Je me cache sous un ciel de lit.
Je m'absente du jour.
Les bras refermés
sur un restant de braise,
je prie l'ange déchu.
Au-delà des murs les jardins mûrissent.
Les lys tendent leur calice
vers l'esprit des songes.
Les lèvres de la rose s'ouvrent
sur un parfum profond.
Je ne sais si je pleure
de douleur ou de plaisir.
Je reviens sur cette zone si présente dans la peinture sitôt que celle ci se préoccupe de la 3ème dimension.
Ombre portée ou ombre propre.link
Ombre improvisée, réaliste légère ou appuyée, ombre menaçante, ombre étirée, ombre mesurée, ombre scientifique, rationnelle, bref, la part de l'ombre. Pour mesurer la hauteur d'une pyramide un chercheur d'avant le GPS, plante un bâton d'une hauteur connue, il mesure ensuite la longueur de son ombre portée et il la compare avec la longueur de l'ombre portée d'une pyramide, fastoche ..! Photo Gegout© 2010
L'ombre portée se révèle à partir du 14 ème siècle. Avant cette période elle demeure associée à une vision représentant la disparition du vivant.
Disparition du vivant, monde des morts, monde inquiétant , ombre portée tabou..
Elle pourtant présente dans les trompes l'œil (période romaine avant notre ère par exemple)
L'ombre portée fut longtemps considérée comme un élément parasite du tableau, l'ombre propre servait à indiquer la 3ème dimension, donnait le volume des formes représentées. elle devait suffire pour rendre l'aspect réaliste.
ombre propre et ombre portée
La réapparition de l'ombre portée date du 15 ème, lorsque la perspective "maîtrisée" modifie la traduction du monde visible.
La renaissance et entre autres les peintres du clair-obscur ne l'oublient plus. l'ombre porte perd sa symbolique infernale et obscurantiste, elle révèle le monde des lumières, le monde visible le devient grâce à la lumière.
Georges de la Tour, Le Caravage et bientôt tous les autres peintres ne peuvent plus l'ignorer.
Suzanne et l'ombre portée du vieillard acry et marouflage sur toile 100x80 Gegout 2007
Le surréalisme joue avec. Dali, Tangui, Magritte, pour ne citer qu'eux, ne peuvent plus s'en passer.
"Le crime était presque parfait"
Ma période surréaliste avec cette peinture à l'huile qui date de 1977
L'ombre portée est reine, elle rythme l'espace imaginaire irrationnel des surréalistes.
Les Fauves vont l'ignorer, donnant toute la place à la couleur qui balayera l'ombre et la lumière. Un univers qui veut ignorer la lumière.
Ah! cette fameuse confusion entre couleur et lumière
Ombre habitée 140x85 acry et marouflage sur toile 2010
La saga de cette capricieuse n'en finira pas.. disparition, apparition, clignotement de l'histoire..
Deux nouvelles versions de "pont passerelle" J'entre un peu plus chaque jour dans cette thématique si différente de mes sujets habituels.
acry sur toile 100x80
Voir la version d'hier totalement ou presque retravaillée.
Ici voici la version d'hier soir qui m'aura plu le temps d'une traversée nocturne
Draps et couvertures
Sur le rebord de fenêtre
Un petit bol d'air.
****
Chansons sans paroles
Dans les bras ouverts des arbres
~ les humeurs du vent.
Cette phrase lapidaire de M Breton, "pape du surréalisme" me convient encore et toujours.
Et Que faire de la beauté innocente. En fait la beauté n'y est pour rien.
Il s'agit de notre regard innocent, ou recherchant une intensité dans l'émotion qui peut conduire à aimer telle ou telle chose.
En parlant de "convulsivité", voici un projet pour l'affiche de l'Esplanade de Divonne les Bains.
Branveau 155x147 acry sur toile 2002
Convulsif or not ?
Le cygne
Il était là glissant au fil de l'eau
Lumière faite de halos
On raconte... un conte..
Il dormirait sur un nuage, tout là-haut
Qui lui servirait de berceau
Pouvez-vous imaginer ?
Pareille beauté...
