C’est en 1849 que Kierkegaard publie cet ouvrage. Sous forme de trois "Discours" d'édification religieuse, il s'adresse aux affligés, les invitant à la contemplation des lys des champs et des oiseaux du ciel, divins maîtres selon l' Evangile de saint Matthieu. L' affligé repousse en effet la pitié humaine qui le tourmente, l' humilie et le conduit en outre à faire des "comparaisons": mais seul, au milieu de la nature, il est délivré de l' anxiété de la comparaison, car les êtres de la nature, entièrement différents, ne peuvent susciter son envie. La vue du lys et de l' oiseau le détourne de sa peine et lui rend le calme, lui apprenant à "se contenter de sa condition humaine".

Les lys sont merveilleusement parfaits dans leur simplicité: combien l'homme ne le serait-il pas davantage du fait qu'il est une créature humaine, chef-d'oeuvre de la création! Mais, séduit par son propre esprit insatisfait et capricieux, qui finit par lui faire oublier sa qualité humaine, l'incitant à se plaindre des différences entre l'homme et l'homme, ainsi poussé vers d'inaccessibles chimères, il finit par sombrer dans le découragement. L'enseignement du lys, à qui le tourment de la comparaison et de la jalousie est inconnu, délivre l'esprit de l'homme des préoccupations mondaines. L' oiseau, qui vit au jour le jour, insoucieux du lendemain, le libère de cet ordre matériel, car qui le nourrit, sinon Dieu? Aussi l'homme apprend-il qu'il est également nourri par le Père céleste: même lorsqu'il aura rempli ses greniers du fruit de son travail, il ne devra pas s'imaginer avoir subvenu de lui-même à ses besoins. Toutes nos préoccupations naissent de notre manie de comparer: l'homme se compare à son semblable et compare entre eux les jours de sa vie. Mais les lys et les oiseaux nous enseignent à être simplement et joyeusement nous-mêmes. Ils sont le ravissement divin de l'affligé, car la nature détient une capacité infinie de persuasion. Par les lys et les oiseaux, l'homme est amené à considérer "la munificence de la condition humaine".

Un penseur païen a déjà parlé de la supérieure dignité de l'homme, de la noblesse que lui donne la station droite, attitude de commandement. Mais ce docte oubliait Dieu. Le mérite d'une telle dignité ne revient pas à l'homme. Dieu l'a créé et il est semblable à Dieu, non par sa forme sensible et périssable, mais par la gloire invisible de l'esprit: l'homme peut avoir la révélation du Créateur et l'adorer, ce que jamais ne pourra faire la nature, privée de conscience. Et de même, l' oiseau, insouciant du lendemain, n'a pas le sens du temps et de l' éternité propres à la conscience humaine: aussi son influence est-elle bénéfique, mais inconsciente. Du seul fait qu'il peut travailler, souffrir, adorer, l'homme est infiniment supérieur aux lys et aux oiseaux, lesquels finissent même par s'attirer la compassion de l'affligé, venu vers eux pour être consolé. Car la vie de la nature est splendide mais éphémère, et sa beauté renferme une tristesse inexprimée. La liberté lui étant inconnue, elle sert la gloire de Dieu sans l'avoir choisi. La faculté de choix n'est réservée qu'à l'homme, lui seul peut choisir entre Dieu et Mammon: telle est sa gloire, tel est le caractère admirable de sa condition, par ailleurs extrêmement périlleuse. L'homme est donc infiniment supérieur à la magnificence de la nature, car il est libre, pouvant de son propre chef adhérer au royaume de Dieu: les lys des champs et les oiseaux du ciel lui ont appris "le bonheur réservé à la condition humaine".

Cet ouvrage admirable de simplicité et de force persuasive, vise à déterminer les catégories de "personne" ou d' "individu", essentielles à la pensée, religieuse mais anti-ecclésiastique, idéaliste mais anti-hégélienne, de Kierkegaard. Pour lui, l'homme authentique, l'homme pur et simple, n'atteint son "être" propre qu'en se mesurant à l' éternel, hors des rapports trompeurs de la vie sociale.

C’est en 1943 que Saint-Exupéry publie « Le petit prince » à l'adresse des enfants, mais où se mêlent au merveilleux, certains traits de psychologie qui révèlent une connaissance délicate des relations que créent l' amitié et l' amour. Saint-Exupéry n'avait pas accoutumé d'écrire pour des enfants (voir "Vol de nuit", "Terre des hommes", "La citadelle"): "Le petit prince" n'emprunte rien à la littérature spécialement conçue pour les enfants et s'adresse moins à un certain âge qu'à tous les êtres restés, par aptitude, vulnérables, attentifs et voués à une tendre solitude.

