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défiguratif (9)

Flo monomaniaque

Les têtes surgissent de nulle part venues , juste ici une pensée à la série des monomaniaques de Géricault. Ces portraits poursuivent mon inconscient.

 Je ne peux rien dire d'autre.

flo du 25 juillet 120x120 acry et marouflage sur toile

gegout©

flo 25 july

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Les secondes sont les poussières du temps

Ce  bruit qui prend de l'ampleur ou Ce bruit qui se perd,  cette vision de l'image qui va dans les 2 sens, en avant , avance rapide, en arrière  en arrière toute.scorie-cendre--800x600.jpg

scories 40x40 acry et marouflage sur toile

gegout© adagp2011

 
Arrivée.... départ.
Le même bruit sec d'une porte qui claque, des talons qui claquent, des secondes des minutes qui claquent , du cœur qui bat la-haut, en haut de l'escalier, ventre noué de trop d'attente.

Les secondes sont les poussières du temps


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Le portrait imaginaire de Katrine

Pas vraiment blonde comme on imaginerait une typique Scandinave. Pas vraiment brune non plus .. en fait je l'imagine délavée par les tourmentes de l'ïle. Un peu comme les épavec blanchies par le soleil et les embruns..

 Diaphane pour ne pas dire transparente..

 

"Katrine était arrivée sur l'îlot. elle descendit au bord de l'eau, embrassant la côte du regard. au Nord, on ne voyait que des plages désertes et des bosquets, au sud  des prairies avec, au loin, quelques petits cabanons de pêcheurs"

 extrait du livre "l'echo des morts"

 Portrait imaginaire de Katrine

  40x40 acry sur toile avec marouflages

gegout©adagp 2011

 Certainement la seule présence humaine de cette expo en Suède

tête grise 40x40

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de la lumière pour les morts

Je m'envestis dans la tourbe.

 Ce millieu hostile, en tout cas stérile.

 J'ai le souvenir de ce terrain enfoncé au creux de moi-même. Humus enchorgné, fumet acide ou si peu de choses parviennent à s'épanouir.

(des lumières vivantes pour les morts)

 phrase issue du livre de Johan Theorin

 50x50 acry sur toile avec marouflage

gegout©adagp 2011

tourbière marouflée

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griffures , coulures et bise noire

 Ca va décoiffer le milieu de l'art.. je fais mon coming out.. j'aime les paysages plats et vides.

 J'aime les seins gonflés d'hormones, j'aime les collines, la Toscane et la Suède. J'aime les paysages qui dégoulinent, j'aime le miel entre tes jambes.

 J'aime avant tout la peinture, les grisailles qui font rêver, les ocres jaunes concensuels, les terres de Siennes, le bleu indigo , le gris de Paynes .. Mais je déteste la bise noire..

 acry et marouflage sur toile 35x24

gegout©adagp 2011

35x24 ciel floconné

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autopsie d'un fantôme

 Un écorché de pierre en attendant son ADN.

 Une echographie du termafrost

 le battement au ralenti d'une zone non fertile. Le gris joue avec juste une trace d'ocre jaune qui laisse l'espoir d'une lumière .. pas pour les morts seulements

 triptyque pour une île

120x40 acry et marouflage sur toile

 gegout©adagp 2011

trptyque

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Peindre et repeindre

 Peindre dépeindre et repeindre.

flo rouge verte et noir 55x46

Une Flo barbouillée 55x46 acry et beaucoup de marouflage gegout©adagp2011

Ce jeu devrait finir par m'épuiser..

 J'ai la gueule de bois depuis ce matin, je barbouille comme un ivrogne. j'ai aussi le teint bronzé de celui qui passe plus de temps là-haut.

Loin de mon atelier je vis aussi. Je suis un peintre et un homme , un peu artiste.

 Je ne cherche que la plénitude, l'instant magique.

 

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Vivre ce que le cœur décide à notre place

Je me méfie du discours autour de l'art.

Pourtant j'écris quasi quotidiennement sur mon blog

(sans-pitre) qui fêtera ses 1000 articles bientôt.

flo et flo

J'écris ce qu'il ne faut pas taire quand le cœur décide à notre place.

Je parle de Flo, de ses avancées, de ses régressions, de sa chair, de son sexe indéfini.

Flo est un générique, comme on le dirait en parlant du vin, une autre passion qui me fait vibrer.

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un état éphémère

Etre là ou ici, ici ou ailleurs, vivant de ses sens, en admettant le chaos qui s'organise autour.

Un état de Flo moisson

150x120 acry sur toile

moisson1

L'art est un pays ou l'on se faufile entre ce qui se trame

Hyper acuité de l'invisible, de l'insondable continent

Là ou se confinent nos pulsions

La ou grouillent les brouillons

De notre présence ici bas, ici haut

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