"La poésie n'est ni dans la vie, ni dans les choses.
C'est ce que vous en faites et ce que vous y ajoutez.
La poésie est dans ce qui n'est pas. Dans ce qui nous manque. Dans ce que nous voudrions qui fût.
Elle est en nous à cause de ce que nous ne sommes pas.
C'est le lien entre nous et le réel absent.
C'est l'absence qui fait naître les poèmes.
Le poète est un four à brûler le réel ... "
Pierre Reverdy
Mon très cher Eminescu
(15. 01. 1850 – 15. 06. 1889)
Mon cher poète éternel,
Ce matin, à peine réveillée de mon sommeil agité, je me suis précipitée vers la petite statuette en bronze sur la bibliothèque. Je l’ai prise dans le creux de la main et j’ai commencé à murmurer, mes yeux fixés dans tes yeux baignés de larmes: A l’étoile...
Jusqu’à l’étoile qui s’est levée
C’est un si long chemin
Que la lumière dut voyager
Des milliers d’années,
Pour qu’elle arrive enfin.
Elle s’est éteinte, depuis longtemps
Dans des lointains bleus
Et son rayon à peine maintenant
Put briller à nos yeux.
L’icône de l’étoile qui est morte
Monte doucement dans le ciel;
Elle y était sans qu’on la voie…
Et aujourd’hui, qu’elle n’y est plus,
Notre oeil l’aperçoit.
..................................................
(Fragment du poème « A l’étoile » par Mihai Eminescu, 1886)
Toi, qui connaissais tellement de choses, toi qui te perdais dans de longues discussions philosophiques avec Schopenhauer et Kant, toi qui avais lu les Védas et les Upanishad, toi qui jouais les lois de Kepler sur ton „auriculaire” et qui „t’es immergé dans les étoiles” pour étudier leur chair et leur esprit, toi qui avais un gentil mot pour tous tes prédécesseurs – toi tu es... Oh, j’ai tellement honte t’avouer ce qui a fait de ma nuit un jour, un jour amer...
Avec de lourds cernes je regarde le ciel qui tout à coup est devenu noir et insipide. Pardonne-moi. J’ai éparpillé tous les livres de la bibliothèque et je t’ai fait voir la lumière, toi, qui es lumière! Je te prie de me pardonner; je ne t’ai plus feuilleté depuis un certain temps... Environ trois semaines, depuis le 15 janvier, le jour de ton anniversaire; tu as 156 ans déjà. J’ai retrouvé le volume „Poèmes”, sans couvertures, tel que je l’ai gardé depuis les années de lycée. Mes livres les plus aimés n’ont plus de couvertures, je leur ai dévoré et la mie et la croûte, je te prie de me pardonner... Je t’ai emmené ici, loin de Ipotesti, loin de ton tilleul tellement cher, car je devais t’avoir près de moi. Je t’ai posé à côté des autres poètes et écrivains roumains ou non roumains, Goethe, Schiller, Blaga, V.Voiculescu, Cioran, Baudelaire, Hugo, Caragiale, Ion Barbu, Cosbuc, Arghezi, Camus, Topârceanu, Anghel et d’autres, tant d’autres... Mais à quoi bon d’énumérer tous ces noms qui reposent paisibles sur les étagères? Tu te demandes, peut-être, pourquoi je me suis rappelé de toi ce matin.
J’ai eu une très mauvaise nuit. Je me tortillais et à chaque fois que je me réveillais me revenait à l’esprit ce qu’un ami m’avait écrit hier: „Eminescu souffre de nouveau en Roumanie”. Et je me suis posée cette question: quel genre d’homme pourrait être celui qui n’aime pas la poésie d’Eminescu? A-t-il vraiment appris à lire? Et j’ai répondu: il y a des gens qui récitaient le vers d’Eminescu sans avoir appris à lire, car plus important que de lire avec les yeux c’est de lire avec l’âme.
