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Bonjour à vous. 
Je serai ravi de vous rencontrer lors du vernissage de "ponts et passages" 
le samedi 4 juin à St Gervais en Hte Savoie dès 18h.
L'expo sera ouverte du 4 juin au 15 septembre dans le parc thermal du Fayet au pied du Mt Blanc.
JE SERAI PRESENT AVEC D'AUTRES ARTISTES INVITES.
Artistes de réputation internationale dont Olivier Föllmi. F-O Brunet. Eric Allain . Mestas. Chiodo. Duperron. Gegout. Hoornbeeck. Jacobs. Kaviiik. Le Bricquir.Limousin. 
Muller. Littoz Baritel. Pirro. Potier. Tamarhenko. Verame. Vodjani. Willm. Devadatta.

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Le superbe catalogue édité de cette expo en plein-air sera disponible sur le site du Fayet.

Au plaisir de vous voir . A Gegout

Et à titre d’information voici les trois prochaines expositions:

-Titre : « La collection permanente à l’espace Yen »

Artistes : collectif d’artistes de la galerie.

Vernissage le : 12/01/2011 de 18 h 30 à 21 h 30 en la galerie même.

Exposition du 06/04 au 26/06/2011à l’Espace Art Gallery II.

-Titre : « Hommage à Henri Michaux » et « Le Cirque de Papier »

Artistes : Pierre Passani (encres de Chine – Hommage à Henri Michaux), Francine Chabloz (céramiques & sculptures), Jean-Pierre Cardinaux (mosaïques) et Christophe Challier (sculptures – le Cirque de Papier).

Vernissage le : 08/06/2011 de 18 h 30 à 21 h 30.

Exposition du 08/06 au 26/06/2011.

La galerie est fermée au mois de juillet pour travaux.

-Titre : « Salon d’ensemble des artistes de la galerie »

Artistes : collectif d’artistes de la galerie.

Vernissage le : 03/08/2011 de 18 h 30 à 21 h 30.

Exposition du 03/08 au 31/08/2011.

Sur les chemins de Compostelle (la veille du jour où la suite du pélerinage commence) ...

Hier, en arrivant à Dinant, j'ai directement repéré un endroit pour loger. Il m'a suffi de traverser la gare.

Comme par hasard ...

Le gars, à la réception, qui m'a montré ma chambre est un ancien postier, qui me connaît et qui a travaillé, à une certaine époque, dans le même bureau que moi.

Comme par hasard ...

J'ai connu, dans le même bureau-secteur, le père de ce postier. Jean-Pierre. C'est lui-même qui m'avait parlé, y a quatre ou cinq ans, d'une fête à Dinant où je pouvais chanter et qui m'avait donné rendez-vous ... dans ce même bistro/relais, où j'ai pu dormir, cette nuit. Tout se recoupe.

Comme par hasard ...

J'ai aussi retrouvé, dans ce même endroit, ce même ex-collègue.

Il ne travaille plus depuis deux ou trois ans. Au moins.

Parfois, sur ma tournée de facteur, à Ixelles, une camionnette passait, klaxonnait et ... c'était lui qui conduisait.

Il a été opéré (notamment) des cordes vocales. Il ne sait plus ... parler.

Il était content de me recroiser. En lui parlant, j'ai fait comme si je ne remarquais rien. C'était franch'ment pas facile.

Quand je suis dorti du relais, pour aller me balader, j'étais mal, très mal. Ma peau sentait un coup de froid. Mon coeur ne valait pas mieux. J'étais abattu. Je marchais à vide le long des arbres, des berges. En pilotage automatique. L'idée d'être un jour amputé de ma voix, cet organe à qui je dois tant !

Oui, j'ai déjà du prendre le temps de me (re)centrer.

Le petit train touristique circulait dans les rues. Le drapeau belge trônait sur les hauteurs de la citadelle. Le bulbe de la collégiale ne s'était pas encore fracassé sur le macadam. N'en déplaise à Monsieur Adamek, romancier de talent.