Aviateur avant que d'être écrivain, Saint-Exupéry imagine qu'une panne de moteur l'a forcé d'atterrir au Sahara, et qu'à "mille milles de toutes régions habitées" il voit apparaître un garçon d'allure fort singulière, visiblement à l'aise dans cette solitude. L'enfant tout entier a des soucis que l'auteur ne devine pas, se découvre peu à peu et pose des questions grâce auxquelles Saint-Exupéry reconstitue son histoire. Seul habitant d'une planète exiguë dont il ramonait chaque jour les trois volcans, le Petit Prince avait profité pour son évasion d'une migration d'oiseaux sauvages. Il s'y était résolu pour couper court aux tristes discussions, aux malentendus qui l'éloignaient toujours d'avantage d'une rose, dont il était amoureux et à laquelle il avait jusque-là prodigué ses soins. La rose, fière de sa beauté et se croyait unique au monde, entendait le tenir étroitement assujetti à ses moindres caprices. Ce n'était là qu'une attitude de défense, car elle se savait faible. Désemparé, le Petit Prince parcourt successivement six planètes, avant de gagner la Terre. Au cours de ce voyage, dont les détails et l'allure rappellent quelque peu les "Contes" de Voltaire" (mais sans la virulence goguenarde, les traits acérés), le Petit Prince entre en relations avec un roi, un vaniteux, un buveur, une homme d'affaires, un allumeur de réverbères et un géographe. L'activité des uns et des autres lui semble plus ou moins extravagante, et il s'en étonne avec la douceur dont il ne se départit jamais. Enfin, il prend pied sur la Terre, et après de longues pérégrinations, se trouve au milieu d'un jardin fleuri de roses. "Et il se sentit très malheureux", sa fleur lui ayant fait accroire qu'elle était seule de son espèce dans l'univers. C'est alors qu'il rencontra le renard, ou plus exactement le fennec, cet animal aux longues oreilles qui vit dans le désert. La scène la plus émouvante du livre débute alors, scène qui semble l'explication, la clé d'une oeuvre où affleure continûment la nostalgie de l' amitié. Le renard prie le Petit Prince de bien vouloir l'apprivoiser; et il s'explique ainsi: "Tu n'es encore pour moi qu'un petit garçon tout semblable à cent mille petits garçons. Et je n'ai pas besoin de toi. Et tu n'as pas besoin de moi non plus. Je ne suis pour toi qu'un renard semblable à cent mille renards. Mais si tu m'apprivoises, nous aurons besoin l'un de l'autre. Tu seras pour moi unique au monde. Je serai pour toi unique au monde." -"Je commence à comprendre, dit le Petit Prince. Il y a une fleur... je crois qu'elle m'a apprivoisé." Hanté par le désir de rejoindre sa planète, le Petit Prince se fera mordre par un serpent venimeux, et s'évanouira dans la nuit, après avoir tant bien que mal consolé l'aviateur qui s'était attaché à ce petit personnage étrange, passionné et tranquille. Les symboles dont ce livre est tissé restent indéchiffrables et il est bon qu'il en soit ainsi. Le style, à la fois alerte et confidentiel, garde au récit cette allure familière des propos tenus à haute voix devant des êtres simples, dont la logique s'accomode de l'imaginaire, et exige toutefois des détails d'une extrême précision.

Collection Robert Paul - Reproduction interdite

Signor

« Signor », ou mieux encore : « Sinior », selon les règles de la stricte orthophonie : ainsi apostrophait-on à Bruxelles, à Malines, à Anvers surtout, ces citoyens opportunistes par trop enclins à singer les manières de l’occupant espagnol.

Apostrophe ironique mais aussi, d’une certaine manière, menaçante: allusion plus que claire au jeu du drap traditionnel, espagnol d’origine, jeu qui se pratique encore en certaines occasions folkloriques, où il s‘agit de faire sauter à des hauteurs de plus en plus vertigineuses une poupée anthropomorphe curieusement articulée, qui porte jusqu’à nous ce nom, à écrire comme on le prononce : « opsiniorke », soit le petit Monsieur qui fait : « Hop » ! »

L’on sait que Michel de Ghelderode usa de ce thème pour composer sa pièce fameuse. Le jeu, s'est transformé en supplice dit du drap, où l'on défenestrait le sieur occupant, puis le faisant sauter dans le drap, et retirant ce dernier, le laissant choir et se fracasser les os sur les pavés.