Mon cher homme de génie, je dois te dire qu’il existe une multitude des gens – académiciens, des gens ordinaires, intellectuels ou non – qui savent réciter par coeur tes poèmes et les aiment. Mais, je ne sais pas comment te dire... Il y en a d’autres qui ne te comprennent pas, aujourd’hui comme hier d’ailleurs, tu le sais bien; tu as lutté avec certains „épigones”, ceux d’entre eux qui t’ont harcelé; plus tu montais plus ils voulaient te descendre dans leur boue. Ils sont à nouveau sur tes pas, ils te guettent, mon cher rêveur génial, ils sont arrivés jusqu’au ce XXI-e siècle tellement „moderne” grâce à leurs „sentiments froids”, étant à la fois „petits en jours, grands de passions, des coeurs vieux, laids / Des masques souriants, bien mis sur des caractères ignobles”.
Mon cher poète qui a tant aimé le monde, je ne sais pas comment te donner cette nouvelle... Je te blesserais avec cette vérité. Imagine-toi que les Anglais mélangent Shakespeare dans leurs intrigues politiques, en le tirant tantôt vers la part des conservateurs, tantôt vers celle des labouristes. Imagine qu’ils le déchiquettent dans des conflits ethniques ou religieux, qu’ils lui reprochent qu’il est trop périmé, car il est né quelques centaines d’années auparavant. Qu’ils douteraient de la qualité du poète universel, car il a vécu dans un passé trop lointain ou parce qu’il écrivait des mots d’amour trop „romantiques” pour notre époque cynique et prostituée.
Ne t’attriste pas! Ne pleure pas! Tu sais, n’est-ce pas, qu’ils ne méritent pas tes larmes, tous ceux qui font de „notre Dieu, une ombre” de „notre patrie, une phrase” et pour lesquels „tout est vernis, tout est lustre sans base”. Ne pleure pas pour eux, petite statuette en bronze, qui as plus d’âme que certains „humains”. C’est toi-même qui écrivais il y si longtemps – comme si tu savais à l’époque que l’espèce homo-latrans seraient arrivée dans notre temps d’aujourd’hui – tu écrivais „Vous, les critiques avec des fleurs stériles / Qui n’avez donné aucun fruit...” Ne pleure pas à cause eux!
Ils ont tué ton corps mais ils n’ont pas pu te tuer. Ne les écoute pas! Tu sais qu’ils n’ont aucun pouvoir sur ta statue de lumière. C’est toi-même qui disait dans le siècle passé: „leurs louanges, évidemment, m’offenseraient par dessus mesure”. Ils ne t’ont même pas lu, ils ne peuvent pas te comprendre ni avec leur esprit étroit ni avec leur âme boiteuse.
J’étais en train de dire que j’avais honte d’être d’origine roumaine; mais je me suis rappelée que toi aussi tu es roumain et que des dizaines de millions des gens du monde entier sont toujours des roumains et je sais qu’ils ont du mal à savoir que tu es malheureux. Nous faisons tous un mur autour de toi, non pas pour te défendre – nous n’en serions même pas capables – mais pour que tu nous défendes des misères du siècle.
Laisse ceux dépourvus d’âme et d’esprit rabaisser ta poésie, ta philosophie, ta prose; de ton oeuvre surgira pour des siècles et des siècles l’éternel, comme l’eau jaillit d’une fontaine bénie par la main sainte de Marie; ceux qui seront assoiffés s’y ressourceront.
Les mots que tu as fait naître à la lumière „d’une chandelle” et qui ont formé notre langue littéraire, ces mots ont apaisé nos âmes quand nous étions des enfants, quand nous fûmes des adolescents et ensuite quand nous sommes devenus des adultes et des vieillards. Ta poésie nous a enrichis et a enrichi l’univers et il est deux fois plus entier avec ton oeuvre.
Personne, jamais ne pourra t’éteindre ou au moins t’atteindre, car tu es Hypérion. Mon cher poète éternel, dis-leur encore une fois, car ils sont nombreux à ne pas te connaître ou d’autres t’ont oublié; dis-leur, tout comme il y a plus d’un siècle:
Vivant dans votre cercle étroit
La fortune vous sourit,
Par contre, dans mon monde à moi,
Je me sens éternel et froid.
(Fragment du poème « Hypérion » par Mihai Eminescu)
Ta sagesse est plus vivante que jamais; elle nous appelle non pas depuis la nuit ténébreuse mais depuis la lumière éternelle. Tes poèmes on devrait les réciter à genoux. Voilà, je m’agenouille pour que tu les pardonnes. Murmurons ensemble ces quelques extraits de ta „Prière”:
Notre reine, notre mère sainte,
Nous te prions à genoux,
Elève-nous, délivre-nous
De cette vague qui nous hante.