Des tracteurs passaient dans les rues. Aussi.

Et j'ai encore passé du temps, du temps, à flâner, à rencontrer, de près ou de loin, la population (locale ou extérieure).

Une dame, derrière sa vitrine, l'air de ne pas y compter. En dessous d'elle, une statue (verte ou défraîchie) d'un homme célèbre du coin ... qui r'ssemble (ou r'ssemblait) à Louis Pasteur.

Dans un bar à tapas, où j'ai soupé, un gars, à la table voisine (un espagnol) s'étendait, à voix haute, en interpelant son voisin, sur ... le nationalisme et Franco, ce général hélas historique.

En face, un resto plus huppé, avec une espèce de casque gaulois au d'ssus du toit. Pourquoi pas ? Le nom du resto : "Les Amourettes".

Je faisais des allers-retours entre les rues de Dinant et le relais où je logeais.

Parfois, quand je croisais des jeunes gars, je croyais me retrouver à Bruxelles, dans ma vie quotidienne.

J'avais à peine le temps de passer, de me montrer, avec ma guitare et mon ukulélé sur le dos ... et mes cheveux qui volent dans tous les sens.

"Hey, Crusty le clown !" ou "Hey, Lagaf !"

Ca va, je les connais, ces réflexions ... courantes.

"Désolé, je m'appelle Hugues !", ai-je répondu, en souriant.

"Moi, je m'appelle Steve !", me répond un gars de la bande ... en me serrant la main.

Quand je pense ...

Moi qui suis, dans certains registres, hypersusceptible ...

Moi qui ai du mal, à la base, avec les rires en groupe (j'ai tant souffert, gosse, de moqu'ries) ...

Moi qui n'ai pas le sens direct de la répartie ...

Quand je pense au temps qu'il m'a fallu pour m'adapter à ce type de situations ... légèr'ment, en souriant.

Je m'autorise à me dire : bravo, t'as bien travaillé sur toi, le monde t'en est reconnaissant.

Presque onze heures ... du matin.

Les cloches de la collégiale de Dinant résonnent.

L'ombre d'Adolphe Sax (et de son ... saxophone) veille toujours sur un banc. Devant un musée. Je me suis permis d'aller m'asseoir à ses côtés et de lui jouer une sérénade ... au ukulélé.

Paraît que, même le dimanche ...

Des bateaux font la navette Dinant-Anseremme. Ca me tente.

Arrivé au terminus ...

J'entam'rai la première étape du ch'min de Saint-Jacques. Sur un sentier, dans le bois, qui grimpe, qui serpente. Ca va, je m'y suis déjà aventuré. Je ne suis pas complt'ment démuni. Quand j'arriv'rai au sommet de la montée (du côté de Freyr), je ne sais pas si j'emprunt'rai le GR 125 direction Hastière ou le 126 direction Houyet et Beauraing.

Mmmm.

Ca va, mon choix est fait. Quand même. Hastière, final'ment, c'est ça qui me convient. Ca ne doit pas causer de problèmes. Et je pense déjà à la suite : les sentiers de l'Hermeton, Doische, Mazée, Hierges, Olloy-sur-Viroin ...

Je poursuis même un autre objectif : Le Mesnil.

Ne pas laisser tarir

Cette fleur du désir...

Qui de la nuit des temps

Sans faiblir, nous surprend!

La cultiver sans cesse

Aller jusqu'à l'ivresse

Et trouver sous nos doigts

De tous nouveaux émois!

La chérir tendrement

Et si parfois elle ment

Se contenter d'en rire

Sans bouder son plaisir!

Ne pas laisser partir

Toius nos jours à venir

Sans leurs donner encore

Du bonheur sans remord...

Ne plus craindre les mots

Que l'on porte sur le dos!

Vivre pour exister...

Non plus pour subsister!

Ne pas laisser tarir

Cette fleur du désir...

Qui de la nuit des temps

Chaque jour nous attend!

