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A l'arrache, je vous dis que ça..!

Encore une série d'aquarelles faite comme si j'avais le feu au cul..

Ca de vient insupportable cette frénésie. Peindre comme au delà de toute réflexion, laisser venir le geste..

La palette est noire de couleurs qui se mélangent, je trouve sur le coin ce qu'il faut pour poser la touche ocre rosé..

la région des étangs en Tosscane 25 x25 aquarelle sur papier 300grs

Putain comment ça marche, juste à l'arrache..

Faire chaque fois comme si c'était la première fois, sans la moindre chance de parvenir à un résultat. Peindre entre 2 regards ce qui se passe dans ce laps de temps..

Le style, c'est une intuition, un mouvement de hanches, pas travaillé, un pas de danse au réveil..

Son style, chacun le sien, chacun son cul..

Cet ouvrage célèbre de Marco Polo, citoyen de Venise, datant de 1298 retrace les aventures du fameux explorateur et marchand, qui, au cours de ses activités commerciales et politiques, vécut à la Cour du grand Khan des Tartares, Kublai, et put ainsi connaître les pays et les moeurs des fabuleuses régions du Catay et du Cipungu, c'est-à-dire la Chine et le Japon. Le livre est composé des récits que l'auteur fit à Rusticien de Pise, alors que, de retour dans son pays, il avait été fait prisonnier par les gênois, en 1298, à la bataille navale de Curzola. Rusticien (écrivain habile à qui l'on devait dès 1271, le "Médiadus", compilation de romans bretons) rédigea lui-même en langue d' oil le récit de son illustre compagnon de peine ("Le devisement du monde de messer March Pol de Venece"). Le texte original fut transformé et déformé au cours des siècles dans les différentes versions françaises, italiennes et latines qui en furent données; il n'a pu être reconstitué que de nos jours, selon une édition à peu près complète, par Luigi Foscolo Benedetto, et réédité enfin dans sa rédaction française primitive.

On retrouve dans le récit que fit Marco Polo au retour des riches et mystérieuses régions de l'Orient, le ton d'un spectateur encore émerveillé par les souvenirs de son voyage. Les pages consacrées au Vieux de la Montagne (légende dont on retrouve les traces dans nombre de contes médiévaux), à la résidence d'été du grand Khan à Ciandu (aujourd'hui Shang-tu) et aux coutumes de l'ancien empire chinois, sont demeurées célèbres. La description de la bataille entre le roi Abarca (Béréke, khan de la Horde d' or) et le roi Alau (Hulagu, khan de Perse) est toute imprégnée d'une atmosphère de légende et d' épopée: la lutte de deux conquérants est admirablement restituée dans sa splendeur barbare et sanglante.

Ici, Marco Polo ne laisse pas d'éprouver une certaine fierté millénaire de se sentir européen, héritier d'une civilisation millénaire; toutefois, pressantant la vie nouvelle, fascinante et mystérieuse, de ces peuples nomades, il tempère ses jugements par une sagesse que lui inspire la connaissance d'hommes et de terres si éloignées de sa patrie. Le récit de l'activité déployée par Marco Polo à Jang-Ciou, dont il fut le gouverneur pendant trois ans, constitue un important document historique. Ses actes révèlent le sang-froid d'un homme qui sait évaluer les événements et apporte, en toute occasion, une modération et une précision de jugement qui lui permettent de les dominer. On relève encore les étonnantes descriptions de certains grands voyages effectués à travers des terres vierges, la découverte de populations, inconnues même de ses guides, de plantes et d'animaux jusque là entourés d'un halo de suppositions fabuleuses. Les allusions à son activité de marchand offrent un grand intérêt documentaire et nous renseignent sur des produits précieux et rares, les épices, le pétrole d' Arménie, le charbon fossile du Catay, les pierres précieuses. Mais ce qui frappe le plus, dans cette relation, c'est l'émerveillement et la stupeur d'un homme, habitué aux dures réalités de la vie quotidienne, devant un monde apparu à ses yeux comme par enchantement: palais d'or et d'argent, jardins embaumés de mille fleurs rares, cérémonies solennelles avec leurs foules prosternées devant les idoles et les représentants du pouvoir, hordes s'entre-tuant pour la possession d'un lambeau de terre, coutumes, langues et sentiments inconnus à l'ancienne civilisation méditerranéenne, sinon dans les rappels de quelque lointaine légende. Cet abandon à un monde fait de contrastes et de splendeurs anime cette vaste narration et lui confère tous des caractères d'un univers poétique, qui la situent parmi les plus riches témoignages de l'Europe médiévale et de l'ère des premières découvertes géographiques. On a pu dire à juste titre qu'avec ce livre, Marco Polo donnait à l' Italie le monument épique et vigoureux qui lui manquait par rapport à la littérature chevalresque des autres pays.

