Fargue publie en 1941 « Haute Solitude ». C'est l'oeuvre la plus accomplie, la plus dense, et aussi la plus déchirante que nous ait laissée le poète. Reprenant les chemins de cauchemar et de rêves qu'il avait déjà parcourus dans "Vulturenes", Fargue poursuit cette fois on investigation jusqu'à ce point critique où le poète, se séparat de lui-même, s'installe dans cette "haute-solitude", lieu étrange et indéfinissable dont il nous dira les prestiges et les peurs. Par elle, il atteint indifféremment à la nuit des temps préhistoriques comme à celle qui accompagne cette fin du monde dont il nous dit avoir été un des six témoins. Or, c'est bien entre ces deux nuits, nuits de la terre et du ciel en rumeur, nuits de la naissance et de la dissolution, que s'inscrit "Haute solitude". Prince du rêve, Fargue s'y meut avec cette aisance merveilleuse qui appartient à ceux ayant longuement fréquenté la mort, mort du souvenir, Fargue nous a laissé des pages suffisamment éloquentes pour que nous ne puissions douter de la vérité absolue d'une telle expérience. Visionnaire stupéfait d' "avoir vu d'un coup Dieu dans le monde, comme on s'aperçoit dans une glace à l'autre bout de la chambre", il possédait cette puissance verbale propre à nous entraîner dans cette randonnée préhistorique qui ouvre le livre. Nous y assistons à la formation des mondes, dans une débauche d'images, où le concret se marie à l'abstrait, le grotesque à l'inexprimable, où les mots enfantent des monstres: "Un énorme soleil minimum tremblotait dans un ciel de plomb. Des incendies coulèrent... Des lavasses de sabbat ruisselèrent sur la jeune peau du monde, provoquant des explosions de talc et des geysers de sueurs... Des museaux de roc affleuraient. Les premiers songes de la Terre bruissaient... Des festivals de craie s'organisaient. Et déjà des concerts de coraux célèbraient l'anniversaire du soleil, le tricentenaire du plasma, les jubilés du vent, du vacarme de de la couleur". Sous nos yeux, voici recréée, pour notre enchantement et notre frayeur, la succession des époques géologiques, jusque dans leurs guerres et leurs révolutions.

Mais soudain, un "Monstre bizarre" apparaît: "une sorte de machine plutôt qu'un animal, presque une construction, quelque chose de singulièrement développé et de singulièrement stupide": l'Homme. L'apparition de Vénus Anadyomène, comme une "tremblante merveille" épanouie "au milieu des fanons et des grimaces", n'est pas moins émouvante, ni solennelle. Délaissant ces mondes turbulents et chaotiques- après un "Réveil" en veilleuse, -le poète se prépare à explorer cet autre univers non moins fantastique: ce Paris tant aimé, sans cesse parcouru et arpenté ("Géographie secrète"). De sa chambre, chambre d'hôtel ou lieu d'élection, le voici, déambulant à travers les rues, guetté, poursuivi, accompagné par les fantômes et les visages de ceux qu'il aima ("Marcher", "Paris"). Il dira les attentes dans les gares, les banlieues sous la fumée et la suie, les "nuits blanches" remâchées comme un brin de paille, les cafés et la rumeur de la ville en colère, la rue avec ses commères et ses passants, la vie dans son désordre ("Plaidoyer pour le désordre", "Azarel"). Il dénoncera les maléfices et la présence du diable, ou l' insolite, sous toutes ses formes ("Erythème du Diable", "La mort du fantôme"): derrière le masque tranquille des choses et des êtres, voici surgir la turbulence fiévreuse qui les porte. Pas de route qui ne le conduise inexorablement vers ce haut lieu où souffle l'esprit: la solitude. "Mon destin, dira-t-il sans "Horoscope", c'est l'effort de chaque nuit vers moi-même. C'est le retour au coeur, à pas lents, le long des villes asservies à la bureaucratie du mystère".