Les « Opsiniorke » anciens qui nous sont parvenus intacts ne sont qu’au nombre de deux, et se trouvent respectivement aux Musées d’Anvers et de Malines, chacune de ces villes revendiquant pour elle la possession du plus bel exemplaire, sinon du plus ancien ; ils y sont conservés, à jamais immobiles, dans de lourds et superbes coffres du temps.

Max Elskamp choisit ce thème comme en-tête de lettre gravé pour le Conservatoire de la Tradition Populaire ; il en fera effectuer un cliché qui lui permettra de se constituer un ex-libris personnel réservé à ses ouvrages de folklore.

L'exemplaire présent est entouré d'une version bleue et rose (il en existe une jaune et bleue) des fameux entrelacs de coeurs gravés par Elskamp (lacs d'amour), s'imprégnant de la belle tradition du petit peuple flamand qui, offrant aux mariés un coffre de bois pour contenir leur lingerie précieuse, le décoraient de coeurs entrelacés.

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Dans « Système des beaux-arts » (1920), d’Alain, les développements que renferme cet ouvrage tiennent bien la promesse du titre. Il s'agit d'une exposition systémayique de l'ensemble des productions esthétiques humaines. On peut penser que l'intention systématique esplicite trouve son inspiration chez Hegel, dont le livre d'Alain reprend d'une certaine façon le project: à ceci près que ce n'est pas ici une perspective historique qui structure ici la réflexion, mais une théorie de l' imagination. Celle-ci fait l'objet du livre premier. Les neuf livres suivants sont consacrés successivement à la danse et à la parure, à la poésie et à l' éloquence, à la musique, au théâtre, à l' architecture, à la sculpture, à la peinture, à la prose.

L' art surgit dès le moment où la pensée, libérée de toute nécessité, se reprend elle-même. La notion de "cérémonie" est ici centrale: l' art naît du besoins social de voir les passions maîtrisées. Hegel a donc raison de faire de l' art le lieu où les passions s'expriment, mais Alain ajoute que l' art est le seul moyen que l'homme a trouvé pour que ses passions s'expriment sans que l'ordre humain s'en trouve menacé. Car l'art leur fournit une règle: "l'expression composée". En ce sens, l' art est une discipline.

L' art est aussi une "imitation", parce que l'homme toujours imite. Telle est, en son essence, la danse, qui consiste en une imitation réciproque par les danseurs d'un mouvement identique. Que l' imitation soit au coeur de l' art, cela se prouve aussi par son rôle dans la création elle-même: les créateurs les plus originaux ne se sont trouvés que par l' imitation des maîtres.

L' art est aussi langage, à condition de ne pas croire que la beauté se trouve dans le contenu de l'idée exprimée, qui est toujours banal: le bon est dans l'oeuvre elle-même en tant qu'elle donne corps à l'idée.

Alain reprend également à Hegel l'idée que l' art exprime l'esprit de l'époque; peinture et sculpture égyptiennes signifient "l' immobile coutume" et la seule résolution de continuer", tandis que le profil grec exprime l' âme réconciliée".

Ce bref aperçu de l' esthétique alinienne ne peut en donner qu'une pâle idée. Il faut entrer dans le détail très riche des analyses, qui témoignent d'un rapport vivant aux oeuvres. Il faut aussi lire les "Vingt leçons sur les beaux-arts", ainsi que les écrits qu'Alain a consacrés à certains arts particuliers ("Entretiens chez le sculpteur" et aux écrivains (Balzac, Dickens, Stendhal).

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GIFLE

Rayures sur le visage

lueurs noires des yeux

brillants

brûlants

De ses deux mains

elle serre son coeur

enclavée

En elle tout est noir

fermé

laminé

L'ennemie la toise

blanc du regard

"Pleunicheuse va !"

 

Rayures sur l'âme

elle ne pleurera pas,

non, elle ne pleurera pas

 

Un pli au coin des lèvres

Déjà

Si petite

et ce pli ? Déjà

Elle a huit ans à peine

de peines

de haine

 

Dehors il fait soleil

Dehors il fait lumière

catéchisme de lumière

"Ton Esprit est Lumière"

 

OUI

 

Mais la maison

est sombre

si sombre

La maison

est ..... TENEBRES

 

Rolande Quivron ( E.L. QUIVRON-DELMEIRA)

 

 

 

 

 

 

 

AmouRapsodie (Petit essai en écriture sur réaliste)

 Après avoir vainement tenté, seule, une danse de l'existence, sans support, comme une sourde pour qui aurait joué un violon sans corde. Après avoir pleuré tout le souffle de son être, une autre existence,
une petite lumière, luit à travers « Lui ».

