Ciel rouge,
obscure arborescence nue,
indéfinie et silencieuse.
Fin d’automne,
seuil du soir,
baille la rose assombrie.
Crépuscule qui descend,
tout doucement,
nuit minuscule,
incomplète et sans lune.
Ton regard bouscule mon cœur,
presque l’arrête, le désoriente,
le hante.
Cœur qui s’effraie de son chant,
bien trop ample, bruyant ;
peur que tu l’entendes un seul
instant !
pudeur.
Puis,
s’endort la rose brune,
nuit noire et pleine,
si légère à présent.
Mère pour la terre.
Haïkus
Je ne peux dormir,
Douillettement dans mon lit
Je pars en voyage.
...
Mon guide me mène,
Ouvre les portes fermées,
A toutes les clés.
...
Mon ami arrive
Il va jouer du violon.
Ma joie est immense.
...
J’écoute ravie;
Des airs de valses m'enchantent
Mon âme s’endort.
...
24 mai 2009
Sylvie NICOLAÏ est Clara SCHUMANN
de l'auteure belge Sylvie Nicolaï
spectacle créé par LE THEATRE DU GRAND MIDI à L'XL THEATRE
dans le cadre du FESTIF'FESTIVAL 2011 - La parole est aux Jeunes Artistes du 15 au 19 novembre à 20h30
&
Emilie DUVIVIER est La MALIBRAN
dans UNA VOCE POCO FA
de l'auteure belge Sandrine WILLEMS
spectacle créé par LE THEATRE DU GRAND MIDI à L' XL THEATRE
du 15 au 19 novembre à 20h30
Deux destinées extraordinaires: Clara et Maria,
Deux femmes extraordinaires.
Toutes deux vivent la passion d’un homme entre tous et de la musique. Toutes deux subissent la tyrannie de pères autoritaires. Pour l’une la passion devient constructrice, pour l’autre destructrice. Le spectateur est captif entre ces deux faces de la féminité qui lui sont tendues comme un miroir, fondement du théâtre.
Les deux interprètes de cette rencontre poétique et musicale sont habitées par la fougue du romantisme. Toutes deux, anciennes élèves de Bernard Damien, ont accompli un travail magistral de création et d’interprétation. La création de Sylvie Nicolaï est un patient travail d’assemblages des lettres enflammées qu’échangèrent Clara et Robert Schumann. L’ensemble est mis en scène avec vivacité et amour palpable. Ce texte volubile retrace leur histoire d’amour avant que le compositeur ne sombre dans la folie, la laissant à la tête d’une nombreuse progéniture.
Emilie Duvivier reprend le texte splendide et touchant de Sandrine Willems, jeune auteure belge vivant à Nice, qui retrace la vie éphémère de Maria Felicia Malibran. E.E Schmitt dirait « chacun sait qu’une biographie est une autobiographie sincère. En croyant parler d’une autre, on parle sans fard de soi ». Les deux comédiennes mettent tant de cœur dans leur interprétation qu’on ne peut pas les imaginer étrangères au texte et uniquement interprètes. Ou alors elles possèdent un talent hors du commun.
Toutes deux nous livrent ce qui se passe au-delà des mots et nous tendent ce miroir dans lequel elles et nous, pouvons nous voir. Toutes deux pénètrent avec talent ce que ces deux personnages féminins extraordinaires éprouvent. Clara : « Je veux vivre et vous chérir et me souvenir ! » Maria : «Je te donne ma vie, mais je ne vis plus ! ». Puis au bord du désespoir : « Encore vivre, encore chanter ! » alors qu’elle agonise à 28 ans après une chute mortelle à cheval. « Un amour, enfin à sa hauteur ! »
Il y a un formidable crescendo entre les deux parties du spectacle. Emilie Duvivier ajoute tout son corps rayonnant sur le plateau. Et une lumière incandescente. « De ma voix, je pouvais faire n’importe quoi. Trois octaves balayées d’un souffle. » Tout en elle est vibrant, intense et juste. Sa voix souffle des confidences à des spectateurs assis au premier rang devant un décor éblouissant de blancheur. Des bribes de mélodies inoubliables de Maria sont ressuscitées avec une justesse surprenante. Elle avoue que l’acharnement du succès et l’angoisse l’ont fait vivre comme une bête traquée aux côtés d’un père tyrannique. Que « les jours les plus heureux de sa vie » étaient avec Bellini, qui ne la désirait pas. Elle soupire avec amertume que les gloires de l’art lyriques « sont aimées pour ce qu’elles font, pas pour ce qu’elles sont ». Une question qui nous vrille le cœur. Tout son corps « impossiblement beau » et rose de féminité palpite, bondit et se terre comme un animal en souffrance, l’émotion nous étreint. Le sourire se perle, la bouche frémit, les ongles écarlates agrippent sa tunique vaporeuse de déesse. Ses yeux radieux nous transpercent, et tout en elle confesse avec passion son histoire malheureuse à cet enfant mort en son sein. Les noces de la scène et de la comédienne lui font tout donner d’elle-même. Le spectateur est subjugué. Par le texte et par l’actrice. « Qui a goûté à l’ovation d’un public ne peut plus s’en passer ». Ce spectacle d’exception le prouve en tout cas.