Je n'ai pu, en rêve, résister
A l'idée de le caresser
Etre de douceur, de langueur, tout floconneux
Donnant envie de vaporeux
Voyageur divin sorti du temps
Tu éblouis tant et tant...
Monde de velours et de silence
Qui a inspiré Saint-Saëns
Et lorsque tes ailes, tu déploies
Montant au ciel en émoi
Les étoiles pour toi
Chuchotent tout bas...
Jeanne-Marie
A mon Coeur meurtri
Il était là, tout mignon
Demandant grâce et pardon
Cœur joli tout meurtri
Rempli de cris
Je me suis arrêtée pour l’écouter
Avec pudeur, l’ai ramassé
Le réchauffant dans mes mains
Et lui offrant du vin
Lorsqu’au calice
Empli de suaves délices
Il s’est abreuvé
Attendrie l’ai regardé et à nouveau, de suite …je l’ai aimé
Ame pure et sensible
Troublante de fous désirs
Il était, seul, capable de parler aux astres
Dès que le feu s’attisait dans l’âtre
Et lorsque sa plume il prenait
La lune lui souriait
Et l’enveloppait de brume étoilée
Pour de mille feux embraser … toute la voie lactée
Cœur sorti de sous mon sein ... je t’ai remis dans ton écrin
Comprenant que tu étais mien
Et te touchant du bout des yeux
J’ai entrevu les cieux.
Jeanne-Marie
Le violoncelle
Dans l’insécurité de ce jour
Je voulais te crier mon amour…
A toi… mon père
Etre si cher…
Que de souvenirs, de moments divins
Tu en jouais si bien…
Le violoncelle lové dans tes bras
Tu le caressais rien que pour moi…
Boccherini, Mozart, Lalo, Saint-Saëns
Prenaient tout leur sens…
Lorsque ton âme vibrait d’émoi
Tu réveillais la divine en moi…
Et ce jour, je monte… je monte à l’infini
Pour t’embrasser au paradis…
Hommage à mon père …. Jeanne-Marie
Larmes de cristal
Quoi de plus beau, de plus pur, de plus sage
Que d'offrir en partage
Le plus merveilleux des présents
Sorti du temps
Pour arroser les jardins amis
En attente de pluie
Pour que fleurissent les plus belles fleurs
Issues de mes pleurs
Amis... aimés
Je les dépose à vos pieds
Pour vous offrir ... ici
Les perles de ma vie
Jeanne-Marie
A mes amis de toujours... et aux nouveaux…..
Quand il m'a dit qu'on ne devrait jamais savoir qui a écrit un livre, j'ai compris qu'il devenait un ennemi. Ce que je refusais de voir m'est apparu limpide. L'œuvre que j'ai construit depuis des années et qu’à présent je rends publique lui est par essence insupportable. Je ne sais si nos chemins divergent. Ils n'ont peut-être convergé que tant que l'effort était de mon côté et que je m'adaptais à lui, mais l'amour a ceci
d'extraordinaire qu'il permet de s'oublier pour entrer et parfois se perdre dans la lumières d'un autre. Pour l'artiste une telle abnégation n'est ni une faiblesse ni un manque de confiance en soi. C'est une façon de se dépasser. Mais pour aller plus loin, vient le temps de reprendre sa direction, son unicité, son chemin.
Il se peut qu'il aime plus ou moins ce que j'écris. Là n'est pas la question. On peut ne pas apprécier une création sans contester à son auteur le droit d'y apposer son nom.
Chez lui, il s'agit plutôt d'un rejet de principe qui n'atteint même pas le stade de la critique puisqu'il répugne à lire les livres que je signe. Il lui arrivait pourtant souvent d'être sensible à ce que j'écrivais lorsque c'était sans prétention et surtout dans un cadre fixé par lui.
Bons ou mauvais, les écrits seraient contraints à la discrétion comme ces copies de baccalauréat délibérément anonymes pour que le professeur qui les corrige ne juge rien d'autre que la pertinence des propos.
Sauf qu'entre et le candidat au bac l'artiste qui signe son œuvre, il y a un cheminement de vie, de pensée et d'affirmation de sa singularité que l'on pourrait appeler processus d'individuation.