J.G.

Tiens ! Un rêve symbolique.

Je terminais un oeuf à la coque. Ca devait se passer en été.

Brusquement, je touche, avec ma cuillère (ou ma fourchette), les hauteurs escarpées, crénelées de la hauteur de la coquille (de l'oeuf).

J'entends de la musique. Proche de celle de la guitare.

Et ... de la manière la plus machinale qui soit, j'arrive, en réutilisant mon ustensile de cuisine, en alternant les diverses hauteurs cabossées de la coquille de l'oeuf, à retranscrire, à reproduire, sans faute, le traditionnel, le légendaire "PENITENCIER" ... du Johnny Hallyday tout aussi légendaire.

Tiens ! Parlons d'autre chose.

Une amie m'a parlé, y a quelques jours, d'hippothérapie.

Dans les manèges, ça se pratique.

On apprend à des enfants (ou à des adultes), qui ont des difficultés d'intégration (sociale, scolaire, familiale ...) à dév'lopper leur sens du contact, du toucher, avec ... des chevaux.

Comme j'aim'rais en savoir plus !

Si

Si Nous étions plus adultes à notre rencontre

Si  Nous étions nés a une époque plus avancer, plus libérales.

Si Nous avions moins de préjudices.

Si Nous avions la patience.

Si Nous savions écouter.

Si Nous savions respecter nos idées.

Si nos defaults étaient des qualités.

Si  Nos silences étaient remplis de compréhension.

Si Nous respections nos rêves

Si La tendresse nous surprenait le matin.

Si L’amour nous berçait la nuit.

Si je n’étais pas partie.

Si tu avais su me retenir.

Notre couple aurait fêté nos noces d’or.

Sur le pont de Dinant, là où le futur général de Gaulle, durant la première guerre mondiale, a été blessé ...

Sur le pont de Dinant, à deux pas de la célèbre collégiale (avec son bulbe), de la Meuse, des terrasses ...

On a placé, cloué, installé une ribambelle, une rangée de saxophones ... de toutes les couleurs. Jaunes, bleus, rouges. Des décorations photographiques autour de leurs pavillons. Parfois, des dessins, des peintures complèt'ment surréalistes. Venant d'un peu tous les pays.

Dans les rues, ça pue l'touriste.

Je suis arrivé autour de seize heures. C'était un peu trop juste pour démarrer les chemins de Compostelle. Arrivé au sommet de la côte de Freyr, au bout de trois ou quatre kilomètres, j'aurais déjà eu faim. Sans trouver de solution.

On r'mettra ça à demain.

Y a des bateaux, sur la Meuse, qui font la navette Dinant-Anseremme. Toutes les quarante-cinq minutes. Même le dimanche. Je s'rai sans doute de ce voyage-là, demain matin, avant d'entamer mon périple.

En attendant ...

Je me dépayse. Je me pose. Dans une rue principale, à deux pas de la collégiale. A une terrasse, comme par hasard, où les tables sont exposées dehors et donnent directement sur la rue et les gens qui passent. En face : un marchand de couques, où, à la vitrine, on aperçoit quelques oeuvres artistiques "locales" (des poissons, des paniers ...) reconstruites, reconverties en "speculoos". A côté, une librairie. Encore à côté, un gars lave une vitre.

Dix ou quinze minutes. Plus, parfois. Le temps de profiter de ma tasse de café. Du début à la fin. Ca me canalise. Ca me balise. Ca me détend, aussi. Quand la tasse de café est terminée, j'ai du mal à prolonger l'instant où je me suis assis, sauf ... si je commande une seconde tasse. Le sentiment d'infini, quand je m'installe quelque part, est sûr'ment trop lourd. Comme un bon spectateur qui aime se détendre en regardant un bon film et aime savoir quand c'est le début et quand ça se termine.