Que mes rêves soient la corde-lien vers le ciel de mon âme
Il s’agit d’un recueil de proses de Maurice Barrès (1862-1923), publié à Paris chez Charpentier et Fasquelle en 1894.
Composé de vingt-six textes répartis sur quatre sections ("Idéologies passionnées"; "En Espagne"; "En Italie"; "Dans le Nord"), le livre combine nouvelles ("Un amateur d'âmes"), études ("l'Évolution de l'individu dans les musées de Toscane") et descriptions ("Sur la volupté de Cordoue"; "les Jardins de Lombardie") où l'état des choses donne accès à autant d'états d'âme. L'unité s'y fait peu à peu, lyriquement, dans la recherche d'un frisson par quoi "composer une vie intense et contrastée".
Rien ici de convulsivement décadent, malgré l'effet d'accroche du titre, habituel chez Barrès (ni l'Ennemi des Lois ni Toute licence sauf contre l'amour ne dépasseront pareillement un anarchisme distingué), qui préfigure aussi par là le livre jumeau Amori et dolori sacrum. Des "magnificences délabrées" de Tolède aux délicatesses de Lombardie, de l'Espagne "pointe extrême d'Europe" aux eaux ternies de Flandre, d'Aristote à Stendhal ou de Gounod à Wagner, la quête vagabonde vise plutôt l'exploration d'une sensibilité que l'explosion d'une sensualité. La grâce un peu négligée, faussement malhabile parfois, d'une écriture qui n'est jamais aussi mélodique que dans le libre cours de sa tentation picturale, cache alors sous son vagabondage un travail, et sous les séductions de sa mollesse, une discipline. Dans l'espace, elle fait affleurer les strates de temps (tel est le sens du mot de "mort") qui l'ont composée; dans la "volupté", elle traque une authenticité de l'être (son "sang"). Dans cet entrelacs de paysages, de tableaux et d'écriture, il s'agit de configurer une identité au visage de l'auteur, la mise en forme littéraire sauvant peut-être l'individu de sa dispersion dans la multiplicité des expériences. Plutôt qu'un exotisme, c'est donc un intimisme qui se dégage des diverses errances, dans le droit fil du Culte du moi, héritant d'un égotisme qui se refuse à sacrifier l'une pour l'autre l'ouverture ou le resserrement sur soi-même. C'est cette hésitation entre la profondeur et l'étendue qui fait le phrasé de Barrès, jugé selon les cas trop superficiel ou un peu empesé, mais qui, les quelques préciosités dépassées, peut mieux que tout autre fondre dans une harmonie tiraillée les chatoiements d'une identité. La recherche de la sensation évoque, certes, encore un peu son Des Esseintes, les "syllabes chantantes" sont sans doute un peu trop suaves, le croisement du wagnérisme et du culte de la terre assurément ne présage idéologiquement rien de bon; restent cependant l'opiniâtre analyse d'une subjectivité, et, en dépit de rares joliesses, l'enchantement d'une langue capable de l'essentiel: l'invention d'une voix.
Prochainement, je vais publier un livre sur mon travail ( 30 ans de carrière) le coût est assez élevé ; je suis donc à la recherche de sponsors. Si vous en connaissez ou si vous avez des adresses, cela me ferait grand plaisir . Un grand merci à vous tous...
"La vue de la nature fait naître chez l'artiste le besoin de rendre par l'art les sensations qu'elle lui a données, le besoin de créer après nous avoir donné celui de croire, de la comprendre et de l'aimer; c'est elle qui, aiguissant nos sensibilités, nous montre que le beau est dans tout et partout, aussi bien dans les merveilleux spectacles qu'elle nous offre que dans la plus légère des ombres qu'elle projette sur la plus simple des formes, aussi bien dans une radiense beauté de Vénus que dans la pâquerette ou un bleuet."