Certes, toutes les parties qui composent ce livre, tendent implacablemnt vers ce chapitre central, qui les éclaire d'un jour blafard et où toute l'amertume et la conscience désespérée se sont concentrées, chapitre qui donne son titre au livre lui-même: "Haute solitude". Essentiel pour toute l'oeuvre de Fargue, ce chapitre s'ouvre et se ferme sur le royaume de la nuit, dont il attend, chaque jour le retour inquiétant: "Les seuls instants réchauffants, les seuls prolongements maternels sont les heures de nuit, où, pareil à un mécanicien dans sa chambre de chauffe, je travaille à ma solitude, cherchant à la diriger dans la mer d' insomnie où nous a jetés la longue file des morts... Aujourd'hui que je navigue à mon tour, j'aperçois qu'il faut apprendre à être seul, de même qu'il faut apprendre, comme une langue étrangère, la mort des êtres chers. Ce soir, un grand ressac de squelettes et de rafales humaines secoue l'esquif". Après la "Danse macabre", énorme et retentissante fin du monde, alors que tout semblait fini et chaque chose rendue au néant, voici le dernier chapitre: "Encore..." -ou l'éternelle répétition des gestes quotidiens, la monotonie des jours illuminés de fatigue, couleur de chagrin.

Livre déchirant et amer, révélant une parfaite adéquation du language et de la vision, c'est sans doute l'une des proses poétiques les plus importantes des cinquante dernières années. Fargue a parcouru, sans effort, les grands espaces libres du fantastique moderne; mais, à la différence des surréalistes, s'il reconnaît l'importance du rêve et du subconscient, il a toujours maintenu et proclamé la nécessité d'une règle, d'un ordre vivant et intelligible, en dehors duquel toute oeuvre est vouée à la destruction. "Ecrire, dira-t-il, c'est savoir dérober des secrets qu'il faut encore savoir transformer en diamants" (voir "Sous la lampe"). Créateur d'un langage où le réel s'allie au merveilleux, il aura magnifiquement rempli ce rôle qu'il fixait au poète, dans une de ses "Entretiens" avec Frédéric Lefèvre ("Une heure avec..., 5ème série), et que l'on peut résumer ainsi: poète, il fut parmi nous pour préserver la langage de cette "anémie pernicieuse" qui le menace périodiquement

La moindre destinée est couverte d'étoiles et de torrents

La bibliothèque Max Elskamp de l'ULB (Réserve précieuse) fournit une documentation riche, voire unique, sur le symbolisme littéraire et sur les relations littéraires franco-belge entre 1860 et 1900.

Elle révèle la curiosité et la soif de connaissance du poète, et ouvre de multiples domaines: histoire du livre, occultisme, philosophie et psychologie, religions, sciences sociales, folklore et vie sociale, philologie, sciences pures et appliquées - avec un souci particulier pour l'astronomie et la cosmologie - arts, littérature, géographie et histoire.

Ces collections sont complétées par près de 70 titres de revues littéraires quasi complètes, dont la Jeune Belgique et la Société nouvelle. Cet ensemble permet de reconstituer assez finement l'univers intellectuel du poète, de retrouver, grâce aux nombreuses dédicaces, ses amis et correspondants, de connaître mieux ses centres d'intérêt, de le suivre sur les voies de son imaginaire.

La bibliothèque Max Elskamp rassemble, dans une atmosphère paisible, la majeure partie du fonds. Certaines pièces remarquables sont présentées sous vitrines: lettres, autographes, bois gravés, ex-libris, volumes dédicacés, documents issus des presses de l'imprimeur Buschmann qui publia les oeuvres d'Elskamp.

Tous les billets marqués "Elskamp

Il s’agit d’un roman de Giovanni Papini publié en 1931. Gog, le personnage central du livre, est un monstre, et, par là, "il reflète, en les exagérant, certaines tendances modernes." Instructif et révélateur, son discours passe du paradoxe à la vulgarité, de l'exagération à la méditation. "Mais dans ce demi-sauvage cynique, sadique, maniaque, hyperbolique, écrit l'auteur, j'ai vu une sorte de symbole de la civilisation cosmopolite, fausse et bestiale -selon moi- et je l'exhibe à mes lecteurs d'aujourd'hui, dans la même intention qui animait les Spartiates montrant à leur fils un ilote abominablement ivre."

Ce livre est censé avoir été composé par l'auteur avec les pages que Gog, rencontré dans un asile, lui aurait remises, mais le ton de l'essayste l'emporte sur celui du romancier: les personnages demeurent statiques, l'action, tout à fait secondaire, n'est qu'un prétexte à des considérations sur les hommes.

