Souvenez-vous, Mesdames, ne me dites pas que vous n’avez pas remarqué ces messieurs parfois vous faire la cour à en être clownesque ?
Souvenez-vous, Messieurs, ne me dites pas que vous n’avez jamais agi ainsi ?
Moi, je me souviens, c’est d’ailleurs pourquoi je me suis mis dans cette foule masculine.
Et oui, s’il y aurait eu un public, je devais le faire rire !
Mais, comment ne pas devenir par moment clown quand vos charmes nous enlèvent toute lucidité?
"Je descends à Saint-Michel. Je tourne sur les quais. Il pleut. Je n'ai pas de parapluie, mais ça m'est égal. Un homme s'abrite sous un porche. Il crie pas mon nom parce qu'il le connaît pas, mais il m'emboîte le pas. Je lui semble paumée avec le visage dégoulinant de pluie. Il m'aborde. Il s'appelle Michel. Il a vingt-cinq ans. Nous parlons un peu. Je prétends avoir seize ans. Je dis que je suis en seconde alors que je suis en quatrième.
Je lui raconte ma solitude mon sentiment de n'être pas aimée et mon envie de mourir si je ne peux pas vivre mes désirs ! Notre-Dame veille sur moi. Son éclairage dessine, dans la nuit, des Quasimodos transformés en Cupidons endimanchés. Je grelotte. Michel me prête sa veste. L'île de la Cité ouvre pour moi la porte des Mille et une Nuits. Les flèches des anges éclatent sur l'eau comme des pétards mouillés et la pluie les transforme en serpentins qui dansent entre les reflets de flammes et de bougies en immersion.
Michel s'arrête. Il me presse contre lui. Sa bouche sur la mienne me ramène à la vie, me réanime, m'insuffle un torrent d'étoiles qui m'inonde de sensations nouvelles et me révèle une grotte prête à s'ouvrir.
- Tu es belle ! J'ai envie de faire l'amour avec toi me chuchote-t-il à l'oreille.
De m'être vue belle dans ses yeux me protège contre les blessures. Je ne sais que répondre, alors je ne dis rien. Il pense que mes parents vont me faire rechercher. Lequel de nous deux est le plus en danger ? Il me conseille de rentrer. Si je le souhaite, je peux le revoir, mais pas en fugue. Il m'indique un café, rue des Écoles où je pourrais le trouver. C'est imprécis. Ça ne fait rien. Je sais bien que nous ne reverrons pas.
Je prends le métro et le bus pisseux qui zigzague dans une banlieue castrée. J'ai oublié Zbonco. Ils pourront dire ce qu'ils voudront, mes parents. Jamais ils ne m'enlèveront ce souvenir. Pour un premier baiser, je ne pouvais rêver plus grandiose que l'île de la Cité. Manque plus que la musique de circonstance vaguement romantique, un film en noir et blanc, entre pluie de lumière et reflets. Plus fort que : “T’as de beaux yeux , tu sais” avec Gabin et Michèle Morgan ! “Quai des brumes” devient “quai des désirs”.
La fugue a tourné court. Je suis rentrée un peu après dix heures. Les coups sont tombés. "
Martina Charbonnel : La grognasse
Ce livre existe à présent en PDF ainsi que La Toile, Libérez Dieu, l'Etre aimé invisible.
Film à voir le soir entre 2 verres de vin d'Anjou.
Film qui voue un culte à l'univers de Georges de la Tour et à ses clairs-obscurs.
Images magnifiques, musique qui vous entraîne au plus profond des spleen. Ah..! mélancolie quand tu nous rend plus beau, plus humain enfin.
La réalisation d' Alain Corneau est un hommage à la sobriété, la viole de Gambe s'attarde sans longueur.. avec langueur..
Flo et la corde rouge 80x60 acry sur toile avec marouflage
Film diaphane tel un visage masqué de brume.
Madeleine au matin, le dernier matin.. et ses pieds qui se balancent doucement dans le vide
TROIS VIEILLES
Trois vieilles, vieilles, vieilles
S'en allaient dandinantes
dans le soleil de mai tout rempli de parfums
Marchant à petits pas; se tenant par la main
Prudemment, doucerment et toutes clopinantes
La première est tout de bleu vêtue,
Et ses yeux délavés ont des reflets de ciel,
Mais sa blanche tête chenue
Vers la terre, déjà, semble chercher sommeil.
Trois vieilles, vieilles, viellles.......
La seconde est habillée de rose,
Dans ses yeux noirs palis, les éclats sont ardents,
Souvenirs d'un passé qui ne fût pas morose,
Car tout rempli de joies, de bonheurs et d'enfants.
