1980, je termine mon régendat en arts plastiques. Toute la vie est devant moi.
Durant ces 3 années d’études, un professeur, Pauline Claude, une dame d’une cinquantaine d’année, célibataire, un peu « vieille France » , éthique, très à cheval sur les convenances, mais dynamique nous transmettait avec passion , à nous, la bande de jeunes rebelles de 20 ans, tout ce qu’une artiste complète et passionnée peut donner.
Tout y passait : aquarelle, huile, peinture sur soie, terre cuite, patines , moulages, toutes les techniques de pochoir, batik, shibori, la gravure, tout ce qu’elle pratiquait avec art et excellence.
De 1980 à 1985, je pratique alors l’huile et la peinture sur soie.
J’enseigne aussi, bien sûr, et dans mes temps libres, j’expose dans les nombreuses foires artisanales typiques de ces années 80, en ces temps oubliés quand le pouvoir d’achat était encore fort et l’art vénéré, mes foulards et écharpes en soie avec succès, toutes mes productions comme des écrins au cou des femmes élégantes qui craquent devant la matière noble et les couleurs chatoyantes de ma palette.
Puis vient le déclin de l’artisanat, et ma vie de femme et d’épouse, de femme et de mère, de femme et de chimères.
Tout au long de ma vie, je garde la nostalgie de la magie de la peinture fusant sur la soie délicate, freinée dans son élan gourmand par le trait de serti, implacable barrière de gutta transformant la flaque colorée insoumise en une forme strictement élégante, de la brillance de la soie sortant de l’autoclave, une fois fixée, et des mille reflets naissant de la lumière sur le tissus fluide…
2015. Une envie de réaliser un rêve.
Revivre à nouveau ces sensations, je les connais, je n’ai rien oublié.
Je me renseigne , achète la base, quelques teintes qui ont changé de nom, un matériel hors de prix, désenchantement.
Tombée dans l’oubli, la technique se fait rare, les fixations de la soie incertaines, envoyer les productions loin, dans un délai incertain, la crainte s’installe. Mes recherches sont vaines, je ne trouverai pas le matériel nécessaire, je devrai me contenter de maigres créations.
Un mois se passe…
Un matin, un mail envoyé par une inconnue.
"Ma maman est décédée il y a quatre ans, mon père vient de faire son deuil. Il me charge de vendre tout le matériel de maman. Nous ne savons qu’en faire. Des caisses et des caisses de matériel. …J’ai trouvé votre mail en cherchant sur internet une personne qui pourrait être intéressée… C’est vous, c’est pour vous. Maman était une artiste comme vous, et du ciel là-haut, je sais qu’elle vous a choisie… Venez et emportez tout…Faites revivre tout ce qu’elle faisait."
Emue, je suis partie quelques jours après, loin, à 150km de ma maison, un matin.
Avec une somme qui me semblait convenir, afin d’honorer avec respect un matériel précieux aux yeux du souvenir.
Une émotion, la découverte de caisses ouvertes au fur et à mesure, une profusion de tout ce que je cherche, et une tonne de secrets artistiques, une myriade de petits bonheurs accumulés au fil du temps, la vie et l’âme d’une artiste passionnée qui n’est plus.
Et le départ, avec ces trésors partant vers une nouvelle vie.
Un ange veillait...
Je me demande si…oui, je sais où elle habitait.
"Allo ??? Mademoiselle Claude ? C’est Liliane Magotte !"
35 ans à rattraper, des heures de téléphone, une personne de 86 ans en pleine forme.
Mademoiselle Claude, vous avez fait de moi l’artiste que je suis. Vous m’avez transmise tout ce que je sais, je suis devenue vous.
Demain, je l’attendrai sur le quai de la gare.
Elle viendra me voir, voir mes créations, et nous parlerons du temps passé, du bon temps, et nous serons l’espace d’un instant heureuses.
Mademoiselle Claude fut inquiète de la lettre que je lui remis.
C'est pour vous, lui dis-je, que je l'ai écrite.
Elle craignait surtout l'émotion.
Elle fut émue.
C'est mon plus beau cadeau depuis longtemps.
Elle a repris le train, emportant les souvenirs de cette après-midi,
et d'un signe de main qui voulait dire: on se reverra ,
nous nous sommes éloignées en souriant.
Le temps passa...
Juin 2015.
Ce lundi 15 juin à 13.30h, Mademoiselle Claude m'ouvrit sa porte.
Elle me révéla ses secrets, des milliers de dessins, peintures aquarelles et pastels, des livres japonnais peints avec un pinceau magique et une encre plus noire que le charbon, dédiés aux paysages bretons où elle séjourne régulièrement. La maison regorgeait d'armoires craquantes sous les merveilles croquées au fil du temps. Savamment classées par thème, elles sortaient de leurs tiroirs, respiraient la lumière sous les doigts fébriles de mon ancien professeur. S'ensuivaient alors de longues discussions techniques, et jamais encore, je n'avais eu ce rare privilège de découvrir les secrets d'atelier d'un peintre de talent. Elle me fit entre autres, découvrir des papiers inconnus, qui ne se trouvent qu'à Paris.
Nous dégustâmes sur un coin de table joliment décorée d'un napperon blanc, au milieu de centaines d'oeuvres réparties ça et là dans la pièce, tartelettes au citron meringuées et un miroir au chocolat qui me fit rendre l'âme de plaisir gustatif.
Les yeux éblouis de subtiles couleurs et l'âme en ébullition de tant de créativité là exposée, je repartis longtemps après l'heure que nous avions convenue, avec une seule idée en tête: revenir, car mademoiselle Claude a décidé de m'apprendre ... une technique que je ne connais pas !
Juillet 2015.
J'ai acheté ce fameux pinceau japonnais
et je m'inspire d'estampes japonaises,
je croque, je croque ...
A très bientôt pour ma prochaine rencontre avec mon ancien professeur !