Avec ce livre, Papini revient en fait à son thème préféré: la critique de son siècle et de toutes les formes de la décadence. L'auteur critique aussi bien les artistes -des poètes à Picasso- les hommes politiques, les foules, que les vedettes, les nouvelles idoles et toutes les creuses divinités d'un jour. "Gog" est aussi un réquisitoire, une satire impitoyable, comme par exemple les chapitres "le miracle à domicile", "le cannibale repenti", le trust des fantômes", "l' égolâtrie", "l' assurance contre la peur", "l'industrie de la poésie", où Gog, milliardaire ennuyé, décide d' industrialiser la production poétique. Pas de capitaux, une petite typographie, deux dactylos et deux ouvriers; en plus cinq poètes, de différentes provenances, engagés pour "pondre" et diriger l'exploitation. Le poète français, un ex-dadaïste, propose et lit à Gog une poésie polyglotte de sa composition: "Gesang of perduto amour". Le deuxième, un Allemand, prétend que la poésie doit tendre à la concentration et se servir de paroles magiques. Il présente le résultat de trente années de travail: son poème, initialement de cinquante mille six cents vers, a été réduit à un seul mot: "Entbindung" qui possède une infinité de sens, résumant la destinée humaine. Le troisième, un Urugayen, écrit ses poèmes en fabriquant des vers avec des mots n'ayant aucun rapport logique entre eux. La quatrième, un émigré russe, arrive avec son recueil et prétend que la poésie naît d'une collaboration entre l'auteur, qui suggère, et le lecteur, qui intègre. Aussi se borne-t-il à écrire des titres de poèmes dont le premier est "Sieste du rossignol abandonné". Après quoi, Gog refuse de voir le cinquième poète et abandonne son idée.

Il ne faut d'ailleurs pas croire que la satire soit purement négative; voici ce que Papini pense de la poésie et de ses rapports avec notre temps: "On ne fait pas de poésie sans une foi solide. Et l'homme, désormais, ne croit qu'en lui-même -mesure et loi de toutes choses... L'homme après avoir fui Dieu, se fuit lui-même; il s'enfuit désespéré, se servant des machines qui lui donnent l'illusion d'annuler le temps et l' espace; il s'enfuit dans l'abîme de la pensée pure qui lui donne l' illusion d'annuler le monde pratique et vivable; il s'enfuit dans les hallucinations qu'il provoque; celles-ci lui cachent pour quelques instants, sa sordide indigence. Et le fuyard sait hurler, mais il ne chante pas."

L'ouvrage "Le livre noir" (1951) est la suite de "Gog", mais cette série de brèves et souvent brillantes esquisses, offre moins de mordant même si elle a plus d'humour. M. Gog, milliardaire, a continué de voyager à travers le monde, après comme avant la dernière guerre. Il a interviewé des hommes aussi divers que Molotov, Garcia Lorca, Dali, Valéry, Hitler, Huxley. Gog est-il fatigué de voyager? Il ouvre sa collection d' autographes et nous livre des divertissants pastiches d'auteurs qui vont de Gervaise à Kafka, en passant par Stendhal, Browning, Léopardi, William Blake. Et il s'ensuit une série de tableaux statiques, où Papini ne se contente pas de se moquer de son temps, mais, interrogeant les pouvoirs de la culture et de l'exercice de la pensée, retourne son humour contre lui-même. C'est ainsi que dans "Conversations avec Paul Valéry", Papini fait dire au poète: "Tout homme qui sort du commun découvre que la plus haute opération possible est celle de la pensée désintéressée, qui ne s'abaisse pas à servir aux dogmes de l' Etat, ou à consoler les failles des terreurs. Mais la pensée pure est un microscope qui brûle et consume ce qu'il devrait nous faire voir. A force d'analyses, d'approfondissements, de critique, et de décomposition, la pensée la plus indépendante et la plus courageuse se ronge, se mine elle-même, s'aperçoit de sa propre fragilité et inutilité, dissout et détruit l'objet qu'elle se propose. Toute pensée qui ne connaît pas la peur finit toujours par se suicider. La seule activité qui vaille la peine d'être cultivée conduit donc au désespoir et au néant."

Cobalt international gallery

Présente

Elyane Mertens

Anne De Mol

Exposition visible du dimanche 3octobre 2010 >17 octobre 2010

Vernissage le samedi 2 octobre 2010 à 18h.