Tiens ! Un jeune couple, avec un chien s'est posé devant la librairie. Tiens ! Un pote chanteur, de la région de Charleroi, en ballade avec sa femme, en attendant de reprendre un car avec des militaires (le pote est un ancien officier). Tiens ! Le soleil, lui, toujours lui.

Ensuite, quand je me remets à mon tour dans la ville, dans des rues où je suis déjà passé quelquefois, où je trouve un souffle d'air, rien qu'en marchant, rien qu'en avançant (si je sature, il sera toujours temps de se rasseoir à une terrasse), je passe devant l'Athénée, je retombe nez à nez avec une place où on fait des travaux (c'était déjà le cas, l'an dernier, au même endroit, quand j'avais échoué à Dinant, après avoir effectué un chemin de grande randonnée), je reste impressionné devant les barrages, j'aperçois une grosse péniche rose qui doit être un musée, je tombe sur des caravanes, des camping-cars ...

Y a une paire d'années ...

Lors d'une fête, ici, à Dinant (sous le pont), où j'étais v'nu chanter, des gars faisaient le pari (pour épater leurs gonzes ?) de sauter dans la Meuse.

J'ai eu le temps, aussi, de recroiser Thibault, mon neveu. Une voiture passait. Près de la collégiale, oui. J'ai entendu : "Hugues !". Très très haut.

 Il arrive à ses quatorze ans, le gaillard. Ses cheveux blonds et bouclés qui poussent, ça lui va bien.

Y a une paire d'années, aussi ...

Quand il avait cinq ans, Thibault. Il m'avait emm'né au bord de la Semois. Il franchissait la rivière sans avoir peur. Il posait ses pieds sur les pierres tapies sur l'eau. Il s'asseyait sur des espèces de grands cailloux carrés qui lui servaient de banc. En maîtrisant très très bien.

D'après son père (qui est mon frère) ...

Il me r'ssemblait, à une certaine époque. En complétant ses tartines, le matin, d'une masse de "Nutella" plus ... qu'onctueuse (on naît plafonneur ou pas). Bienv'nue au club, mon pote !

Dix-huit heures ... cinquante-cinq.

Rue de la Station. Pas loin de la gare. Je me suis encore assis ... à une terrasse. Ca permet, quoi qu'on en dise, quoi qu'on en pense, d'observer, de rencontrer, d'apprivoiser (aussi) la population locale. Entre un snack "Papataye", un "White", j'ai cru reconnaître Bernard Lavilliers, à travers un électricien de passage (avec l'accent du terroir) qui cause avec une nana. Parfois, je suis pas à l'aise. Quand trois gosses (du bistro ?) sortent et me regardent, en souriant, droit dans le blanc des yeux. De fait, je le surprends le plus grand de la bande ... en train de souffler, dans une paille, des papiers à la tête d'un peu n'importe qui. Il ... me teste, ça crève les yeux.

Heureus'ment, ma voisine de table (qui est leur mère et ... la patronne de l'établiss'ment) s'en rend compte et intervient.

Je m'étais permis (faut se protéger) de dire tout haut aux gosses : "Vous me laissez tranquille, s'il-vous-plaît !". Evidemment, ils n'avaient pas mouff'té. Mais ... je restais sur la défensive. Je pouvais toujours avoir les parents au cul ... parce que j'avais engueulé leurs gosses (j'ai déjà vécu ce type de situation dans mon itinéraire de chanteur).

Ma voisine de table (la patronne de l'établiss'ment), à un moment donné, lance fermement un avertiss'ment à un jeune de gars de passage. Un client, un habituel, sans doute. Parce que la femme du "jeune gars de passage" aurait fait du chambard dans l'établiss'ment, récemment. Coup suffisamment classique dans les bistrots.

Comme ça fait du bien de rester extérieur aux situations, parfois !

"Ils ont mis le thermomètre dans mon fromage !", lance encore ma voisine de table/patronne de l'établiss'ment. En évoquant une récente descente de filcs (chez elle ?)

Redevenue seulette, un état ennuyeux.