La lueur l'a nourrie, mieux, elle lui rend la vie

Et, elle le regarde, Lui, l'Inconnu. Il se tient là, il est beau, il est fier, il sourit, Il est d’airain.

Immobile, encore indécis, comme le clair et l'obscur, mélangés dans les proportions d'un équilibre émouvant, comme un David de marbre blanc.

Et cet aplomb fragile lui plu.

Elle su alors que c'était pour lui qu'elle dansait ainsi depuis … longtemps.

Il sera les cordes du violon, la musique dont elle avait besoin.

Elle sent qu'elle l'aimera, elle le sait, elle en est certaine, mais elle est incapable de dire pourquoi.

Vers elle il s’est avancé. Magique.

A chaque fois que bouge son Inconnu, elle bouge de même, S'accorde à Lui.

Comme la ballerine à son danseur, tout à la fois son ombre et son soleil, son partenaire ou son rival, dans l'art de bien poser ses pas de danse.

L'Etoile nourri l'Etoile, et ils se le rendent bien, sans donner d'explication, simplement parce qu'il doit en être ainsi.

Autrement, le ballet ne serait plus ce que le poète aurait voulu qu'il fut.

Voilà, enfin, le violon cordé et accordé, ils se le partagent et ils jouent, pianissimo ou fortissimo.

Ils s'enrichissent de toutes les notes, ils dièsent ils bémolent, ils jouent fort, toujours plus fort, mais toujours plus beau.

Ils jouent tant que, ….les voilà, qu'ils deviennent quatuor.

Deux corps et deux âmes.

Quatuor d'abord, mais ils grandissent encore, et voila deux corps, deux âmes, deux coeurs, et leurs ombres.

Ils sont deux, on en compte huit.

L’un, à l’autre offrant chaque fois le tout. L’autre, pour l’un fait de même.

Ils grandissent encore, ils croissent tant, entre les concerti, qu'ils en deviennent des doubles eux même doublés, et font ainsi fleurir deux fois les instruments d’ensembles philharmoniques, capables de pouvoir faire mieux encore.

Après les concertos, on devine qu'ils s'apprêtent à faire jouer, aux deux orchestres qu'ils rassemblent, toute une symphonie. Une œuvre écrite d'amour, une partition pour la vie.

Alors, comme dans un tableau champêtre de (*) Rêves-Roses", qui serait peint entre deux miroirs, on pourra c'est sûr, apprécier d'entendre et de voir, l'image du merveilleux se transcender d'un miroir dans l'autre, la musique
grandir d'écho en écho, et les deux se multiplier à l'infini en une symétrie
d'abîmes gigantesques, vertigineux, troublants et grisants.

Symétrie réelle, mimant une demeure virtuelle et abyssale, colorée des camaïeux d’une gamme océane, deux palettes de couleurs partant du diamant blanc bleu au diamant noir intense, explosant toutes deux en
arcs en ciel majestueux. Une demeure, une oasis sonorisée de mélodies
sensuelles.

Celles qui font la magie des mers profondes, ou des palais imaginaires que l'on convoite.

Là, sous un ciel de lit, leur ciel, leur paradis, ils pourront enfin danser, jouer, vivre d'amour et de poésie, à l'infini.

T. R. Pirschel alias Arteepee.

(*) Rêves-Roses: Village imaginé par un dessinateur de Spirou.

Cette phrase lapidaire de M Breton, "pape du surréalisme" me convient encore et toujours.

Et Que faire de la beauté innocente. En fait la beauté n'y est pour rien.

Il s'agit de notre regard innocent, ou recherchant une intensité dans l'émotion qui peut conduire à aimer telle ou telle chose.

En parlant de "convulsivité", voici un projet pour l'affiche de l'Esplanade de Divonne les Bains.

Branveau 155x147 acry sur toile 2002

Convulsif or not ?

Le cygne

Il était là glissant au fil de l'eau

Lumière faite de halos

On raconte... un conte..

Il dormirait sur un nuage, tout là-haut

Qui lui servirait de berceau

Pouvez-vous imaginer ?