Trois vieilles, vieilles vieilles .....
La troisième, elle, a choisi le vert
Coloris tendre et doux de ses premiers printemps
Beau comme l'espérance il a chassé l'hiver
Et naît dans un ciel pur, plein de rêves, de chants.
Trois vieilles, vieilles, vieilles
Extrait du recueil "Parallélismes"
Altenloh 1983 ....
.
Cet ouvrage de Henry Miller parut en 1960. Ce bref et merveilleux volume, illustré de reproductions d'aquarelles de l'auteur, est un chant d'amour à la peinture et l'histoire d'une expérience qu’il commença en 1928. Parallèlement à son activité d'écrivain, Miller peint, déversant le trop-plein de son énergie créatrice en figures et en couleurs chatoyantes. Ici, il nous parle de sa façon de manier les pinceaux, des artistes qu'il a connus, des maîtres japonais, des oeuvres d'enfants et de fous (qu'il apprécie particulièrement), etc. "Peindre, affirme-t-il, c'est se remettre à aimer. Pour voir comment le peintre voit, il faut regarder avec les yeux de l' amour. Son amour à lui n'a rien de possessif: le peintre est obligé de partager ce qu'il voit. Le plus souvent, il nous fait voir et sentir ce que nous ignorons ou ce contre quoi nous sommes immunisés. Sa manière d'approcher le monde vise à nous dire que rien n'est vil ou hideux, que rien n'est banal, plat ou indigeste si ce n'est notre propre puissance de vision (...) Je me souviens clairement de la transformation qui se produisit en moi quand je me mis à voir le monde avec les yeux d'un peintre. Les choses les plus familières, les objets sur lesquels j'avais porté mon regard toute ma vie, voilà qu'ils devenaient pour moi une source d' émerveillement infini et que s'établissait en même temps un rapport d' affection. Une théière, un vieux marteau, une tasse ébréchée, ou tout objet qui me tombait sous la main, je les considérais comme si je les voyais pour la première fois. Et c'était vrai, bien sûr. Ne vivons-nous pas presque tous comme des sourds, des aveugles, des gens privés de sens?"
De la vraie musique dans une salle ‘ceci n’est pas une salle’ dont on aurait voulu repousser les murs tant les invités étaient nombreux. Notre violoncelliste japonaise prend la parole et explique le programme. Elle a la détermination tranquille du mélange réussi avec l’occident et va nous livrer avec bonheur toute sa sensibilité asiatique à travers une première œuvre de Mozart. Le bonheur est dans l’écoute. Le Duo pour violoncelle est soutenu par basse continue très profonde et sensible. Puis on s’embarque dans les replis italiens de Vivaldi. ♪♫•*¨*•.¸¸♥¸¸.•*¨*•♫♪♪♫•*¨*•.¸¸♥¸¸.•*¨*•♫♪ ♪♫•*¨*• Surprises de mélancolie et facéties joyeuses, danse et soleil. La fête perle sur les cordes, les sourires, l’entente et l’écoute mutuelle. Crescendo : nous voilà dans un feu d’artifices, avec Rossini et son humour. Les auditeurs vont faire éclater leur joie pour ce merveilleux temps de partage, puisque la musique c’est du temps, gratuit, artiste et rêvé. Merci pour ces premières couleurs d’automne dans la très belle galerie d’art. Encore : l’air des pêcheurs de perles de Bizet. Tout à fait à propos.
Shiho NISHIMURA (Jp) au Violoncelle et
Svetoslav DIMITRIEV (Be) à la Contrebasse
C'était le samedi 04 septembre de 20 h à 21 h.
Lieu : Espace Art Gallery 35, rue Lesbroussart à 1050 Bruxelles.
Mon espace exposition à l' Ermitage St Adelin à celles 14 août 2010
C’est en 1960 que Montherlant nous livre sa pièce en trois actes « le cardinal d’Esagne ». A la mort de Ferdinand, la régence fut donnée au cardinal Ximénez de Cisnéros qui, par sa tyrannie, se fit détester du peuple. Il mit sur le trône le jeune archiduc d'Autriche Charles, fils de Ferdinand et de la reine Jeanne qui, devenue folle, est cloîtrée dans son palais. Nous sommes à Madrid, en 1517. la pièce se déroule en trois jours -un acte par jour- durant lesquels le cardinal Cisnéros attend l'arrivée du jeune roi Charles. Et, durant trois actes, il s'acheminera vers la retraite, c'est-à-dire vers la mort.