Cobalt international gallery rue Vandernoot 23/b2 1080 Bruxelles .

Ouverture de la galerie

Le mercredi et le vendredi de 16h. à 19h.

Le samedi et le dimanche de 13h. à 18 h.

http://cobaltinternationalgallery.com

ELYANE MERTENS

Elyane Mertens – Mattielli

Apres avoir suivi les cours de l’académie des Beaux-arts de Bruxelles et une carrière dans le monde de la publicité, elle se perfectionne a partir de 1990 à l’académie de Watermael-Boitsfort.

La découverte de la peinture à l’huile lui ont permis l’expression des émotions que la nature lui procure. Ces joies, ces cadeaux d’un instant privilégié où la lumière révèle la beauté de l’eau, d’une fleur et des arbres lui donnent envie de faire éclater les couleurs et de faire chanter la lumière.

Parcours

De 1956 à 1960 Académie Royale des Beaux-arts

Rue du Midi

1000 Bruxelles

Cours du jour : Fusains, peintures

Publicité, décoration,

Histoire de l’art

Cours du soir : Silhouettes de mode

De 1960 à 1967 Dessinatrice, créatrice au service de

publicité de la Sabena.

De 1990 à 2004 Académie de dessin de Boitsfort

Atelier de Paul Gobert.

De 2005 à 2006 Atelier de Victoria Calleja

Expositions

Salle d’exposition du Logis Watermael-Boitsfort / mai 1991 et mars 1994

Aux maisons des Arts du Goddiarch Villers-la Ville.

Salond’automne – septembre –octobre / 1991, 1993, 1994, 1995, 1996,1999.

Centre culturel du Wau-Hall (Rotary club) nivelles / mars 1995

Maison Haute Athermale – Boit fort / octobre 1995

Fête des 75 ans de la société Le Logis Villa Mira valle / octobre 1996

Galerie Nostalgie Revisitée Uccle / novembre 1997

B.A.S.F. auditorium Harmoir Uccle / mars-avril 1998

Petite Charente /octobre 1998

Boitsfort ma découverte / novembre 2002, octobre 2004, mai 2006

Arcado Boitsfort /décembre 2003, 2004,2005

Cimaise Libre – Maison Haute Boitsfort /septembre 2004

Cobalt Gallery –Rue Vandernoot 1080 Bruxelles/novembre 2007

Elyane Mertens

Elyane Mertens

ANNE DE MOL

Peintre & Sculpteur

BIOGRAPHIE

Anne De Mol est née en Belgique

Elle débute ses études artistiques en 1964 à l’institut Bischoffsheim à Bruxelles, les continue à l’académie

des Beaux -Arts de Watermael-Boitsfort et au Hogere Rijkschool voor Beeldende Kunst (RHOK).

Depuis 1980 elle expose régulièrement dessins, pastels, gravures et peintures et en 2003 présente ses

premières sculptures en bronze, tirées à 8 exemplaires selon la technique de la cire perdue.

1985-1995 Etudie à l’académie des Beaux-Arts de Watermael-Boitsfort

(Cycle supérieur en peinture. – Gravure)

2001-2010 Etudie au RHOK( Hogere Rijkschool voor Beeldende Kunst) à Etterbeek et à Woluwé Saint Pierre

(Gravure - Sculpture - Sculpture monumentale)

DISTINCTIONS

.

1984 Obtient le 1 er Prix artistique en dessin, fusain et pastel (Commune de Watermael-Boitsfort)

.

1994 Obtient le prix du public P.W. De Muylder en peinture (Villers la ville. Maison des Arts du Goddiarch)

.

Anne De Mol

Il y avait longtemps que je n'avais pas travaillé à partir d'une photo. C'est une manière de peindre que je refuse en temps normal. Mes Flo sortent comme ça, sans le moindre support photographique.

Lorsque j'ai fait la photo de cette amie qui fréquente l'atelier, je ne pensais pas à la suite que je pourrais y donner. En fait la photo trouva vite sa place dans ma tête. Je voyais là dans cette pose prise naturellement une réplique à ce portrait d'Ingres "M Bertin" Un Bertin qui aurait perdu son arrogance de banquier, un Bertin humanisé, fragilisé..

Geneviève 80x60 acry sur toile

La pose frappe par l'étalage naturel de l'obésité. Obésité qu'on ne peut évacuer, obésité dont on se sert, faute de mieux..!