A l’heure du coucher, visage figé sous l’insulte encaissée sans broncher. Dans le sommeil, fendillements. Draps défaits du petit matin. Traits reconstitués avec patience, morceau par morceau, à la colle repositionnable.

Se refaire une tête, une autre. Battre les cartes, les redistribuer. Fragmenter l’ancien visage en mille facettes mouvantes et moirées.

Reconstruire au hasard : l’œil écoute, la bouche regarde et une oreille se fait langue pour mieux circonvenir les attentes de l’autre. Des cheveux plein la voix, discours tissé de scories, lapsi et zézaiements, pour la plus grande incompréhension de ceux qui, de toute manière, n’écoutent jamais rien.

Mitose, méiose, les mots se subdivisent, les syllabes prolifèrent, s’engrossent mutuellement. Sens seconds et sourds-entendus. Sabir et charabia, qui par hasard passaient par là, entreprirent un jour de construire une tour, à l’aide de langues de bois. Tenons et mortaises, dictons et foutaises, le grand colloque international s’y tient tous les dimanches entre hoquet et colique, à deux heures du matin.

La vestale en robe blanche, aux yeux cernés par des nuits sans soleil, ne cesse de ranimer les flammes défaillantes d’une pentecôte prolongée au-delà de toute décence. C’est à la lueur des bougies que les visages se décomposent pour de bon. Dans le public, Francis Bacon jubile et son menton tremblote avant de se répandre en gélatine rosâtre sur son plastron. Autour de lui, les gens s’efforcent de faire bonne figure sans trop perdre la face. En vain. Les joues s’affaissent et les sourires hypocrites se désagrègent aux avant-postes des assentiments convenus.

Dieu rallume le feu sous le chaudron de la bouillie primordiale. En matière de création, tout est toujours à recommencer.

Josiane Hubert.

L'Insoumise ou Scarlett O'Hara au pied du terril

Nous voici à L’ESPACE MAGH, le Centre culturel maghrébin, aussi accueillant que le hall d’un bel hôtel étoilé. A gauche en entrant, un superbe bar, décoration florale majestueuse, d’innombrables théières ventrues bientôt fumantes, l’accueil souriant d’Anissa - Ben Salah, la directrice et créatrice géniale de tout cet ensemble surprenant, à la lisière des Marolles et des quais de Senne. La musique feutrée… vous fait prendre le temps d’examiner de magnifiques toiles lumineuses, suspendues tout le long de la rampe d’accès vers la salle, dissimulée par de lourds rideaux rouges rehaussés de spots. Il faudra passer ce rideau de scène subsidiaire, pour accéder à la salle de spectacle, disposée sur deux niveaux, un concept ancien complètement dépoussiéré qui remplace une ancienne boîte de nuit. C’est confortable comme un lounge VIP.

Et puis voici en contraste fascinant et émouvant, L'Insoumise ou Scarlett O'Hara au pied du terril. « Seule en scène, Jamila Drissi s’est inspirée de sa mère, héroïne ordinaire d’une cité du Borinage, pour dessiner une pièce touchante, loin de tout misérabilisme, hommage à toutes ces mères qui ont connu l’exil et choyé leurs enfants malgré la misère. » Nous sommes au cœur du Borinage.