Sois bouclier de réconfort
Et mur de délivrance
Descends vers nous, vêtue d’aurore,
Oh, mère pure comme l’enfance!
Aide-nous maintenant qu’on soit bénis!
Eternellement vierge, Marie!
(Fragment du poème « Prière » par Mihai Eminescu)
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Antonia Iliescu
(8. 02. 2006)
Amour épistolaire, si difficile sur terre,
insatiables et déchirants, persistent mes baisers,
Flirt du papier avec l’encre empourprée,
jusqu’à l’aube sonnée !
ma lampe bleue pourra en témoigner ;
ma complice, mon feu, dans la nuit froide et marine.
J’ai le cœur qui tangue,
à force de trop d’absence, de mots rêvés, jamais reçus ;
Pourtant, mon invisible bouche
sur votre cœur glisse, s’inscrit, s’impose !
Ainsi en ai-je décidé.
Puis, mes lèvres assassines,
car vous ne m’aimez point,
le butinent, le piquent, l’avalent dans son entièreté.
Cupidon est passé !
Ecrin pourpre, de vous, mon corps est devenu, palpitant,
posé sur un drap blanc immuablement.
Mon attention fut immédiatement attirée par un bout de plastique que je ne connaissais que trop bien. Mes petits chiens l’avaient abandonné près du grillage du jardin… En m’avançant, quelle ne fut pas ma stupeur de voir les grains rouges en tas sur le sol près du banc où j’aime me relaxer quand il fait beau temps. Si j’avais eu l’ombre d’un doute, cette fois, j’étais confrontée à l’horrible réalité ! Ils n’avaient pas pu ne pas en ingurgiter. Peu, il est vrai au vu de la quantité restée sur le sol, mais ils en avaient bel et bien goûté ! Voilà ce qui arrive lorsqu’on leur impose un régime végétarien… Et puisque c’est goûteux pour les rats, il n’y a aucune raison pour que ça ne le soit pas pour eux.
J’ai, bien entendu, d’abord fait tout ce qu’il fallait pour les sauver avant de me poser la question existentielle du moment : comment ces graines étaient-elles arrivées là ? Mes voisins ? Impossible, je n’en changerais pour rien au monde… Nous nous connaissons depuis trop longtemps pour qu’il y ait l’ombre d’un doute. De plus, ils ont eux-mêmes des animaux. Cela ne pouvait venir que de chez moi.
En effet, nous avons toujours vécu parmi les rats et entre eux et moi, c’est un combat quotidien. Surtout depuis qu’il n’y a plus de champs, que les espaces verts ont été réquisitionnés pour des constructions… Les rats qui en avaient fait leur territoire ont été chassés… Ils ont trouvé refuge autour d’un bassin d’orage proche. Mais n’étant pas inquiétés, la population s’est agrandie au point qu’il leur faut trouver refuge et pitance où ils peuvent. Je ne déteste pas les rats. Bien au contraire, ils me fascinent par leur intelligence, leur organisation et leur solidarité… C’est d’ailleurs ce qui fait leur force : si vous voyez un rat, soyez sûr qu’il n’est jamais seul… sauf s’il vient en éclaireur goûter la nourriture pour que la communauté ne soit pas empoisonnée. Mais je ne peux décemment pas les laisser pulluler dans mon jardin…
Alors, la meilleure défense étant l’attaque, j’empoisonne… Mais je le fais intelligemment, du moins, je le croyais avant ce jour fatidique. Cela fait des années que je pratique ainsi et je n’ai jamais eu d’accident. Je place des graines empoisonnées dans des endroits inaccessibles par tous les autres animaux qui passent dans mon jardin… Les rats grimpent et se faufilent… Ils ont un odorat qui repère les graines à des dizaines de mètres… Et ils partent mourir ailleurs.