La création est une forme de don de soi mais pour que ce don se transforme en partage et ne soit pas sacrificiel, l'intégrité de l'artiste doit être respectée.Cette intégrité ne peut exister sans identification passant par la divulgation d’un nom, que ce soit celui qui lui a été donné à la naissance ou celui qu'il s'est choisi. A partir de là ce nom devient inextricablement lié à sa création.
Loin d’être un privilège uniquement réservé à des auteurs dont le nom apparaît
comme une marque faisant la promotion d’un produit de marketing, signer un
livre est un acte d'une importance capitale. C'est une question d'existence.
Exister est le sens de toute ma vie. Mettre mon nom sur une œuvre, c'est être auteure du livre de ma vie, d’une partition que nul ne peut composer à ma place ; c’est me réapproprier le nom qui m'a été donné à la naissance et devenir avec lui, jusqu’à ce que peut-être, il en subsiste quelque part une trace après moi, au-delà de moi. Signer mes livres, c’est transcender mon identité.
Présenter sous un même nom deux livres aussi antagonistes que " la grognasse" et "une aventurière de Dieu" m’engage bien plus que si j'avais publié la "grognasse" sous pseudo. Assumer de telles oppositions dit quelque chose qui ne se trouve ni dans "la grognasse" ni dans " une aventurière de Dieu ", mes pièces de théâtre se trouvant à mi-chemin entre les deux styles.
En m'expliquant qu'on ne devrait jamais savoir qui écrit un livre, il a nié le sens profond de mon existence. A-t-il seulement compris à quel point ce point de vue était violent pour moi ? Sans doute mais ceci n’a plus d’importance car il faut parfois savoir se dire adieu.Pour une fois j’illustre cet article avec une de mes peintures L’écriture et la communication ne me laissent plus beaucoup de temps pour la peinture.ca rira mieux dans quelques mois quand j’aurais publié
tous mes livres…
Pour en savoir plus sur ma démarche picturale et le mouvement CONJONCTION
Tous mes livres publiés et PDF
d'après Homère, Eschyle, Sophocle, Euripide
Au théâtre des Martyrs, splendide deuxième partie
Œuvre de transmission, la suite de l’épopée est tout aussi grandiose. Si pas plus percutante car il s’agit de découvrir, grâce aux textes millénaires, notre ajustement dans ce monde si éphémère, parvenir à la vie bonne, trouver notre juste place, se fondre dans l’harmonie de l’ordre cosmique. Combattre le chaos et les forces du mal. Retrouver la paix. Le texte est magnifique, intemporel et cadencé. L’empreinte des grandes tragédies laissera sa trace de sagesse pour ceux qui n’y ont jamais été exposés, quel défi et quel bonheur à la fois ! Rien ne dure, sauf l’écriture.
Le jeu d’Electre, fleur de sel sauvage, opiniâtre et noble, est digne du Grand Sophocle. Elle paraît si jeune, tout amour pour son père et son frère, et si forte. De la passion à l’état pur, cheveux courts en broussaille, nervosité, rage et débordements. « Je ne fais que montrer la vraie nature de celle qui m’a conçue ! » « Ta colère a fait de moi ce tas de haine ! » Clytemnestre, comme d’habitude ne l’écoute pas et s’adressant à Apollon le supplie : « Accorde-moi ce que je n’ose dire et que, dieu, tu auras compris ! » Elle appelle la mort de son propre fils pour protéger sa vie et celle de son amant, Egisthe. Au mépris du bien de ses enfants, si facilement reniés.