Immergée dans la paix qu’engendre le silence,

Je reçus la tristesse et la désespérance,

La sagesse mit fin aux larmes de mes yeux.

Immergée dans la paix qu’engendre le silence,

Je pense à tes propos, imagés, savoureux.

La sagesse mit fin aux larmes de mes yeux

Dès lors, intensément, je ressens ta présence.

Je pense à tes propos, imagés, savoureux,

Me venant de Paris, charriés par la chance,

Dès lors, intensément, je ressens ta présence.

Mon doux ami, j’oublie ton émouvant adieu.

Me venant de Paris, charriés par la chance,

Tes récits, tes idées, tes avis précieux.

Mon doux ami, j’oublie ton émouvant adieu,

Je me suis libérée d’une vaine souffrance.

26 mai 2011

Je voudrais des images qui riment avec mes mots,

J’aimerais faire du ciel le papier où ils couchent.

Ils seraient d'encre douce,

Ils seraient d'encre folle.

Je voudrais de ces mots qui disent tes images,

Y faire chanter les couleurs et les noirs.

Ils seraient troubadours dans tes châteaux de rêve.

Je voudrais tes images qui riment avec mes mots.

Y déposer mon âme,

Y taire mon dernier souffle.

Nadine-Lia LEJEUNE

J'ai toujours su que j'avais quelque chose à faire avec le théâtre. Enfant et adolescente, j'avais rêvé d'être  comédienne. Cette idée m'était venue très tôt parce que  personne ne prenait au sérieux mes larmes quand j'étais triste. Mon chagrin était ignoré car on disait que j'étais comédienne.    J'ai alors cherché à exploiter ce don des larmes pour étonner  mes copines de classe. Lorsqu'elles me demandaient comment je faisais, je répondais :" C'est facile  Je pense à quelque chose de triste !" Les mots qui parvenaient instantanément à me faire pleurer étaient   " Personne ne m'aime !". Je ne sais si à sept ans , j'utilisais spontanément  l'une des ficelles des  acteurs mais ce dont je suis certaine, c'est que mon chagrin n'était pas joué. Je venais de découvrir qu'être artiste, c'est utiliser des émotions vraies pour  construire des  fictions.

Je n'avais pas vraiment compris que lorsque mes parents riaient de mes pleurs en prétendant que j'étais comédienne, ce n'était pas un compliment et encore moins pour que je décide d'en faire ma profession. Ma famille n'était pas disposée à m'encourager à devenir artiste, bien au contraire.

S'obstinant à nier ma sensibilité, ma féminité et mes aspirations,  elle a fait planer sur moi une malédiction  que je n'ai pu tenter de vaincre que par l'écriture. Dans chaque pièce que j'écris, il y a toujours au moins un rôle que j'aurais aimé jouer.

Mon nouveau blog de théâtre 

Mon site théâtral 

Plume sur velin

L’encre jaillit dans ses veines

Toiles d’araignée

……………………

Voyelles et consonnes

Le maçon élève son œuvre

Château de mots

…………………

Pluie de perles

Il enfile un collier de rêves

Comparaisons et métaphores

…………………….

Son poème

Grains de beauté

Sur un visage de papier

…………………

Il dessine

Son cœur rouge sang

Croquis palpitant

.......

26.05.11 Nada 

Je rêvais d’un amour à la fois doux et tendre

Et tu ne disais rien, j’en suis resté surpris.
Je te disais les mots que je voulais entendre,
Ce n’étaient pas les tiens et je n’ai pas compris
Ou plutôt j’ai compris, à travers ton silence,
Ce qu’il fallait entendre alors je suis parti
Te laissant à ta vie. Au loin sans ta présence ;
Demeure le besoin d’un bonheur interdit…

A la fois insoumise et colombe fragile,
Ombrageuse parfois mais tellement gracile,
Fascinante, émouvante, éprise au fil de l’eau,
Et plus encore aussi sensible à fleur de peau…
Souvent je pense à toi, comme à cette andalouse
A la beauté rebelle et charmes enjôleurs,
En quête d’infini, cette femme jalouse
Exigeante et pourtant otage de ses peurs…