Le soleil, jouant à coucou,

me rapporte ne joie d’enfant,

dans le vent qui fait le grand fou,

qui le chasse et qui le pourfend.

......................................................

Mon ami essoufflé pâlit,

le gris pour un long temps triomphe,

mes rideaux, qui en sont salis,

aussitôt reculent, se gonflent.

.............................................................

Le soleil ,jouant à coucou,

nargue son adversaire aux flèches,

il cligne des yeux fait la roue,

il a la couleur d’une pêche.

................................................................

Le fouet cingle le rieur,

il le poursuit et le harcèle,

m’en reste un rayon intérieur,

goût de mer, algues et sel.

................................................................

Mon ami va faire le tour,

il reviendra sans crier gare,

je devinerai ses atours,

le vent reprendra la bagarre

..................................................................

I8/2/61

Dans le port de Casa, sur le pont des phosphates,

où mon père, impassible, attendait sans paroles,

sa ligne entre les mains,

frissonnant dans le froid humide de la nuit,

je défaillais d’amour en regardant le ciel.

..............................................................................

L’eau noire faisait tanguer les formes des navires,

pointillées de lumières.

Je n’osais pas troubler le silence du temple

et dans l’obscurité, j’écrivais mon émoi.

J’avais dix ans alors.

.................................................................

20 juin 1989

Mon premier baiser fut comme une friandise , de celles que l'on voit quand on est haut comme trois
pommes dans la devanture d'un confiseur. Même si à l'époque je n'avais pas le centime pour me la payer.
Ce soir... enfin! J'étais riche... Les portes du paradis s'étaient entrouvertes, cette fois, le bonheur
n'avait pas été facturé.
La chanson s'était tue si soudainement que tous les couples enlacés continuaient de danser perdus dans la lascivité de leurs rêves.
Complètement déboussolé, j'étais resté là, planté comme un piquet, ne parvenant pas à lâcher ma
cavalière, ce qui permit au juke-box de déloger un 78 tours d'une de ses alvéoles et de la présenter à l'aiguille de diamant qui grinça une fraction de seconde " Tell me why " chantèrent les Four Aces.
Françoise leva les yeux, son regard me disait.. " On continue "? Je la serrai contre moi en appliquant ma joue contre la sienne et comme Fred Astair je l'entraînai dans une ronde à lui faire perdre le souffle comme le firent Reth Buttler et Scarlet, héros du film "Autant en emporte le vent", mais cette fois, je n'étais plus un spectateur mais un exécutant.
C'est vrai que la vie pouvait être belle.
Le disque égrena ses dernières notes et j'eus droit à un second baiser qui me laissa pantelant, je sus à cet instant que j'appartenais corps et âme à cette femme.
Elle était devenue ma religion, elle venait d'aliéner ma liberté.
Aux oubliettes Carly, à moi ma Françoise, ma nouvelle ivresse.
Ivre, je l'étais. L'alcool et l'amour étaient un mélange plus fracassant que la nitro, mais bien que le
monde tournât autour de moi comme un manège en folie, je reconnus juchée sur un tabouret face au comptoir, Maud, l'entraîneuse qui avait levé le copain Jules.
Françoise s'approcha d'elle et elles se firent la bise.
- Tu sors avec les clients, maintenant ?
- Jean est mon ami rétorqua Françoise en saisissant ma main.
- Ah ?
- Regarde-le bien ... Ce n'est plus Jean la honte.. Demain nous irons chez Louis, le coiffeur de la rue de Namur. Tu verras, mon Jean-Jean, dit-elle en s'adressant à moi, il te coupera les cheveux à la brosse italienne. Tu te feras pousser la moustache puis nous irons chez Le Grand Charles, rue de Gretry, le plus grand des tailleurs. Il est né avec un dé à coudre en or au doigt, il te confectionnera un costard de star. Puis je connais un artiste dans son genre, un nommé Charpentier, orthopédiste qui transforme les culs-de-jatte en joueurs de tennis... Laisse-moi faire, mon grand!
- Mais ...t'es amoureuse ma vieille s'exclama Maud!
- Peut-être...

LA SUITE DE CE ROMAN, IMMEDIATEMENT, SANS ATTENDRE, sur votre ordinateur en CLIQUANT
sur WWW.EDILIVRE.COM Prix téléchargement : 4,90 Euros .
m e r c i .....