Le cardinal Francisco Ximénez de Cisnéros, archevêque de Tolède, primat des Espagnes, grand chancelier et grand Inquisiteur, régent de Castille, a quatre-vingt-deux ans. Il nous est dépeint comme un être tyrannique: "J'accorde quelquefois ce qu'on ne me demande pas, mais je n'accorde jamais ce qu'on me demande", dira-t-il à Luis Cardona, son petit-neveu et capitaine de sa garde personnelle. Tous, à la cour, voudraient voir mourir cet homme qui porte le mal. Sur l'ordre du cardinal, Cardona ira avertir le roi de l'état de santé de sa mère, la reine Jeanne. Mais l'ambitieux capitaine trahit le cardinal: il le blâme auprès du roi, dont une lettre annonce à Cisnéros sa mise à la retraite. Cisnéros meurt de désespoir, victime de son aveuglement.
Cette oeuvre développe le problème de l' action et de l' inaction déjà évoqué par Montherlant dans "Service inutile" et "Le maître de Santiago". "Il n'y a pas, dit-il, de problème plus essentiel pour un homme que celui de décider si ses actes ont un sens ou n'en ont pas." Ce problème est ici illustré par trois caractères: celui de Cisnéros, homme qui a une fausse idée de lui-même; dès le premier acte il se vante qu'aucun affront ne peut le blesser, et quand le roi lui fait un affront, il meurt de douleur. Le caractère complexe de Cardona, qui mêle l'admiration à l'animosité, l'affection et la perfidie. "Il aime tout en trahissant, c'est-à-dire qu'il n'aime pas." Il trahit par petitesse, par rancune, mais surtout à cause du sentiment de son infériorité. Enfin, le caractère de la reine qui oscille de la sagesse profonde à la folie, et dont Cisnéros dira: "elle voit l'évidence, c'est pourquoi elle est folle". Un des éléments dramatiques de la pièce est le conflit permanent entre deux tendances du cardinal: son goût du pouvoir et son goût de la contemplation. Cette tragédie de l'aveuglement laisse peu de place à l' action: tout est dans les caractères et les élans des personnages. Ceux-ci sont fouillés et analysés à la perfection dans des dialogues souvent dépouillés et directs, parfois somptueux et imagés, qui donnent toujours une part importante à une langue variée, riche et puissante.
Ce qu'il y a de bien, c'est que pour chaque maladie, y a des références. Y a toujours un cousin, une voisine ou la fille de la boulangère qui a eu la même chose. Si par hasard, cette personne en est morte, vous voyez ce qu'il vous reste à faire. Ça laisse pas beaucoup de marge : Faut ce qu'il faut pour ressembler à ses semblables. Mais si par hasard vous trouvez moyen de mourir quand la voisine qui a eu la même chose s'en est tirée, vous imaginez ce que vous allez entendre à la prochaine réunion familiale, dans l'au-delà, bien sûr.
Alors avec tout ça, on compare, on soupèse on trouve des points communs même si c'est pas du tout pareil. Ça ressoude une famille de savoir qu'on a la même chose que l'oncle ou la mamie.
On appartient au clan des varices ou au club des bronchites chroniques : Ça, c'est du côté de ton père ! Ah, je croyais plutôt que c'était le club des fumeurs. Je pensais que la bronchite chronique, ça venait du tabac. C'est ce que disent les docteurs mais ils connaissent peut-être pas “ du côté de mon père”. Encore qu'il existe bien des toubibs inquisiteurs pour vous demander d'énumérer toutes les maladies de votre famille, mais c'est pour la Sécu, pour savoir si elle rembourse ou pas certains examens : des cancers dans la famille, ça aide à pas se faire rembarrer quand on va mal et à éviter de s'entendre dire que c'est psychologique !
Pour ma mère, les choses sont claires : « La thyroïde ? Ne cherche pas : toutes les femmes, elles ont la thyroïde, dans la famille. » Je me demande bien ce qu'ils peuvent avoir les hommes, à la place de la thyroïde et que nous les femmes de la famille on aurait pas : Ah oui, suis-je donc bête ? Les hommes, ils ont la quéquette. Bon, c'est pas tout à fait au même emplacement, mais c'est vrai que ça fait un peu comme la thyroïde. Des fois, ça double de volume. Alors je suis contente de savoir que les femmes dans la famille, des fois, elles ont des problèmes avec leur thyroïde. Y a eu aucun goitre dans la famille, juste des problèmes d'hormones. Moi, j'ai un goitre et pas de problème d'hormones mais c'est exactement la même chose ! Et quand j'aurais plus de thyroïde, moi aussi je devrais prendre des hormones. Donc, ça fera comme la famille.