Auguste Rodin (Eclairs de pensée)
Doux ami
Le message que tu m’adresses,
Imprégné de fraîches senteurs,
Me fait retrouver ma candeur
Dans une bouffée de tendresse.
Imprégné de fraîches senteurs,
Empli de pensées qui caressent,
Dans une bouffée de tendresse,
Il fait battre mon faible coeur.
Empli de pensées qui caressent,
Il a le parfum du bonheur.
Il fait battre mon faible coeur,
M’emplit d’une vive allégresse.
Il a le parfum du bonheur,
Celui-même de ma jeunesse,
M’emplit d’une vive allégresse,
Griserie que donnent des fleurs.
13 novembre 2009
Débat › Quelle politique pour l'art et la culture ?
Quelle politique pour l'art et la culture ? | | 08.07.11 | 13h02 • Mis à jour le 12.07.11 | 16h57
par Edgar Morin, sociologue et philosophe
"Démocratiser la poésie"
J'ai vécu mon enfance dans un bain de musique. Mon père chantait sans arrêt des chansons de café-concert, de Mayol à Perchicot, des mélodies populaires de sa jeunesse. Ma mère aimait écouter les disques de musique napolitaine et d'airs d'opéra de Verdi. Tout petit, avant de savoir lire, j'identifiais parmi les disques que l'on mélangeait celui qu'on me demandait comme Questa o quella de Rigoletto, ce qui faisait ma fierté et celle de mes parents.
Après la mort de ma mère, quand j'eus 10 ans, je fis une fixation sur La Violetera et El Relicario, de José Padilla, qu'elle aimait beaucoup. Sans que j'en comprenne les paroles, je sentais qu'El Relicario parlait d'amour et de mort et j'écoutais sans cesse ce disque ; quand le ressort de mon gramophone fut cassé, je tournai le disque du doigt pour l'entendre et le réentendre. El Relicario m'a accompagné toute ma vie.
Fils unique, privé de mère, je comblais mon vide affectif en dévorant des livres et en passant tous mes temps libres au cinéma. Certains films m'ont marqué, comme A nous la liberté !, 14 Juillet, Sous les toits de Paris, de René Clair, et j'adorais les chansons de ces films que je chante souvent encore. Puis ce fut, à 17 ans, la découverte des premières chansons de Jacques Prévert et Joseph Kosma, violentes et terribles, chantées par Marianne Oswald que j'allai entendre à l'Européen où elle fut sifflée par la majorité d'un public abêti.
Plus tard ce fut l'enchantement nostalgique des Feuilles mortes. Je n'ai pas cessé d'aimer les chansons, d'autant plus qu'il y eut pendant trente ans la superbe époque des Trenet, Brassens, Ferré, Brel... Puis j'ai découvert, il y a quarante ans, mon hymne personnel avec Cantares, poème d'Antonio Machado, musique de Joan Manuel Serrat. Vers 28 ans, j'ai découvert l'art musical qui me prenait aux entrailles, le flamenco dont surtout le cante jondo. Musique de sanglot, de violence, d'amour fou à laquelle je reste aficionado avec la même ferveur, ce à quoi se sont ajoutées bien des musiques d'ailleurs, les chants arabes, le huayno et la valse péruvienne...
Auparavant, vers 15 ans, la "grande" musique fit irruption en moi, à l'écoute d'une radio. Ce fut l'enchantement du premier mouvement de la Symphonie pastorale, de Beethoven. Je me mis à fréquenter les concerts. Chaque dimanche Colonne au Châtelet (Paul Paray), le samedi matin au Conservatoire (Charles Munch). Vint le foudroiement. J'étais debout, serré dans la galerie des populaires à Gaveau, et l'orchestre Lamoureux, sous la direction d'Eugène Bigot, exécuta le premier mouvement de la 9e Symphonie, de Beethoven. Dans une sorte de murmure presque indistinct de limbes, monta un faible appel qui se répéta et soudain éclata un tutti d'une énergie inouïe, comme l'autoconstruction du cosmos à partir du néant. Je connus l'extase d'une vérité qui me disait : "Vis, affronte le monde, courage !"
Quel réconfort dans un torrent de larmes ! Et depuis, ce réconfort n'a pas cessé, ce début de premier mouvement me redonne sans cesse courage, confiance, espoir.