Jamila Drissi apparaît, dos à un immense écran qui par magie s’allume et se dissipe au moindre de ses signes. Les jeux de lumières très délicats éclairent la lecture de sa jeunesse, de ses rêves, de ses tendres souvenirs. Le fond de misère de son village couvert de la suie des terrils s’illumine des grands espaces américains ou de scènes de films romantiques. Les rêves de l’enfance. La capacité de voir la vie autrement, avec les yeux de l’amour. Avec simplicité elle évoque la solidarité de sa famille et de ce village tout entier, elle rend hommage à la joie, à la tendresse, à l’imaginaire qui recrée les couleurs au milieu de la suie, du travail harassant, des maladies de la mine. Sa mère n'est jamais allée à l'école mais elle adorait le cinéma, le théâtre, l'opéra et elle a semé les merveilleuses graines de la création dans sa fille, insoumise, de mère en fille! Jamila plonge dans le personnage de sa mère, qu’elle essaie de déchiffrer, car les yeux d’une petite fille voient parfois tout autre chose. Souvent un nuage gris menaçant et autoritaire! Elle raconte son père, si vite disparu à l’hôpital devenu sa dernière résidence secondaire… Elle fait raconter à sa mère sa vie en Algérie, sa venue en Belgique à 17 ans. Elle conte ses propres jeux d’enfants, le théâtre de la vie de village. Elle joue en guise de couplet, Anna, l'Italienne toujours au courant de tout, Thérèse et son inséparable caniche, Renée, l'alcoolique fumeuse de Belgas, avec leurs accents multiples, tellement drôles, puis redevient l’enfant irrésistible, riche de sa relation de princesse avec son père, ou bien Jacques Dufilho, ou bien les deux ? Mais il y a aussi Cathy l'Allemande et Henri le nazi revisités avec la lorgnette de l’enfance.

Que connaît-on des adultes ? Comment savoir si on connait bien ses parents ? Que peut-on connaître d’eux ? Cette vision d’enfant reçue au creux de notre main, un oiseau précieux qui ose chanter l’espoir à tue tête, est un bonheur insigne pour le spectateur. Pas la moindre harangue sociologique ou discours racoleur. On jette un regard neuf sur ces centaines d’immigrés venus de toutes parts, avides de se construire une nouvelle vie, digne et respectable. Le texte est plein d’humanité et d’humour et s’achève comme le générique d’un film d’amour. La réponse que reçoit Jamila à la fin de ses interrogations, est un hommage à la liberté et à la dignité de la femme, un envol pour la magie de l’écriture.

http://www.espacemagh.be/index.php

17 rue du Poiçon, Bruxelles

Invitation

à la 5ème édition de l'exposition d'art Envoz'Art 2010

Vernissage le vendredi 26 novembre à 19h30.

Samedi 27 et dimanche 28 l'exposition continue de 11h à 18h à Couthuin

Salle Plein Vent - rue Pravée, 32 - 4218 Couthuin

Invités d'honneur: Alain Bronckart - Patricia Charpentier - Marcel Hubin

Je participe à cette magnifique exposition et je souhaite votre visite pour mieux se connaître.

à bientôt donc, Margareth

Mes mots ont besoin d'avoir mal

De se nourrir de silences et d'ennuis

De s'enkyster dans ma déprime.

Et me dire que tout est possible

Arrondir le chagrin de plaisirs,

M'en fabriquer des souvenirs.

Entrée libre et sans inscription préalable

Mon cœur a éclaté, tranché, ensanglanté ...

Le sabre du mensonge a bien fait son office

Puisque je suis à terre, puisqu’il vient de tuer

L’âme de cet amour, cruel sacrifice ...

Et voilà que je sens s’écarteler mon corps

Par trop de souvenirs, trop d’images floutées...

Et sa voix que j’entends, et que j’entends encore

Me dire et me redire ces mots les plus sucrés

Qui posent sur ma peau les frissons les plus doux...

Je me sens bien vaincue, perdue de déraison,

A cent lieues de penser qu’il pouvait après tout,

Me caresser du souffle de la trahison ...

Comment aurais-je pu croire à une triste fin

Quand son regard était le plus beau des miroirs,

Et que ces mots chantaient comme un alexandrin ;

Comment aurais-je pu croire qu’il peindrait tout en noir ...

C’est un manteau de larmes qui baigne mon désir

De perdre la raison, et qui me fait trembler

Du froid de l’abandon. Où est-il ce délire

Qui enflammait mes jours ? Je me croyais aimée ...

Je le cherche à présent au fond de mon silence.

Douloureux pèlerinage, rencontre de l’oubli,

Je devrais le haïr, je pleure son absence,

Je pleure sa chaleur, je pleure le manque de lui ...