Mais qu'est-ce que je m'imaginais ? Que je sortais de la cuisse de Jupiter ? De la planète Mars ? « Tiens ma chérie, tu reprendras bien un peu de psoriasis de ton père. Il l'a préparé exprès pour toi ! - Merci, j'en ai assez. Je sais plus où le mettre. J'en ai déjà plein les mains. J'en reprendrai une autre fois. Á moins que j'en mette un peu de côté pour Julien quand il sera grand. »
Les familles, c'est comme ça ! Elles pensent qu'à vous refiler leurs saloperies. C'est comme les vieux meubles qu'on vous donne au lieu de les jeter ainsi que tout ce qui encombre les armoires. Si vous en voulez pas, ça ira chez Emmaüs ! Et bien qu'il prenne aussi les maladies, Emmaüs. Nous, on a tout ce qu'il faut comme bric-à-brac et comme trucs dont on n'a que faire ! Y en a marre de tout se faire refourguer !
Ça sociabilise, la maladie. Pendant qu'on parle de nos bobos, on raconte rien sur nous. Je préfère. C'est plus sain d'éluder. Trop de projets avortés, de faux départs, de coups fourrés, de “presque”, de revers du destin. C'est fatigant pour tout le monde. Des fois, on préfère ne plus donner de nouvelles. Qui peut encore nous croire ? On a passé l'âge. Á vingt ans on a des projets. Á trente, on tente de les réaliser. Passés quarante ans, on a du cholestérol. Et si on a un peu raté l'étape de l'installation dans le bien-être matériel, on peut toujours réussir la suivante : l'installation dans la maladie. Alors, on vous pardonne de n'avoir pas réussi à réaliser vos rêves. On vous retrouve entre deux prises de sang et un scanner. Á la place de la photo de la maison que vous avez achetée, vous pouvez toujours envoyer une radiographie de vos poumons. Là, au moins, on pourra pas vous reprocher de ne pas appartenir à l'humanité.
Extrait de " la grognasse".
Trop belle pour moi..Je veux que les choses se fassent avec une part de volonté qui dirait : Je veux que je ce que je vois surgir sous mon pinceau soit une surprise pour mon oeil.
Je viens de tenter 3 fois cela depuis hier soir. Voici le résultat.. sans réelle surprise.. bref, à revoir.
. Faut dire que je ne suis pas à l'aise avec les petits formats, il faut rentrer dans une boite trop petite pour mon énergie débordante
Tous Trois Talentueux et Très applaudis : le Trio Animus Triomphant sur la scène de la SamariTaine
… hier soir et encore jusque samedi soir ! Oh Happy Days !
Le pianiste Jean Jadin est le «master of ceremonies» et, tout cool et tout rythme, présente les gospels avec cœur et humour. Le saxophoniste Tom François joue de la musique angélique sur sa flûte traversière, caresse des percussions, glousse et rit dans son saxo. Déjà le duo vaut la peine. Composition duelle, entente, registre, variété, inventivité, virtuosité. L’interprétation de Amazing Grace est saisissante de beauté, d’esprit et de profondeur. La salle est muette d’admiration. Est-on dans une église ou dans des catacombes ?
Et nous découvrons la soprano Myriam Gilson. Sa voix généreuse partagée entre le cuivre, l’or et le velours se répand dans les cœurs, fuse vers les cimes, redescend dans les gorges profondes, le regard brille, les sons sont magiques, palpitants, donnent des frissons et pourtant il n’y a pas de courants d’air. Beau comme une prière d’action de grâce, le Deep in the Water. Motherless child : un comble de profondeur et d’intériorité. Avides, nous recevons cette beauté vocale et ces musiques afro-américaines en plein cœur. Le courant magnétique de l’émotion saisit tous les participants, il y a ce silence révélateur de la chose partagée. On est tellement ému que l’on ose à peine applaudir en rythme, muser et se joindre à la joie des musiciens. On marche délicatement sur de la perfection : du jamais vu, cette rencontre de trois âmes si différentes par leur tessiture, leur couleur, leur rondeur… Puis on nous autorise et la salle entière chante Hey Man ou A-men, c’est la liesse. On ressort les larmes aux yeux. Oh Happpy Days…. Une soirée de note bleue. Qui voudrait durer jusqu’à l’aube…
Et pourquoi pas continuer l’ivresse ? « THE WILD PARTY » vous sera présenté à la Samaritaine du
Du mardi 7 au samedi 11 septembre 2010 à 20h30
D'après l'œuvre de Joseph Moncure March
Mise en scène et adaptation scénique de Frederik Haùgness
Avec Benoît Verhaert (paroles), Laurent Delchambre (batterie), Samuel Gerstmans (basse), Grégory Houben (trompette) et Mathieu Vandenabeele (piano)
The Wild Party nous plonge au cœur du New York des années 30, en pleine prohibition, quand les Blancs ont découvert le Jazz... Celui des Noirs. Chez Queenie et Burrs, la fête bat son plein, jusqu'à l'arrivée fracassante du ténébreux Mister Black qui fait chavirer le cœur de la maîtresse des lieux.