Pareille beauté...

Je n'ai pu, en rêve, résister

A l'idée de le caresser

Etre de douceur, de langueur, tout floconneux

Donnant envie de vaporeux

Voyageur divin sorti du temps

Tu éblouis tant et tant...

Monde de velours et de silence

Qui a inspiré Saint-Saëns

Et lorsque tes ailes, tu déploies

Montant au ciel en émoi

Les étoiles pour toi

Chuchotent tout bas...

Jeanne-Marie

A mon Coeur meurtri

Il était là, tout mignon

Demandant grâce et pardon

Cœur joli tout meurtri

Rempli de cris

Je me suis arrêtée pour l’écouter

Avec pudeur, l’ai ramassé

Le réchauffant dans mes mains

Et lui offrant du vin

Lorsqu’au calice

Empli de suaves délices

Il s’est abreuvé

Attendrie l’ai regardé et à nouveau, de suite …je l’ai aimé

Ame pure et sensible

Troublante de fous désirs

Il était, seul, capable de parler aux astres

Dès que le feu s’attisait dans l’âtre

Et lorsque sa plume il prenait

La lune lui souriait

Et l’enveloppait de brume étoilée

Pour de mille feux embraser … toute la voie lactée

Cœur sorti de sous mon sein ... je t’ai remis dans ton écrin

Comprenant que tu étais mien

Et te touchant du bout des yeux

J’ai entrevu les cieux.

Jeanne-Marie

Le violoncelle

Dans l’insécurité de ce jour

Je voulais te crier mon amour…

A toi… mon père

Etre si cher…

Que de souvenirs, de moments divins

Tu en jouais si bien…

Le violoncelle lové dans tes bras

Tu le caressais rien que pour moi…

Boccherini, Mozart, Lalo, Saint-Saëns

Prenaient tout leur sens…

Lorsque ton âme vibrait d’émoi

Tu réveillais la divine en moi…

Et ce jour, je monte… je monte à l’infini

Pour t’embrasser au paradis…

Hommage à mon père …. Jeanne-Marie

Peinture divine

Poème de caresses, de tant de promesses

Nuit d’ivresse, faite de liesse

Mes yeux perdus dans les tiens

Je m’y noie jusqu’au matin

Puits de profondeur, monde de couleurs

Océan de douceur

Nos bouches s’unissent pour le voyage divin

Nirvana serein…

Tes doigts glissent Sublimes de délices

Et la soie de ma peau

T’offre ce qu’il y a de plus beau

Lorsque tes mains épousent mes courbes

Je bois voluptueusement à la coupe

Nous nous rejoignons

Valsant à l’unisson

Nos âmes dansent une folle farandole

Faite de toutes les paraboles

Ta bouche s’abreuve

Tes mains se meuvent

Mes seins brûlants de fièvre

Attendent le velouté de tes lèvres

Mon corps rendu, tel un arc tendu

Espère ta venue

Et lorsque nos doigts s’unissent

Comme de douces suppliques

La pureté des sons jaillit

Une note … gémit

Elle nous éblouit

Au-delà de l’inouï

Et fait resplendir encore et toujours…

Le doux délire de l’amour.

Jeanne-Marie

Larmes de cristal

Quoi de plus beau, de plus pur, de plus sage

Que d'offrir en partage

Le plus merveilleux des présents

Sorti du temps

Pour arroser les jardins amis

En attente de pluie

Pour que fleurissent les plus belles fleurs

Issues de mes pleurs

Amis... aimés

Je les dépose à vos pieds

Pour vous offrir ... ici

Les perles de ma vie

Jeanne-Marie

A mes amis de toujours... et aux nouveaux…..

Quand il m'a dit qu'on ne devrait jamais savoir qui a écrit un livre, j'ai compris qu'il devenait un ennemi. Ce que je refusais de voir m'est apparu limpide. L'œuvre que j'ai construit depuis des années et qu’à présent je rends publique lui est par essence insupportable. Je ne sais si nos chemins divergent. Ils n'ont peut-être convergé que tant que l'effort était de mon côté et que je m'adaptais à lui, mais l'amour a ceci
d'extraordinaire qu'il permet de s'oublier pour entrer et parfois se perdre dans la lumières d'un autre. Pour l'artiste une telle abnégation n'est ni une faiblesse ni un manque de confiance en soi. C'est une façon de se dépasser. Mais pour aller plus loin, vient le temps de reprendre sa direction, son unicité, son chemin.