KVR

« Lettres à un otage » est un petit ouvrage en prose de Saint-Exupéry qui fut écrit aux Etats-Unis d'Amérique en 1942 et publié en France en 1944. Nous sommes en 1940. De Lisbonne, où il va s'embarquer, Saint-Exupéry lance un dernier regard sur l'Europe obscurcie, livrée aux bombes et à la Barbarie. De Lisbonne où ce qui reste de bonheur, s'est rassemblé. Seul pays épargné ou faisant mine de l'être, le Portugal paraît cependant plus triste que les lieux menacés ou ruinés. On y fume de gros cigares, on y roule en Cadillac; mais tout est fantômatique, sans raison, sans joie. "On jouait au bonheur à Lisbonne, afin que Dieu voulût bien y croire". Saint-Exupéry s'embarque et retrouve la même sensation de désastre sur le bateau. Pourquoi vivons-nous? Qu'est-ce que le bonheur? Que la solitude? Ces questions, habituels pièges à lieux communs, il va les déplier le plus respectueusement, amoureusement possible. Dans un style exempt de recherche, s'enchanter d'un sourire, du sourire de l'homme, du simple et réconfortant signe de complicité magique, discrète, qui suffit au bonheur; s'émouvoir de la solitude féconde du désert, où tout est nommé dans le plus formidable silence. "Le Sahara est plus vivant qu'une capitale, et la ville la plus grouillante se vide, si les pôles essentiels de la vie sont désaimantés". Hymne aux divinités, à l' invisible, à l' absence tremblante de ceux qu'on aime, ce petit livre sent bon. Sa morale, imperceptiblement lyrique, sauve l'homme, dit ce qui le justifie et lui rend grâce. Dans la détresse universelle, la voix de Saint-Exupéry rappelle les vérités les plus élémentaires, les plus dénuées d' ambition qui soient, sans jamais tomber dans la banalité. Tous ses mots battent. L'homme devient fréquentable, et sa main, réconciliatrice. C'est à ceux qui sont restés dans la fournaise que Saint-Exupéry tend désespérément la sienne: "Il n'est pas de commune mesure entre le métier de soldat et le métier d' otage. Vous êtes les saints."

Je suis comme un ciel sans étoile

Rien ne m'attire

Rien ne brille

Je suis comme un ciel d'été

Nimbée de brumes

De mirages

Je suis de rêves

De folies

De désirs

Je suis d'ailleurs

Plus loin

Plus près

Là où les sables fondent

Les pierres se pétrifient

Les mémoires s'effacent

Je suis un ciel sans étoiles

Aux portes du grand vide

Plus loin

Si près...

Nadine-Lia L.

18.07.2010

Dessin d'HENRY LEJEUNE

Encres de Chine

Un jour, j'ai voulu projeter de l'espoir dans ma vie...

Alors, j'ai pris des pinceaux pour dessiner mes envies.

Et, j'ai furieusement mélangé les couleurs...

Pour comprendre et nuancer mes peurs!

J'ai décliné l'arc-en-ciel tant et tant!

Pour me rapprocher des vagues et du ciel changeant.

Et, j'ai découvert avec un certain étonnement...

Que j'avais envie d'explorer bien plus avant!

Un jour, j'ai voulu mettre de la vie dans mon espoir!

Alors, j'ai regardé mes pinceaux comme un miroir...

Pour suggérer que de la collision des couleurs

Puisse naître une réflexion dans nos coeurs!

J.G.

« Lettre au Gréco » est un récit de Nikos Kazantzakis composé en 1955-1956. La mort empêcha l'auteur de remanier ce texte ainsi qu'il l'eût souhaité. La "Lettre au Greco" n'est pas à proprement parler une autobiographie. L'auteur le précise lui-même dans son introduction et ajoute: "... la seule valeur que je reconnaisse à ma vie est...sa lutte pour monter de degré en degré et parvenir... au sommet de ce que j'ai de moi-même nommé le Regard Crétois". Il s'agit plutôt de la relation d'un itinéraire spirituel, décrit étape par étape et dont l'auteur rend compte au Greco, cet autre Crétois dont il fait son ancêtre et père spirituels. Le titre grec signifie d'ailleurs: "Rapport au Greco", au sens militaire du terme. Ce livre couvre la période qui va de l'enfance de l'écrivain à la recontre avec Alexis Zorba (en réalité Georges Zorba) en 1917. L'enfance et l' adolescence furent pour l'auteur une prise de conscience de ses racines profondes, celles de son Moi comme celles de sa race. Etre crétois, c'est avant tout revendiquer, au prix de sa propre vie si besoin est, les valeurs qui font tout le prix de l'existence: la liberté, l' honneur, la dignité. Par la suite, à mesure qu'il poursuivra ses études et qu'il parcourra l'Europe, en y rencontrant les hommes, vivants ou morts qui marqueront sa pensée et sa vie (Bergson, Nietzsche, saint François d' Assise, Bouddha, Sikélianos, Lénine, Schweitzer, Zorba), Kazantzakis ne perdra jamais la conscience de son sang crétois, de ses ancêtres corsaires, de leur penchant invétéré pour la lutte. Cette énergie ancestrale, il la tournera seulement vers le combat spirituel qu'il poursuivit toute sa vie, et dont les étapes seront marquées par ses séjours à Paris, Berlin, Moscou. Partout où le feu couve, partout où une flamme et une idée surgissent, Kazantzakis est présent. Son inlassable curiosité, son amour de la vie et de la nature, confronté à chaque instant à un besoin d' ascèse et de lutte font de la "Lettre au Greco" le testament spirituel de Kazantzakis. Il y porte sur toutes choses ce 'Regard crétois", sans illusion ni espoir, ce Regard qui sait fixer la mort en face. "Mon âme tout entière est un cri et mon oeuvre tout entière est l'interprétation de ce cri", affirme l'auteur dans l'exergue de sa "Lettre au Gréco".