« L’outrage répond toujours à l’outrage » Clytemnestre aurait pu s’exiler après avoir vengé le sacrifice de sa fille Iphigénie, et aller expier sa culpabilité pour arrêter la malédiction. Non, elle veut avec son amant, jouir de la gloire et du prestige, du pouvoir, spoliant ses enfants à jamais. Electre, devenue animale et gonflée de rage, rejetant tous les honneurs de princesse, est saisissante : c’est la vie même qui se débat dans un cadre de mort. On voudrait la prendre dans le creux de sa main et la sauver. Comme essaie de le faire désespérément, sa sœur Chrisothémis, délicieuse, humaine, d’une extrême compassion pour sa sœur, une fleur de vie. « Electre, réfléchis, la justice peut être mortelle ! »
« Ceux qui font le mal, souffrent ! » Le chœur ne souligne-t-il pas : « Le plus grand des dons des dieux est un esprit modéré ». Il clame sa confiance dans l’homme, fondement de l’humanisme : « il n’est rien que les humains ne puissent surmonter ! » Hélas l’humanité est prise aux filets du Destin, Cassandre la première, dans sa robe de dentelle, elle sait qu’elle va mourir, que les hommes ne croiront pas ses prophéties. Elle est, selon le concept grec, déjà morte. Clytemnestre, suffocant de jalousie, lui souffle : « Orgueilleuse, tu es maintenant sans patrie! ». La malédiction est sur tous les Atrides. Oreste est pris de folie après le meurtre de sa mère. « Le mal engendre toujours le mal » Il faut donc interrompre le cycle infernal : « La loi, non la vengeance ! » Mais aucun homme n’est jamais libre, nous sommes toujours esclaves de quelque chose….
Cette création théâtrale est magistrale, costumes, coiffures, mise en scène prodigieuse. La foule de comédiens est un vrai peuple transmetteur. Agamemnon, Oreste, Pylade, sont des virtuoses de notre humanité. Le chœur est pétri d’humour, de sagesse et de bonne distance ... et les rôles de DOLORÈS DELAHAUT et d’ HÉLÈNE THEUNISSEN sont interprétés avec l’énergie … du dés’Espoir !
http://www.theatredesmartyrs.be/pages%20-%20saison/grande-salle/piece1.html
Première partie :
La Guerre - Les Femmes Deuxième partie :
Les Crimes - Les Dieux Du 28/09 au 31/10/2010
L’HÉRITAGE DES BEULEMANS
Le décor est pauvre et moche, chaises tubulaires anachroniques, murs moutarde ou blondasse, affiches Beulemans, photo d’ancêtre et scène breughélienne, rien du goût du jour. En cinquante ans par contre, l’Europe a fait du chemin, hymne à la joie vers le toujours plus propre, plus efficace, plus rentable, la machine a gommé les particularismes, les microbes à fromage et à bières vivantes, les pieds de vignes arrachés contre subsides, on est dans l’ère de la pasteurisation, rationalisation et uniformisation. Le meilleur des mondes.
… Fausse note, la future héritière de l’empire Beulemans-Meulemeester , Colette Sodoyez raccroche avec efforts, accent, intonation bruxelloise et belgicismes à deux balles quand elle est en famille, tandis qu’elle essaie de recommencer cahin-caha une vie sentimentale goût du jour, avec un Français très verbeux, à la langue doublement compliquée puisqu’il y ajouté …le jargon européen. C’est l’excellent Michel Hinderyckx qui tient le rôle, du plus pur comique. Retour à la case départ : y aura-t-il un second mariage de Mademoiselle Beulemans ?
Mais rien à voir avec l’histoire d’il y a cent ans, la langue, comme la bière ont été aseptisés. C’est que la verve de Raymond Pradel a heureusement trouvé une nouvelle cible : jeu d’escrime ou de fronde délirant contre tous les défauts de l’Europe et sa bureaucratie dévorante. Les Français roucouleraient de plaisir! La salle se gondole de rire, larmes aux coins des yeux.