Comme un cri de rage des années folles, ce long poème écrit en 1928 et censuré dès sa sortie à Boston, raconte sans pudeur aucune, une nuit de débauche, un amour tragique, une fête sans lendemain: ça chante, ça danse, ça boit, ça sniffe, ça hurle, ça pleure, ça touche... ça transpire le jazz. Sur scène, un acteur et quatre jazzmen se fondent en un formidable quintet pour nous raconter cette histoire avec autant de mots que de notes, c'est du Jazz-Théâtre!
Faut choisir..! Ernest Gegout avait choisi..
Je tombe sur cet article qui parlait de lui
sacré Ernest.. je me sens assez proche de son sens de la rébellion, de plus en plus nécessaire en ces temps de nivellement médiocre
Avec sa spontanéité, Gegout devait faire un hardi compagnon et un exécrable soldat. Après s'être engagé, à seize ans à peine, au cours de la guerre franco-allemande, et avoir conquis les respectables galons de sous-officier, l'insubordonné Lorrain se trouva un beau jour au fond d'un silo algérien, en qualité de disciplinaire.
Il sortit de cet abîme pour tomber dans celui du mariage, où il demeura sept ans, nombre fatidique, comblé entre temps de faveurs gouvernementales qu'il n'avait pas mendiées, mais que son influente famille avait sollicitées pour lui. Sous-Préfet à Falaise, il fut, tout comme un roi d'Yvetot, l'idole de ses administrés, dont il avait la sagesse de ne pas s'occuper.
Pour le même motif, il devint le cauchemar de l'administration, qui entend bien que juges, huissiers et gendarmes servent à quelque chose. Puis, à l'inverse de Louis-Philippe qui faisait appeler son gouvernement « la meilleure des républiques », Gegout comprit que le meilleur des potentats ne vaut pas la liberté, et, après quelques semaines de sous-préfectorat, il abandonna les Falaisiens à leur heureux sort.
photo à partir de mes cheveux
gegout© 2004
Depuis Cincinnatus, semblables exemples étaient rares. L'austère Grévy, qui dirigeait alors les destinées du pays, en fut tellement ahuri qu'il nomma l'ex-disciplinaire inspecteur général du service des enfants assistés. Le titulaire s'acquitta en toute conscience de ses nouvelles fonctions, goûta le lait des nourrices en remontant à la source même, prédit le sort réservé aux enfants de la colonie de Cîteaux, dénonça vigoureusement les infamies de Porquerolles et, finalement, écœuré du fonctionnarisme, abandonna celui-ci, tout comme, précédemment, il avait abandonné ses administrés.
Entre temps, grâce à M. Naquet, Gegout était redevenu célibataire [I].
Bravement, cet homme de cœur, doublé d'un artiste plein d'humour, vint à ceux qui, par la plume et la parole, luttaient pour une idée de rénovation sociale. Après avoir collaboré au Cri et à la Voix du Peuple, il entrevit deux camps socialistes : l'un autoritaire, dogmatique, hargneux, égoïste, foncièrement antipathique au vieil esprit gaulois, à l'harmonieux génie latin ; l'autre libertaire, exubérant, accueillant le beau d'où qu'il viennent. Gegout alla au second de ces camps et fonda l'Attaque, journal tellement vivace que ses rédacteurs anarchistes furent bientôt signalés à la sollicitude gouvernementale.
Quinze mois de prison et 3,000 francs d'amende s'abattirent sur lui, en même temps que la poigne des agents de police. Il en résulta Prison fin de siècle [II], livre écrit à Sainte-Pélagie, pendant les loisirs de la détention.
Gegout en a dans la peau pas mal d'autres, sans compter chroniques et pièces de théâtre, qui vont lui sortir très prochainement.
Je me méfie du discours autour de l'art.
Pourtant j'écris quasi quotidiennement sur mon blog
(sans-pitre) qui fêtera ses 1000 articles bientôt.
J'écris ce qu'il ne faut pas taire quand le cœur décide à notre place.
Je parle de Flo, de ses avancées, de ses régressions, de sa chair, de son sexe indéfini.
Flo est un générique, comme on le dirait en parlant du vin, une autre passion qui me fait vibrer.