Tu me disais des mots que je n’ai su comprendre,
Ce n‘étaient pas les miens, j’étais compréhensif
Mais je ne disais rien, t’aurais pas pu m’entendre,
Tu parlais d’un amour orgueilleux, possessif,
Un peu fou mais jaloux, impossible à te rendre
Alors tu es partie en d’autres rendez-vous
Chercher cet absolu sans plus jamais m’attendre,
Je me demande souvent, que reste t-il de nous ?...

Dans sa tanière déserte de tout autre,

Elle vaquait, occupation de son âge,

A fol irréel et  vains pèlerinages.

Dans le lait de nacre, au cœur de son chagrin,

Elle apostrophait ses vieilles rancunes,

Hélait ses chagrins éternels à la lune.

Sur ses archives fanées, elle geignait,

Le fugace des jours, trahis par les vapeurs,

Effluves de soie des légendaires heures.

Dans une réclusion dès lors inconsciente,

Le néant pour la chérir, et nul apôtre

Pour l’arracher à ses absences, aux vôtres.

Elle était seule dans sa tête, dans ses jours

Mais libérait des souvenirs de massacres,

Qu’elle confondait avec le temps des fiacres.

Guerres passées, âpres courroux d’Alzheimer,

Vigilance docte de sa lucidité,

 Dictait regard vide, papier parcheminé.

Le tabellion actait sitôt sa démence,

Le ravage tenace dans le jugement,

De l’esprit passé, crâne aux yeux larmoyants.

Colère moirée de ses dévastations,

 Elle rôdait bavarde robe de brume,

Mousseline profane sur amertume.

Dehors, la sirène hurlante s’éloignait,

L’ambulance la confiait au cercueil dôme,

De sa future seconde mort,  le hôme.