Il se peut qu'il aime plus ou moins ce que j'écris. Là n'est pas la question. On peut ne pas apprécier une création sans contester à son auteur le droit d'y apposer son nom.

Chez lui, il s'agit plutôt d'un rejet de principe qui n'atteint même pas le stade de la critique puisqu'il répugne à lire les livres que je signe. Il lui arrivait pourtant souvent d'être sensible à ce que j'écrivais lorsque c'était sans prétention et surtout dans un cadre fixé par lui.

Bons ou mauvais, les écrits seraient contraints à la discrétion comme ces copies de baccalauréat délibérément anonymes pour que le professeur qui les corrige ne juge rien d'autre que la pertinence des propos.

Sauf qu'entre et le candidat au bac l'artiste qui signe son œuvre, il y a un cheminement de vie, de pensée et d'affirmation de sa singularité que l'on pourrait appeler processus d'individuation.

Cette intégrité ne peut exister sans identification passant par la divulgation d’un nom, que ce soit celui qui lui a été donné à la naissance ou celui qu'il s'est choisi. A partir de là ce nom devient inextricablement lié à sa création.

Loin d’être un privilège uniquement réservé à des auteurs dont le nom apparaît
comme une marque faisant la promotion d’un produit de marketing, signer un
livre est un acte d'une importance capitale. C'est une question d'existence.

Exister est le sens de toute ma vie. Mettre mon nom sur une œuvre, c'est être auteure du livre de ma vie, d’une partition que nul ne peut composer à ma place ; c’est me réapproprier le nom qui m'a été donné à la naissance et devenir avec lui, jusqu’à ce que peut-être, il en subsiste quelque part une trace après moi, au-delà de moi. Signer mes livres, c’est transcender mon identité.

Présenter sous un même nom deux livres aussi antagonistes que " la grognasse" et "une aventurière de Dieu" m’engage bien plus que si j'avais publié la "grognasse" sous pseudo. Assumer de telles oppositions dit quelque chose qui ne se trouve ni dans "la grognasse" ni dans " une aventurière de Dieu ", mes pièces de théâtre se trouvant à mi-chemin entre les deux styles.

Pour une fois j’illustre cet article avec une de mes peintures L’écriture et la communication ne me laissent plus beaucoup de temps pour la peinture.ca rira mieux dans quelques mois quand j’aurais publié
tous mes livres…

Pour en savoir plus sur ma démarche picturale et le mouvement CONJONCTION

Tous mes livres publiés et PDF

d'après Homère, Eschyle, Sophocle, Euripide

Au théâtre des Martyrs, splendide deuxième partie

Œuvre de transmission, la suite de l’épopée est tout aussi grandiose. Si pas plus percutante car il s’agit de découvrir, grâce aux textes millénaires, notre ajustement dans ce monde si éphémère, parvenir à la vie bonne, trouver notre juste place, se fondre dans l’harmonie de l’ordre cosmique. Combattre le chaos et les forces du mal. Retrouver la paix. Le texte est magnifique, intemporel et cadencé. L’empreinte des grandes tragédies laissera sa trace de sagesse pour ceux qui n’y ont jamais été exposés, quel défi et quel bonheur à la fois ! Rien ne dure, sauf l’écriture.

Le jeu d’Electre, fleur de sel sauvage, opiniâtre et noble, est digne du Grand Sophocle. Elle paraît si jeune, tout amour pour son père et son frère, et si forte. De la passion à l’état pur, cheveux courts en broussaille, nervosité, rage et débordements. « Je ne fais que montrer la vraie nature de celle qui m’a conçue ! » « Ta colère a fait de moi ce tas de haine ! » Clytemnestre, comme d’habitude ne l’écoute pas et s’adressant à Apollon le supplie : « Accorde-moi ce que je n’ose dire et que, dieu, tu auras compris ! » Elle appelle la mort de son propre fils pour protéger sa vie et celle de son amant, Egisthe. Au mépris du bien de ses enfants, si facilement reniés.