En faisant un trou dans le jardin pour y mettre un petit bassin, j’ai trouvé un cimetière de rats… Ils avaient été disposés de manière très respectueuse au fond d’une galerie parfaitement nettoyée… Donc, si les grains étaient là, je ne voyais qu’une seule explication logique : un rat les y avait déposés… sans doute gêné par un chat…
A moins que ??? Et si un rat vengeur avait eut envie de me rendre la monnaie de ma pièce ? On pourrait imaginer un gros rat aux yeux malicieux tendant un piège à mes Choupinoux… Tapi quelque part dans l’ombre d’un arbrisseau, observant la scène et se délectant du spectacle de mes petits chiens tirant sur l’emballage et éparpillant les grains empoisonnés…
L’important est que tout est bien qui finisse bien… Après l’injection d’un antidote et un traitement d’une dizaine de jours, ils se portent comme un charme… Sauf qu’aujourd’hui, Nicky, en avalant le contenu de l’ampoule, s’est étranglé et vu qu’il respirait mal, j’ai dû appeler la vétérinaire du patelin où j’ai la caravane. Plus de peur que de mal… il survivra
. Mais, l’ombre du rat vengeur continuerait-elle de planer ?
Bonjour à tous,
Voici une vidéo récemment mise sur DailyMotion http://www.dailymotion.com/video/xrpb5h_nyc-en-transparence_creation
Un projet de vitrail contemporain présenté en images animées sur des lignes poétiques de Tara S.W. Anderson.
Bonne vision.
Vos réactions sur ce site, bien sûr, ou en venant me suivre sur Twitter @jpfranqueuil
Doux ami,
Mon chemin qui me semble être un commencement,
S'éclaire de ma joie,dans le ravissement.
J'accueille, émerveillée,une grâce suprême,
Dans cet état ,soudain, je murmure: je l'aime!
Montréal, 16\08/1988
"Aimer", huile s'toile - Maria Teresa Bertina
La vie est une Chance, saisis-la
La vie est Beauté, admira-la
La vie est Béatitude, savoure-la
La vie est un Rêve, fais en une Réalité
La vie est un Défi, fais-lui face
La vie est un Devoir, accomplis-la
La vie est un Jeu, joue-le
La vie est Précieuse, prends en soin
La vie est Amour, jouis-en
La vie est Mystère,perce-le
La vie est Promesse, remplis-la
La vie est Tristesse, surmonte-la
La vie est Hymne, chante-le
La vie est Combat, accepte-le
La vie est une Tragédie, prends-la à bras le corps
La vie est une Aventure, ose-la
La vie est Bonheur, mérite-le
La VIE est la VIE, DEFENDS-LA
Mére Teresa
Me voici perdue sur une allée forestière,
le soleil à travers l'arborescence dense
se donne, pareil à des baisers,
sur ma peau tiède et brune,
avec tact et pudeur.
Je chemine sur le pointe du cœur,
ma tête est toute ailleurs, je retrouve la clarté et la sérénité ;
je me sais profondément regardée, aimée.
Alentours, les coquelicots et les blés presque mûrs
chuchotent, égratignent mon silence, l'enchantent ;
pages d'écriture demain !
Tout ceci me renvoie à l'enfance,
à cette imprudence et urgence à la fois d'exister :
"Oh l'enfance a bien raison" car la mort ne lui fait nul ombrage,
c'est l'apanage des "grands" qui se veulent prudents, prévoyants,
fort raisonnables.
Oh , pas même un fantôme tout noir elle représente ;
donc tout-à-fait, ridicule, minuscule, négligeable.
Même pas peur d'elle je crie !
Je suis bien.
Sous son ombrelle
Au bord d’un rue
Elle apparut
Fragile et frêle
Dieu qu’elle est belle!
Et j’ai couru
Comme un bourru
Sous son ombrelle
Dans la dentelle
Fragile et frêle
Elle a souri
Puis sans querelle
A fait la belle
Mon paradis.
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(Huile, C. Hardenne)
Aux grands arbres d'ici on enlève le droit
De devenir jamais les géants de la terre
Qui protégeaient jadis les destins délétères
Des humains qui vivaient comme nous à l'étroit
Massacrés dépeuplés à jamais tous les bois
La forêt pétrifiée en sinistre ossuaire
Géants silencieux grands arbres solitaires
Tous gisant à jamais sous l'ombre de la croix
Une lune de mort sur ce désastre passe
La clairière sans fin le désert sec de roc
J'y errerai au son des fers tranchant d'estoc
La terre n'est plus verte elle meurt se crevasse
Forêt de Broceliande où les dieux se sont tus
Leur sang souille le sol Le ciel s'y est pendu
("Poussière d'âme", éd. Chloé des Lys, 2009)
La Saint Jean autour du feu et saut du feu
Cliquez sur l'image pour les suivantes !