Sur la plage est apparue cette jeune fille

Là où il ne revient que du temps sur l’envers

C’est le mien qui la voit comme une image floue

C’est le sien puisqu’elle est seule comme un chagrin

La mer ne me garde vraiment rien au grand large

Elle est sans rémission la vague qui s’échoue

Mes rêves me restent comme vaisseaux fantômes

Et je me demande qui est la jeune fille

Le temps est si étrange et quelque part éteint

La jeune fille est si loin quand elle est près de moi

Tout nous sépare comme deux bouts d’un voyage

Par l’impossible inversion des grands sabliers

Me voilà donc témoin de ce qui fait mémoire

Du tout premier chagrin et cœur à marée basse

A ces autres marées basses mais cœur expert

Des marées hautes, des grandes vagues d’amour

Je suppose un prénom à cette jeune fille

Que j’aurais pu prononcer avec insistance

Avec constance aussi mais le comprendrait-elle

Si je lui disais comme j’ai pu le garder

Qui est-elle ? Tant d’images se superposent

Sur ce tableau de la jeune fille à la mer

On ne peut le peindre que de la ressource

Des sentiments qu’on rend à l’intemporel

La jeune fille est à moi réelle, irréelle

Elle est là, elle ne l’est pas, mais je l’admire

Dans un fort intérieur comme endroit secret

A tout ce qui me fait l’émotion qui déborde

Lui ferais-je confidence de ce qu’elle inspire

Elle qui rapporte ma jeunesse et ce que je suis

Comme bord de mer depuis le premier amour

Qui me ferait dire l’amour ne s’oublie jamais

Lui dirais-je que j’ai pu la prendre pour fille

Pour me consoler du doux semblant d’un mensonge  

Pour lui servir d’appui quand je ne le peux pas

Pour ma fille qui me laisse sans le nom de père

Lui dirais-je que le temps n’arrange pas tout

Il est des amours qui nous restent impossibles

Mais rien ne sert de forcer l’imaginaire

S’il n’est pas de vie modèle, tout peut arriver

Sur la plage a disparu cette jeune fille

Mais j’ai gardé une étoile de mer

© Gil DEF - 20.10.2010

Silence lacéré par un vol de pigeons

Dans un ciel brodé de branches d’acacia

Canevas de fleurs et de lumière

L’air embaumé de parfum blanc

L’abeille reine boit la mousse

Yeux rieurs remplis de soleil

Ton image jaillit et mon cœur frémit

Étincelles sanguines montent aux lèvres

Notre rencontre qui devait être

Mais le printemps n’est plus

25/05/11 Nada

Ma fille Layla là, qui se reflete dans un miroir, elle regarde la petite fille qu'elle est encore. 9 ans, et elle passe du statut d'enfant à celui d'adulte  facilement, et quand ça l'arrange, l'enfance redevient le refuge.
Layla contraste, comme la série de photos dont elle fait partie.!!

Layla  9 ans se regarde dans un miroir

Elle fêtera son 14 ème anni demain

gegout©adagp 2006

et son portrait à la boucle d'or..eille

55x46 acry et marouflage sur toile

gegout©adagp2011

 C'était en 2006, Layla a maintenant 14 ans, on fêtera son anniversaire demain.. Je replonge dans le passé mes 14 ans à moi me paraissent si proches, c'était il y a 46 ans..!

L'on peut féliciter Thierry Duval pour cette splendide publication

Lien pour une commande de l'ouvrage

Installé dans une belle demeure de la renaissance, le musée de Château-Thierry, maison natale de Jean de la Fontaine, est consacré à l'auteur des fables universellement connues. Les collections du musée qui vont du XVIIe siècle à nos jours, s'articulent autour de l'oeuvre du poète qui a inspiré les écrivains et les artistes du monde entier, associant le texte et l'image. Le musée propose une importante sélection d'éditions précieuses d'ouvrages de La Fontaine, ainsi que des objets d'arts, des meubles, des sculptures, dessins, gravures, peintures d'artistes. Toutes ces oeuvres sensibilisent le visiteur à la qualité et à la complexité de cet illustre écrivain de la culture française et francophone à travers le temps.

Gravure du XVIIIe siècle, la maison natale avant et après les travaux de restauration

L'INTERIEUR DE LA MAISON

A chaque niveau du logis, le bel escalier central en pierre, voûté en berceau, dessert un couloir prolongé d'un cabinet et donnant sur deux vastes pièces éclairées à l'ouest. Il existe encore quelques éléments de parquet ancien, et de dallage de tomettes en terre cuite, dans les couloirs.

On peut admirer les superbes plafonds à poutres apparentes, ainsi qu'un petit salon à lambris (murs couverts de bois) du dix-huitième siècle.

"On ne sait pas dans quelle pièce est né La Fontaine. Il n'est arrivé jusqu'à nous ni meubles, ni objets lui ayant appartenu ou provenant de sa famille, mais le Musée Jean de La Fontaine est riche en iconographie. Comme la popularité de La Fontaine a toujours été grande, en France et hors de France, les éditions de ses œuvres, les objets d'art ornés de fables abondent à toutes les époques, depuis le XVIIème siècle jusqu'à nos jours, depuis Chauveau, le premier illustrateur des fables, jusqu'à Chagall, l'un des derniers. Aussi a-t-on pu attribuer une salle à chaque époque. La plus émouvante est la grande salle du XVIIème siècle où sont conservés l'acte de baptême de Jean de La Fontaine, une précieuse lettre autographe, divers documents relatifs à ses propriétés aux environs de Château-Thierry et à ses fonctions de maître des eaux et forêts, les éditions publiées de son vivant ainsi que la grande clé du portail de sa maison."

Aperçu des collections:

RENSEIGNEMENTS PRATIQUES:

Horaires : Ouvert tous les jours sauf le lundi
9H 30-12H ;  14H-17H30
Fermé les 1er janvier, 1er mai, 1er novembre, 25 décembre