La nuit de L’audience

De Jean-Claude Idée & Jean des Cars

Année 1900. On s’attend à un piano à queue caché sous le drap, et on découvre un empilement de chaises dorées au milieu d’une pièce fastueuse et vide ! Empilement de barreaux dorés , car la pièce qui se joue est une prison. Des colonnes grises comme la pluie belge rendent l’endroit encore plus sinistre. Loin des palmeraies du Mexique… Au pied du balcon, les douves glacées du château de Bouchout, sont nettement plus carcérales que les jardins français du château de Tervuren qui vient de brûler ! Charlotte, impératrice du Mexique y est enfermée avec sa folie ou non, soumise à la volonté de son frère Léopold II qui l’a dépouillée de ses biens, de ses droits de son identité et même de sa filiation. Avec sa dot il a acheté le Congo et la sœur se meurt, par raison d’état, pour raison de folie. Qui eût cru que de si sombres desseins puissent se tramer au nez et à la barbe de l’Europe entière ? Camille Claudel revisitée. La visite : l’autre femme, Agnès de Salm-Salm, femme d’extérieur, aventurière hors du commun, n’ayant peur de rien, entreprenante, guerrière même, qui s’est « battue contre la guerre », belle, par ce que c’est Brigitte Fossey, vient la délivrer et peut-être l’aider à fuir. Armée, elle a balayé les geôliers, le docteur et sa seringue calmante et la gouvernante allemande.

Les deux femmes qui ne se connaissaient que sur dossier détaillé se rencontrent enfin, se mesurent, se jaugent, se scrutent, s’auditionnent, s’esquivent, et tombent dans la connivence des secrets partagés. Le duo de femmes devient alors musique de cœur, un peu de tequila - Mexique oblige. Agnès a quitté son chapeau de voyage et la coiffe de folle de Charlotte tombe après avoir revêtu sa dérisoire couronne. Elles sont devenues « sœurs d’orgueil !». Emergeant par dessus la camisole de forcenée, le cheveu vivant, brouillon, blanc et court apparaît, une vie volée renait. La vérité aussi…. se dévoile, petit à petit. Carlotta est femme victime, Agnès est femme protectrice. La condition de la femme ? Comment s’advenir ? Comment refaire surface dans la réalité après 25 ans d’internement ? « Vous avez peur de la réalité ! … C’est que j’en ai perdu l’habitude ! » Comment s’extirper de la machination machiste, des serres de l’avidité qui méprise superbement la vie ? Léopold a enterré sa sœur vivante. La pièce réhabilite sa mémoire, fait revivre un pan de l’histoire belge très peu glorieuse et soigneusement dissimulée dans nos cours d’histoire.

Le seul refuge pour Carlotta sera dans les chimères du monde intérieur, la magie de la folie, feinte ou non, loin de la « volupté des fonctions végétatives ! ».

Expression du talent féminin : Ce duo de femmes, Brigitte Fossey et Frédérique Tirmont, totalement opposées tant par la voix que le langage corporel, les postures et la photogénie jouent chacune dans leurs registre, superbement. « Le jour où je cesserai d’être neuve je serai morte ! » Maîtrise totale et nuancée de l’élocution et de la théâtralité…Jeu comparable à une orchestration de musique faite de contrebasse et violoncelle…Emouvant et beau.

http://www.theatreduparc.be/spectacle/spectacle_2010_2011_001 Mise en scène: Patrice KERBRAT.
Décor: Edouard LAUG. avec: Brigitte Fossey (Agnès) Frédérique Tirmont (Charlotte) Nathalie Stas (La suivante) Olivier Cuvellier (le médecin)

"C'est à la fois infime et persistant, un cri qui commence par un bourdonnement d'oreilles, des acouphènes peut-être dérobant le silence de la nuit ou un son venu d'ailleurs. Je le suis jusqu'à n'y entendre que l'écho de mon propre cri. Et le murmure devient mélodie : un chant, une voix, un hymne au coin d'une rue, au détour d'un couloir de métro et le mendiant lance au hasard la corde d'évasion pour flotter au-dessus du réel.