Et c’est le bonheur total à écouter la caricature de l’esprit bruxellois sur scène. Michèle Robson, reine du jeu et de la vraisemblance sans le moindre semblant, ne démord pas de son appartenance, de son particularisme ou de sa mauvaise foi. A cela ajoutez le port royal de la chef d’entreprise, son assurance à toute épreuve et pieds sur terre comme on ne peut pas! Elle est grandiose ! Chatoiement de postures, la gestuelle est bien de chez nous et vraiment plaisante : le comptable Lauwers (avec un W) est irrésistible. Le grand-père mâle et malicieux, léger et drôle reprend les rennes, juste quand il faut. Les prénoms –Fernand ! – exclamations et interjections savoureuses, le vocabulaire senti, le mépris dans certains mots comme snul, soukeleir, labekkak, vagabond et autres vocables pittoresques… nous font rebondir au temps de nos grand-mères, ces années cinquante huit au moche décor, où Bruxelles brusselait partout, même à l’école primaire, et pas qu’aux Marolles…. Jubilatoire. Qu’il est « gai » ce spectacle du temps des lectures du Gai laboureur… « J’èèèèèème, …ce spectacle ! »
Jusqu'au jeudi 30 septembre 2010
Centre culturel des Riches-Claires Rue des Riches-Claires, 24 1000 Bruxelles
http://www.lesrichesclaires.be/reservation2.cfm?event_id=86
Avec MICHEL HINDERYCKX, MICHÈLE ROBSON, NOËL BAYE, COLETTE SODOYEZ. ET JACQUES VAN DEN BIGGELAAR
TRISTESSE DE LUNE
Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse ;
Ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins,
Qui d'une main distraite et légère caresse
Avant de s'endormir le contour de ses seins,
Sur le dos satiné des molles avalanches,
Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,
Et promène ses yeux sur les visions blanches
Qui montent dans l'azur comme des floraisons.
Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,
Elle laisse filer une larme furtive
Un poète pieux, ennemi du sommeil,
Dans le creux de sa main prend cette larme pâle,
Aux reflets irisés comme un fragment d'opale,
Et la met dans son cœur loin des yeux du soleil.
Rêverie...
J'entends dans la nuit le vent souffler
C'est la nature qui songe à se répandre...
Et je rêve à tous ces autres étés
Qui languissaient de nous attendre!
Il est vrai que les tempêtes en partage
Qui ont jalonnés notre prime jeunesse
Ont tellement imbibé cet âge...
Qu'on en devinait même plus la joliesse!
Il y a tant de musicalité dans le rythme des pluies
Et tant de poésie dans les murmures du vent!
Ayant perdu jusqu'à la notion de l'ennui...
Nous puorsuivions notre route en courant!
La vie a parcouru de bien nombreux étés
Pour aboutir ainsi sur les ailes du temps!
Il faut si peu de chose pour se sentir vibrer
Comme savoir se poser, pour jouir de l'instant!
J.G.
Quand je m’ennuie, l’esprit maussade,
par manque d’imagination,
je fais appel à un ami
qui ne manque jamais d’être là, sur le champ.
Je possède en réserve, d’ innombrables amis.
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Chacun d’eux a laissé des oeuvres merveilleuses,
offertes au monde entier.
Je choisis à mon gré et selon mon humeur
laquelle me donnera une énergie nouvelle,
le goût de me surprendre.
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Mes illustres amis ne restent jamais loin.
Je sais qu’ils sont aussi, par l’âme et la pensée,
intensément présents, en mille lieux ailleurs,
dans le même moment
et cette certitude ajoute à mon émoi.
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Mais cependant, ce soir, Chopin jouait pour moi.
1/11/1990
Les nuits de pleine lune, mes rêves sont plus énigmatiques. De la folie à la raison, il n’y a pas l'espace d’un trait de crayon. Je vous vois prise au piège de mes chimères, de ces fils n’existant que dans mon imaginaire. Ce n’est pas une toile tendue, faite comme par cette Demoiselle aux pattes innombrables où vous pourriez vous faire prendre puis déguster. Ou est-ce le contraire, c’est vous qui nous prendriez au piège pour vous régaler ? Mais alors, seriez-vous un peu comme cette lycose, paraissant gracieuse mais vorace ? Je divague là, c’est impossible, trop de grâce émane de votre vision, trop d’envie de vous sublimer nous gagne ! Et puis, point d’accroche à ces fils, ils tombent de nulle part, donc ce ne peut être cela !
Ils viennent du hasard sans doute, s’échappant ici de cette lune ésotérique ? Bien que je rêve le jour, ce doit être dû au hasard de ces nuits de pleine lune, quand mes rêves se font plus prolifiques ! De toute façon, qu’il est doux de tomber dans vos filets. Oh, Mesdames, j’en frissonne !