« L’outrage répond toujours à l’outrage » Clytemnestre aurait pu s’exiler après avoir vengé le sacrifice de sa fille Iphigénie, et aller expier sa culpabilité pour arrêter la malédiction. Non, elle veut avec son amant, jouir de la gloire et du prestige, du pouvoir, spoliant ses enfants à jamais. Electre, devenue animale et gonflée de rage, rejetant tous les honneurs de princesse, est saisissante : c’est la vie même qui se débat dans un cadre de mort. On voudrait la prendre dans le creux de sa main et la sauver. Comme essaie de le faire désespérément, sa sœur Chrisothémis, délicieuse, humaine, d’une extrême compassion pour sa sœur, une fleur de vie. « Electre, réfléchis, la justice peut être mortelle ! »

« Ceux qui font le mal, souffrent ! » Le chœur ne souligne-t-il pas : « Le plus grand des dons des dieux est un esprit modéré ». Il clame sa confiance dans l’homme, fondement de l’humanisme : « il n’est rien que les humains ne puissent surmonter ! » Hélas l’humanité est prise aux filets du Destin, Cassandre la première, dans sa robe de dentelle, elle sait qu’elle va mourir, que les hommes ne croiront pas ses prophéties. Elle est, selon le concept grec, déjà morte. Clytemnestre, suffocant de jalousie, lui souffle : « Orgueilleuse, tu es maintenant sans patrie! ». La malédiction est sur tous les Atrides. Oreste est pris de folie après le meurtre de sa mère. « Le mal engendre toujours le mal » Il faut donc interrompre le cycle infernal : « La loi, non la vengeance ! » Mais aucun homme n’est jamais libre, nous sommes toujours esclaves de quelque chose….

Cette création théâtrale est magistrale, costumes, coiffures, mise en scène prodigieuse. La foule de comédiens est un vrai peuple transmetteur. Agamemnon, Oreste, Pylade, sont des virtuoses de notre humanité. Le chœur est pétri d’humour, de sagesse et de bonne distance ... et les rôles de DOLORÈS DELAHAUT et d’ HÉLÈNE THEUNISSEN sont interprétés avec l’énergie … du dés’Espoir !

http://www.theatredesmartyrs.be/pages%20-%20saison/grande-salle/piece1.html

Première partie :

La Guerre - Les Femmes Deuxième partie :

Les Crimes - Les Dieux Du 28/09 au 31/10/2010

Ô fontaine, ô bouche, ô lèvres

Ô fontaine de jouvence, eau reposant
Dans le jardin enfoui d'un palais discret
Pour éteindre le cierge turgescent.
O fontaine qui soulage les désirs secrets.

Toi source toujours tiède, jamais tarie
Qui offre ses caresses aux stèles droites
Toi qui te fais muette et pourtant convies
Entre des lèvres, portes charnues et étroites.

Toi secourable fontaine où vient tremper le glaive
Quand il sort des braises, durci pour la bataille
Fontaine païenne où l'homme se damne pour Ève.

O fontaine, ô bouche, ô lèvres tentatrices
Qui vous faites voluptueux sérails
Des larmes blanches, vous qui êtes tendre supplice !

A.Gernak

Mes champs de ronces essartés…

Un ciel paludéen, déserté même des oiseaux,
Enfume l'horizon et envahit la peau de la terre.
La pluie, saumure ou alors bave de crapaud,
Dégorge rageusement son poison mortifère.
Mon cœur dans un étau, mis en demeure,
Maraude à un vent arrogant, une inspiration
Pour résister encor aux sombres humeurs,
Averses agressives, tranchant ma respiration.
Mon étouffement arme mon bras d'une faux;
Je ne peux donner la victoire aux ronces
Alors, je tente, face à face avec ce fléau,
De rendre l'éclaircie à l'espoir qui s'enfonce.
Chaque foulée débroussaille des souvenirs
Bons et mauvais. Y trouverais-je ton visage ?
Mes javelles honteuses rognent et font vieillir
Le croissant de fer ; mon essartement est carnage.
Mes yeux versent un sang caustique, crevés
Par l'effort dont il faut bien payer la dette.
Était-ce une rose ou un rossignol, ce cri inachevé ?
A mes pieds, fatigués et ensanglantés, gît une tête.
Pardon, mon rêve, d'être à bout de lame,
Pardon de n'avoir plus la force d'avancer,
De ne plus distinguer un rire d'une larme.
Je m'agenouille et prie : dis-moi où te trouver !
Un soleil timide et exsangue prend le relais.
L'astre a-t-il compati à la prière sincère ?
L'horizon tremble et secoue son sombre dais :
A quelques pas du désespoir, brille la lumière !
A genoux mais vivante, je tends les lèvres :
Des gouttes emplissent mon palais asséché ;
Les larmes du soleil se posent sur ma plèvre
Et rendent un sérum vital au rêve ébréché.