Ils sont peintres, écrivains, musiciens, chanteurs relégués dans les limbes. Le seul miracle de leur vie est ce talent que Dieu leur a accordé. Je me souviens d'un homme aux cheveux blancs faisant la manche en chantant le répertoire classique avec une voix d'opéra. Et ces mots brûlants d'une beauté poignante éparpillés sur un blog par un authentique écrivain, comme autant de bouteilles à la mer à consommer sans modération, mais à ouvrir absolument... Le contenu de ces bouteilles ne saoule pas mais fait mal à l'âme car il raconte la dégringolade d'un jeune qui voulant s'affranchir de sa famille devient SDF en quelques jours. À partir de là, le malaise s'installe. Est-il possible d'écrire aussi bien et d'être à la rue ? Quelle est la vérité d'une personne qui parvient à me faire ressentir la solitude, le froid et la détresse comme si j'y étais, avec un style dont la beauté me coupe le souffle ? Clochard ou écrivain ? Des préjugés tombent mais l'angoisse pousse à détourner le regard ou à parler d'autre chose. Si cette personne écrit, elle est comme moi et me rappelle qu'au-delà des apparences, des silhouettes voûtées et des visages las que plus grand monde ne regarde, des gens pensent aussi fort que moi avec une souffrance à la puissance infinie.

Et tous ceux que l'on dit fous parce que trop singuliers pour être mis dans les petites cases que la société réserve aux uns et aux autres ? Lorsqu'ils font éclater les couleurs et donnent forme à des visages, des papillons et des étoiles filantes pour faire tomber les murs et mettre des fenêtres à la place des lucarnes, sont-ils des dingues qui s'expriment ou des artistes ?

L'art est ce petit torrent impétueux qui circule en nous aussi sûr que le sang coule dans nos veines. Il connaît pourtant des périodes de sécheresse et nous invite à nous laisser guider par le courant. La capacité de créer est un don que le ciel a mis en chacun de nous pour nous abreuver quand nous avons soif de ce que la communauté humaine nous refuse. Quand des personnes que la société cherche à jeter sentent vibrer en eux la fulgurance d'un rayon solaire faisant danser les couleurs des vitraux d'une église, elles sont debout et prolongent l'espoir de faire reculer la nuit. Elles vivent en apesanteur. "

extrait de mon livre : "une aventurière de Dieu"

A l'invitation du Réseau des Arts et Lettres, en date du Samedi 6 novembre 2010 se dérouleront deux activités à l'Espace Art Gallery.

De 15 H 30 à 17 H 30, vous aurez l'occasion de faire une rencontre informelle avec l'auteure Pascale Lora Schyns qui vous dédicacera volontiers son dernier ouvrage "Les survivants de Sallimoc" et vous aurez l'occasion de converser à bâtons rompus avec elle.

De plus, le même jour, en soirée, de 20 H à 21 H, ce livre sera présenté sous forme de dialogue entre l'auteure et la poète-écrivain Dominique Aguessy.

Au sujet des Survivants de Sallimoc:

Entourée des légendes de la région qu’elle habite aujourd’hui, « l’Irlande en Espagne », Pascale Lora Schyns s’est mise à croire que les fées et les sorcières existent vraiment. Il lui est même arrivé à l’aube lorsque la brume s’élève tel un nuage aspiré par le ciel au dessus des falaises de voir quelques petits lutins, découverts, prendre la fuite et plonger dans l’océan. Elle a vu leurs petits corps se fracasser en bas contre les rochers. Ou peut-être s’agissait-il de leurs ombres ?

Sallimoc existe et ses curieux habitants aussi même si parfois l’imagination de l’écrivain prend un peu le dessus, juste un peu. Comment être sûr de quoi que ce soit dans cet univers étrange où Fanny Poinsettia, l’héroïne bien décidée à percer le mystère des grottes de Talarami se retrouve au sortir d’une jeunesse dorée confrontée à tout ce que la vie recèle de contrastes. Le monde que découvre la jeune femme est troublant. Il est même effrayant lorsque l’on sait que toute légende est basée sur une histoire vraie.

Au cours de son enquête, Fanny se rendra vite compte que les choses sont rarement ce qu’elles ont l’air d’être et qu’il ne faut jamais se fier aux apparences. Elle apprendra que toutes les vérités ne sont pas nécessairement bonnes à dire et que la limite entre le bien et le mal n’est pas toujours facile à discerner; que toutes les questions ne trouvent pas nécessairement une réponse, en tout cas pas celle que l’on attendait, et que si parfois notre imagination nous joue des tours, on est bien loin souvent de savoir ce qui se trame dans notre dos.