J'ai fréquenté aussi l'opéra où l'oeuvre la plus bouleversante fut Boris Godounov, de Moussorgski, tragédie de la complexité humaine, tragédie du peuple russe. Puis j'ai connu diverses extases musicales, comme en juillet 1945, porte de Brandebourg, dans les ruines de Berlin, jaillit soudain d'un haut-parleur la sonate Le Printemps, de Beethoven, annonçant l'espoir et la résurrection. A chaque instant de ma vie chante en moi un air, une mélodie, et quand je suis seul j'imite de ma voix l'orchestre, les instruments, comme l'entrée sauvage des cors dans le Don Juan de Richard Strauss.
Adolescent, j'ai aussi découvert le théâtre chez Dullin (La Terre est ronde, de Salacrou), chez Georges Pitoëff (La Mouette, de Tchekhov), chez Jouvet. J'ai continué sous l'Occupation. J'avais fait pour Les Lettres françaises clandestines un article (non arrivé à destination) où j'opposais l'Antigone d'Anouilh stigmatisant la révolte au nom du réalisme de Créon, aux Mouches de Sartre exaltant la rébellion.
Mais c'est la littérature et le cinéma qui m'ont fait fuir ma vie et connaître la vie, qui m'ont emporté dans l'imaginaire et aidé à connaître le réel, et qui m'ont révélé mes vérités dormantes, y compris érotiques puisque mes 13 ans ont été envoûtés par la blonde germanique Brigitte Helm dans L'Atlantide, et la brune méditerranéenne Gina Manès dans La Voie sans disque. Littérature, cinéma, musique sont des forces d'enchantement sans cesse renouvelées, véritables oxygènes de l'âme nécessaires à sa vie.
Ainsi, toujours vers 13 ans, la lecture d'Anatole France me révéla que le doute était enraciné en moi à jamais, mais presque en même temps, Résurrection, de Tolstoï, et surtout Crime et châtiment, de Dostoïevski, me révélaient la profondeur de la source d'amour et de compassion en mon être, l'aspiration à la foi, la mystique de la rédemption que simultanément je trouvais dans le film soviétique Le Chemin de la vie. Et aussi des films comme L'Opéra de quat'sous, les tragédies de Shakespeare, toutes les grandes oeuvres dans tous les arts me révélaient les tragédies humaines et me faisaient sentir la complexité de la vie dont je devins conscient bien plus tard.
D'où l'importance capitale de la culture esthétique qui nourrit ce qui est pour moi la poésie de la vie. La prose, c'est-à-dire l'inévitable et l'obligatoire, sans joie, est ce qui peut nous faire survivre et nous empêche de vivre vraiment. Vivre vraiment, c'est vivre poétiquement c'est-à-dire dans l'épanouissement de soi, la communauté, l'amour, la participation à autrui et au monde.
Le monde est merveilleux et horrible. L'esthétique nous aide à nous émerveiller et nous permet de regarder l'horreur. Ainsi le second mouvement du Quintette de Schubert exprime la pire douleur de l'âme, et pourtant il nous donne le bonheur de sa musique qui traduit cette douleur sans l'anesthésier.
L'esthétique des oeuvres nous permet de développer une esthétique de vie quotidienne. "La nature imite ce que l'oeuvre d'art lui propose", a-t-on dit. Elle nous favorise l'émerveillement devant la mer, la montagne, les grands arbres, un papillon qui volette, un enfant qui gambade, un chien fou d'amour qui bondit vers son maître, un beau visage...
Voila donc tout ce qui devrait animer une politique de la culture : une politique de l'esthétique qui contribuerait à démocratiser la poésie de vivre, à ce que chacun puisse vivre de belles émotions et découvre ses propres vérités.
Un message plus que laconique afin de vous inciter, chers membres du réseau "Arts et Lettres", à prendre connaissance, si ce n'est déjà fait, de chroniques savoureuses placées sous les auspices d'Appellanire et de sa sœur Euterpe, signées Jean-Christophe Pucek sous l'appellation "Passee de Arts" :
http://www.passee-des-arts.com/
Dans la foulée, je me permets de vous en suggérer un deuxième plus axé sur l'art lyrique, cette fois, administré par Christian Chorrier, fin esthète accompli, grand directeur artistique de programmations de festivals et scènes internationales :
Bleu de toi !
Rien en soi...
Juste le choix
De ta voix !
Bleu c'est fou !
Rien du tout...
Juste du flou
Mais c'est nous !
Bleu de toi !
Quel émoi...