https://www.youtube.com/watch?v=YSHY99iO4Gg&feature=player_embedded
Autres danses du feu
https://www.youtube.com/watch?v=W6ErEv0_bPQ&feature=related
Monsieur paul
Merci pour votre soutien ,j’apprécie votre site ,c’est un tremplin vers d’autres contacts ,c’est des rencontres agréables ,c’est un plaisir .
christiguey
Dans un demi-verre de scotch , panaché au sirop de griottes…
De pensées …De regrets, Je vois passer mes tendres années,
en flou -flou sur une vielle moquette de bois de teck, clopin-clopants
en silence comme un cerf-volant, Insolite, taciturne, dans les nuées
de la brune automnale ; d’où je ne me vois plus , je ne me trouve plus !
Crépuscule
merci de votre intérêt pour mes créations, cela fait toujours chaud au cœur de partager, c’est une force, que nous artistes nous avons besoin, je vous souhaite un bon dimanche ; ainsi qu’une créativité débordante à bientôt amitiés à tous
Christiane /christiguey
Il y a des terres lointaines
nues, fades, arides sablonneuses,
Aux ruisselles louant les cieux …
mais où germinent de belles myrtilles.
et regorgent des fraises pulpeuses .
Il y a des terres saintes….
là où les âmes divines sont plantées,
enracinées à jamais, Mais les oiseaux sont …
en discordes et volent dans les ruelles sans voix,
où coulent tant de serves rouges, sculptées de la pierre,
la pierre sous leurs pats.
Il y a des terres aux verts étendues
aux arbres sans racines, aux faunes chassées
là où la noix ne berce plus son cueilleur,
mais donne des pépites inhumaines, sans gloire ,
là où la terre est indigène, connue...de tous !!
Crépuscule
Savoir comme Marot, du Bellay ou Régnier,
D'un trait de plume ardent, en un instant lier
Ces vers harmonieux qui charment ton oreille.
Qui peignent avec art et disent à merveille!
Las! malgré mon envie de briller, je ne puis
Te chanter ma jeunesse à travers champs et buis,
Te parler tendrement de cette Rome antique
Ou attaquer Malherbes en des vers satiriques.
Quantes fois, j'ai rêvé, tout rêve étant permis,
De bercer à mon tour, par des vers, mes amis.
Or, chétive, ne sais la façon de te dire
Que par ton fol allant, qui nous a tant fait rire,
Par ta simplicité, ton agréable humeur,
Tu as, depuis longtemps, grande place en nos coeurs.
...
Suzanne Siksou
Casablanca, le 10 juin 1942
Tout un geyser de gouttes amusées d’un plaisir,
Ou bien d’amères larmes jaillies avec passion,
La rigolomania, raille un gai ou noir désir,
Pour éclater hilare de joie ou d ’expiation.
Rire savant il coince la gorge de l’érudit,
Ou s’aspire haletant d’un bonheur qui trottine,
Comme une poule glousse, ses cots cots d’avant-midis,
Les joyeux enthousiasmes d’allégresse enfantine.
Inextinguible il roule des notes de do à si,
Pour mordre sarcastique, ricanant son acerbe,
Tonnant de joie il trinque, boit du bon sang cramoisi,
Pivoine le timide de son amour en herbe.
Discret il se ravale, ou tempête vulgaire,
Conspuant il exclame, manifeste les émois,
Applaudit à la fougue et court le va-t-en-guerre,
Coupe de cocktails joyeux il rigole excusez-moi.
En boomerang il revient, trébuche ou bien hoquette,
Perfore les oreilles, fracasse le silence,
Rubicond, son air jovial pouffe sous la jaquette,
D’un guilleret amusé par une flatulence.
Plis des yeux en pattes d’oie il dansotte du ventre,
Rebondit sur les joues, atterrit dans le monde,
Volcan de l’éclatement le rire est l’épicentre,
D’amples réjouissances ou de peines immondes.
Claudine QUERTINMONT D’ANDERLUES.
L’amorce du poème et l’auteur se confond.
Le choix du mot, simple et coupant. L’accent du verbe.
Un champ de lettres bigarrées. Un vers acerbe.
Le vie blesse le cœur si l’âme s’y morfond.