A. Gernak

L’HÉRITAGE DES BEULEMANS

Le décor est pauvre et moche, chaises tubulaires anachroniques, murs moutarde ou blondasse, affiches Beulemans, photo d’ancêtre et scène breughélienne, rien du goût du jour. En cinquante ans par contre, l’Europe a fait du chemin, hymne à la joie vers le toujours plus propre, plus efficace, plus rentable, la machine a gommé les particularismes, les microbes à fromage et à bières vivantes, les pieds de vignes arrachés contre subsides, on est dans l’ère de la pasteurisation, rationalisation et uniformisation. Le meilleur des mondes.

… Fausse note, la future héritière de l’empire Beulemans-Meulemeester , Colette Sodoyez raccroche avec efforts, accent, intonation bruxelloise et belgicismes à deux balles quand elle est en famille, tandis qu’elle essaie de recommencer cahin-caha une vie sentimentale goût du jour, avec un Français très verbeux, à la langue doublement compliquée puisqu’il y ajouté …le jargon européen. C’est l’excellent Michel Hinderyckx qui tient le rôle, du plus pur comique. Retour à la case départ : y aura-t-il un second mariage de Mademoiselle Beulemans ?

Mais rien à voir avec l’histoire d’il y a cent ans, la langue, comme la bière ont été aseptisés. C’est que la verve de Raymond Pradel a heureusement trouvé une nouvelle cible : jeu d’escrime ou de fronde délirant contre tous les défauts de l’Europe et sa bureaucratie dévorante. Les Français roucouleraient de plaisir! La salle se gondole de rire, larmes aux coins des yeux.

Et c’est le bonheur total à écouter la caricature de l’esprit bruxellois sur scène. Michèle Robson, reine du jeu et de la vraisemblance sans le moindre semblant, ne démord pas de son appartenance, de son particularisme ou de sa mauvaise foi. A cela ajoutez le port royal de la chef d’entreprise, son assurance à toute épreuve et pieds sur terre comme on ne peut pas! Elle est grandiose ! Chatoiement de postures, la gestuelle est bien de chez nous et vraiment plaisante : le comptable Lauwers (avec un W) est irrésistible. Le grand-père mâle et malicieux, léger et drôle reprend les rennes, juste quand il faut. Les prénoms –Fernand ! – exclamations et interjections savoureuses, le vocabulaire senti, le mépris dans certains mots comme snul, soukeleir, labekkak, vagabond et autres vocables pittoresques… nous font rebondir au temps de nos grand-mères, ces années cinquante huit au moche décor, où Bruxelles brusselait partout, même à l’école primaire, et pas qu’aux Marolles…. Jubilatoire. Qu’il est « gai » ce spectacle du temps des lectures du Gai laboureur… « J’èèèèèème, …ce spectacle ! »

Jusqu'au jeudi 30 septembre 2010

Centre culturel des Riches-Claires Rue des Riches-Claires, 24 1000 Bruxelles

http://www.lesrichesclaires.be/reservation2.cfm?event_id=86

Avec MICHEL HINDERYCKX, MICHÈLE ROBSON, NOËL BAYE, COLETTE SODOYEZ. ET JACQUES VAN DEN BIGGELAAR

TRISTESSE DE LUNE

Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse ;
Ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins,
Qui d'une main distraite et légère caresse
Avant de s'endormir le contour de ses seins,
Sur le dos satiné des molles avalanches,
Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,
Et promène ses yeux sur les visions blanches
Qui montent dans l'azur comme des floraisons.

Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,
Elle laisse filer une larme furtive
Un poète pieux, ennemi du sommeil,
Dans le creux de sa main prend cette larme pâle,
Aux reflets irisés comme un fragment d'opale,
Et la met dans son cœur loin des yeux du soleil.

Rêverie...

J'entends dans la nuit le vent souffler

C'est la nature qui songe à se répandre...

Et je rêve à tous ces autres étés

Qui languissaient de nous attendre!

Il est vrai que les tempêtes en partage

Qui ont jalonnés notre prime jeunesse

Ont tellement imbibé cet âge...

Qu'on en devinait même plus la joliesse!

Il y a tant de musicalité dans le rythme des pluies

Et tant de poésie dans les murmures du vent!

Ayant perdu jusqu'à la notion de l'ennui...

Nous puorsuivions notre route en courant!

La vie a parcouru de bien nombreux étés

Pour aboutir ainsi sur les ailes du temps!

Il faut si peu de chose pour se sentir vibrer

Comme savoir se poser, pour jouir de l'instant!

J.G.