T'es mon roi
Juste pour moi !
Bleus d'amour...
Coule ce jour
Le bruit sourd
D'un coeur lourd !
J.G.
Ode à la Paix
Depuis que l'Homme fut créé,
Et ça date du temps du Péché,
Il se bat et tue, c'est cruel,
Voyez l'histoire de Caïn et Abel.
Pourtant Dieu avait bien dit :
"Tout est à vous dans ce Paradis,
Sauf ce Pommier en son centre",
...la Pomme qu'il ne fallait pas prendre !
Et depuis lors, comme des cons,
Sans même avoir retenu la leçon,
L'Homme se bat contre l'Homme,
Tout ça pour une histoire de Pomme !
Puis vint Abraham et ses deux fils,
Comme ceux d'Adam ce fut défis
Et guerres, et combats sans arrêts,
On en est encore là en effet...
Et pourtant ce n'est pas difficile,
Du couteau de quitter le fil :
Tendre la main vers son frère,
Entend l'ami : c'est ma prière,
Pour qu'enfin ce soit un fait :
Que le monde soit en Paix !
Léo
Maman, c'est bonheur
Une maman, c'est bonheur
Son départ, c'est malheur
Car son coeur, tout de beurre
Va te manquer chaque heure...
Quoi de plus doux qu'une maman,
Pour le coeur aimant d'un enfant
Sinon le refuge d'un papa,
Pourvu qu'il soit encor' là...
Las parents que l'ado souvent jette,
Font pourtant, la vie est bien faite,
Actes d'amour en nous aimant,
Mais furent eux-mêmes des enfants.
Léo
Comment se souvenir de sa vie ??? S'envoyer une carte postale comme une bouteille à la mer et la retrouver un jour
Petits messages de mots eu verso d'une image quand le recto parle d'autres choses
ou concordances que le destinataire ne comprendra ou ne comprendra pas
D'un côté l'intemporel de l'autre un peu de son coeur
dans l'espace d'un autre temps
que les jours effacent
AA
Affligeant de voir à trois mois de noël
les rayons des supermarchés pleins de
jouets, de chocolats, de calendriers !
Insensé.
Imaginez un seul instant qu’un bouquet de
roses pourpres vous soit offert, avant
même que le moindre parfum y ait élu
domicile, y soit monté avec lenteur,
tranquille ?
N’est-ce pas un peu pareil ?
Seuls les baisers échangés dans
le monde, qu’ils soient volés ou
accordés, hors-saison ne cessent
de fleurir, de s’ouvrir plus encore,
entiers et fébriles.
Mais noël c’est décembre,
la magie de l’enfance,
l’étonnement,
le sapin vert immense,
les clémentines d’or vêtues,
puis les chants volatiles, infatigables jusqu’au seuil de l’aube.
Pas avant de grâce !
Haïkus
Haïkus
Il prend son envol
Son habit noir se déchire
Tout son corps s’empourpre.
...
Eclats de soleil
Innombrables sur le vert
Tombés en désordre.
...
Rabougries, déteintes
Restées sur leur haute tige
Les tulipes durent.
...
Violets ou rouges
Promesses sûres de fleurs
Des bourgeons se fendent.
24 mai 2009
Chaque année, la ville de Salzbourg rend hommage à Wolfgang Amadeus Mozart, l'enfant du pays qui fit la renommée de la ville. Au cours de l'hiver, un festival lui est entièrement dédié : la Semaine Mozart. Pour cette nouvelle saison, les plus grands talents : le Wiener Philharmoniker, les musiciens du Louvre, Marc Minkowski, Daniel Barenboim, entre autres, y donneront leur interprétation des oeuvres de ce génie du XVIIIe siècle. Mais Salzbourg est aussi le centre culturel et spirituel le plus ancien d'Autriche, que les Princes-Archevêques voulurent modeler à la manière d'une petite Rome. Une journée à Munich, en fin de parcours, nous offrira l'occasion de visiter l'Ancienne Pinacothèque, une des galeries de peinture les plus riches d'Europe.
Est-ce que nos pensées en cet instant se touchent ?
Le silence de nos bouches décroît, puis cesse
jusqu’à devenir audible et palpable lorsqu’une pensée naît d’elles,
enneige tout en bleu nos cahiers d’écriture
vastes comme le Monde.
Bien avant l’intempérie douce et bleue, nos pensées
dans l’obscurité se rencontrent-elles, s’ensoleillent ?
Faut-il constamment faire fleurir les mots ?