La nouvelle pièce de Véronique Gallo avec Véronique Gallo:

MES NUITS SANS ROBERT

OU

« CONFERENCE INTITULEE "LES ACCESSOIRES DU 7E ART QUI TRANSCENDENT NOTRE VISION DE L’AMOUR" »

***

Les paroles de Jean-Jacques nous chatouillent le cœur à regarder Louise évoluer sur la scène avec ses souvenirs en boîtes noires serties de métal froid :

Elle met du vieux pain sur son balcon
Pour attirer les moineaux les pigeons
Elle vit sa vie par procuration
Devant son immense collection…

Un à un elle prendra chaque écrin avec tendresse et commentera les objets fétiches de toute une vie ciselée par la romance du cinéma. Américain, de préférence. En vrai, elle n’a jamais eu la chance de faire La rencontre de celui qui partagera sa vie! Elle connait pourtant tous les ingrédients de l’amour par cœur, elle a analysé tous les comportements et les échafaude en théories burlesques et drôles…. Cela met un peu de distance et lui donne un sens de l’humour irrésistible! Elle peut tout jouer à merveilles, mettre en scène avec brio toutes les légendes de passion fictives…. Fictives ? Elle n’en n’est pas trop sûre !

Et de faire son cinéma tous les soirs sur l’écran noir de ses nuits blanches. Désespérément seule, malgré ses visites à l’herboristerie, attirée par les rêves, les senteurs, elle serait vite la proie facile de toutes les fumisteries. Heureusement qu’il y a les gouttes du Docteur Bach ! Sa vie sentimentale s’est figée une fois pour toutes sur ce beau Robert Redford, elle se le repasse inlassablement, et ne vit plus désormais que sur arrêts sur images impalpables, évanescentes. Il lui manque ce numéro introuvable pour sa collection de magazines…

Et la voilà qui nous livre son personnage le plus vrai : cette horloge biologique qui doucement se fane, affolée, ne sachant plus dans quel sens tourner, tant les minutes comptent…Six fois marraine, Tata Loulou, sent sa sève refluer, l’angoisse va la tuer au milieu de ses objets mythiques à qui elle a donné tant d’âme…

Véronique Gallo établit un rapport avec le public aussi rapide que les vendeurs d’éplucheurs magiques sur les grands marchés, on est fasciné et conquis. On assiste à de la prestidigitation verbale, elle peuple tous les espaces possibles, jusqu’à la régie, de personnages qui lui parlent dans son désert. Et chaque scène va jusqu’au mime des émois les plus profonds: « Coupez ! » hurle-t-elle à la fin…

« Non ! » Car l’éclat de la peau, les pupilles allumées, la chaleur du corps, tout participe: le talent fou !

Sans Robert...Ou sans Georges?

http://www.lasamaritaine.be/saison2009-2010/index.html#bv000004

j'ai vu la neige lentement tomber...

Et le soleil se lever sur le désert

J'ai vu l'étang sous le vent frissonner...

Et au printemps triompher le vert!

J'ai vu New-York sous l'effet du soir s'illuminer!

Et Paris m'enchanter plus fort que ses amants...

J'ai vu le grand Canyon de soleil écrasé!

Et l'Italie dorer au regard des passants...

J'ai vu la pluie tomber sur la terre désséchée!

Et l'océan noirci jeter sur les rives son écume...

J'ai vu rosir le ciel et la mer enflammée!

Un immense voilier se fondre dans la brume...

Mais jamais, je n'ai rien vu de plus merveilleux!

Que l'amour resplendir tout au fond de tes yeux...

J.G.