Le récit est mené à un rythme rapide, presque sans aucune respiration. Passé, présent et futur ne forment qu’un jusqu’au dénouement final qui est celui qu’on attendait le moins. Dans un monde où rien ne semble être comme ailleurs, où le symbolisme et l’histoire avec un grand H ne sont jamais très loin et se confondent parfois, Fanny Poinsettia s’unira-telle de la plus étrange des façons à Pablo Albas qui est peut-être un ange qui est peut-être le diable ? Quoi de plus normal dans un livre sans cesse à la limite entre le réel et le fantastique; où l’horreur côtoie le merveilleux, où le rêve est cauchemar et le cauchemar rêve ?

J'ai eu, à l'époque, le grand plaisir de faire -dans ma série "Le testament des Poètes"- un CD-ROM sur l'oeuvre de Pascale Lora Schyns ainsi que sur celle de Dominique Aguessy, deux grandes dames de notre littérature belge.

Je me réjouis de revoir ensemble ces deux auteures de qualité et vous invite à participer à ces rencontres au sein de L'Espace Art Gallery, 35 rue Lesbroussart à Bruxelles-Ixelles.

Entrée libre

Robert Paul

Leny Escudero

Un gâteau, dans un gâteau, dans un gâteau...

Comment le Rhinocéros acquit sa peau,

Comment le Léopard acquit ses taches,

Comment la Baleine acquit son gosier,

L'Enfant Éléphant,

La rengaine du père Kangourou,

Comment naquit la première lettre,

Drôle et poétique, ce spectacle réveille les histoires comme ça de Kipling. Nostalgique aussi, car Best Beloved , sa fille Joséphine, est morte de pleurésie à huit ans…

Elle n’a plus de regard pour s’émouvoir des couleurs, la lumière lui a été ravie… mais elle entend toujours la voix du cœur paternel qui bat pour elle. Son père lui parle inlassablement, à peine s’il fait face au public… Il brandit un atlas pour témoigner de la véracité des histoires à prendre au sérieux. Tout ça s’est passé quelque part, dans des temps lointains, une réalité contée, pour taire l’immensité du chagrin. Fataliste mais tendre, comique à dessein, il commente les vraies estampes de l'écrivain projetées sur les cartons, et, à force de détails répétés, il ponctue les histoires si vivantes avec des accents d’incantation: ...Best beloved !

La scène est jonchée de caisses de déménagement, il est entre deux. La voix sauve, qu’importent le décor ou la réalité. « Un jour, les hommes appelleront ça l’écriture… »

Elle n’est plus, il est Orphée et ressuscite les mots avec attendrissement, pour la faire rire et la surprendre encore, recréant l’amour….un monologue sans fin. Langue loufoque par moments, mime théâtral passionné, les silences aussi sont éloquents. Chemin faisant, un mystérieux gâteau se prépare, voici des miettes de bonheur pour la petite fille. Là-bas, à gauche sur la scène derrière le rideau, qu’y a t- il ? On imagine, sans doute un gouffre béant et vide vers où se tourne inlassablement le visage du père illuminé du sourire de la tendresse pour l'absente…

Pour qui est le gâteau ? Et voici des broderies musicales enthousiastes sur piano à queue Hanley… qui scandent joyeusement la vigueur des histoires et la blancheur des falaises d’Albion. Quelques chansons anglaises farcies d’humour. La salle acquiesce, rit et murmure, l’émotion est palpable. Comme un refrain toujours renouvelé de la dernière histoire, voici le crescendo : les variations de Mozart sur « Ah vous dirais-je maman» et en point d’orgue, l’adagio. Que d’amour dans cette musique qui, plus que les mots encore, enlace et découvre l’invisible…

Nous avons reçu en plein cœur cette interprétation très fine du comédien et artiste Bernard Cogniaux, on a redécouvert des histoires très touchantes….

Un gâteau, dans un gâteau, dans un gâteau…

http://www.theatredesmartyrs.be/pages%20-%20saison/atelier/piece1.html

…Très originale, la mise en scène signée Marie-Paule Kumps

Du 21/09 au 30/10/2009

Dim : 26.09 et 03.10