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Je reviens de temps en temps sur mes dessins académiques, fouillant dans d'énormes stocks, je découvre des études qui datent de cette longue période ou je ressentais la nécessité de dessiner d'après nature.

Académie étude de nu féminin 65x50 pierre noire

J'ai gardé de cette époque des automatismes qui me servent dans le geste intuitif..

Le train de seize heures

Le petit train à vapeur

En a fait rêver plus d’un.

Les enfants n’avaient pas peur

Mais n’aimaient pas son parfum.

La fumée qu’il dégageait

En s’engageant dans la pente,

De très loin, elle se voyait,

Sa dissipation très lente.

Les deux mains sur les oreilles,

Histoire de les protéger ;

Les coups de sifflet mis en veille

Annonceraient son arrivée.

Au fil du temps remplacé,

Pour toujours aller plus vite,

Par Dame électricité,

La vapeur a pris la fuite.

Obnubilée par cette vitesse,

Elle s’est mise à l’apprivoiser

Et elle en rêvait sans cesse

Son cœur étant désespéré.

Moyen de communication

Pour un ultime voyage,

Quitter ce monde en perdition

Et s'enfuir de son rivage.

Nadine pensait avoir perdu,

La vie lui ayant enlevé

Tout ce en quoi elle avait cru

Au fil des années écoulées.

Devant l’express de seize heures,

Elle s’est jetée corps et âme.

Ma petite sœur n’a pas eu peur,

Elle a vu s’envoler son âme.

Ayant laissé à ses enfants

Cette grande tristesse d’aujourd’hui

Son choix terrible ne comprenant

Surtout quand revient la nuit.

De là-haut, elle veille sur eux

Errant librement dans les cieux.

Elle souhaite les voir heureux

Les deux prunelles de ses yeux.

Dans mon cœur elle est restée

Malgré sa déconfiture.

Je n’ai pas su la persuader

De vivre une autre aventure.

Elle n’en faisait qu’à sa tête.

Elle n'a pas voulu m’écouter.

Elle aimait mieux faire la fête

Et choisir de me rire au nez.

09/10/2010

L’amour

L’amour est une belle flamme

Aux couleurs vives et rayonnantes

Qui crépite dans les cœurs tendres

Et réchauffe les corps mis à nus.

L’amour est un bel attachement,

Une fusion inexpliquée,

Une liberté vécue à deux

Qui met tous les sens en éveil.

L’amour est une friandise

Qui se savoure à bonnes doses,

Un mélange de parfums subtils

Dont les papilles se délectent.

L’amour est morceau de chocolat,

Aphrodisiaque de premier choix,

Capable de guérir subitement

La dépression la plus profonde.

L’amour est une île de beauté,

Un mirage dans le désert

Où corps et âmes se complètent

En oubliant le quotidien.

L’amour est une pulsion du cœur,

Élan physique et sentimental,

Qui rapproche deux inconnus

Pour leur faire vivre ses folies.

L’amour est source de passion

Apprivoisant caresses multiples,

Fougue de deux corps enlacés

Dans des instants si merveilleux.

L’amour se transforme parfois.

On n’en a plus la même vision.

Il devient subitement amer,

Indigeste et emprisonnant.

L’amour déchu devient venin,

Change la roue du destin,

Ronge le cœur de l’intérieur.

Des maux remplacent le bien-être.

L’amour coule à flot des yeux,

Élargissant les rondes pupilles.

Des larmes salées et amères

Effacent toutes traces de caresses.

L’amour se déguise en maudits mots

Qui blessent, insultent et dénigrent.

Les bouches goûtent à d’autres mets :

La rage, la peine et la haine.

L’amour frappe avec ces mains,

Sources de si bonnes caresses,

Qui savent aussi donner des coups

Et blesser l’autre pourtant aimé.

L’amour est sentiment fragile,

Soumis à beaucoup d’imprévus.

Il a besoin d’être câliné

Pour conserver toutes ses saveurs.

L’amour vrai est perle rare.

Offrons-lui le plus bel écrin.

Laissons-lui sa part de rêves.

Apportons-lui la joie de vivre.

01/11/2010

Le Prix Médiatine a plus de 20 ans et vous fait à nouveau découvrir les artistes contemporains des plus sensibles, des plus prospectifs, des plus engagés et des plus novateurs. Leur regard n'a rien pour déplaire car, au-delà de l'inspiration qui les pousse dans leurs créations, ils révèlent les convulsions du monde. Interpellés par leurs manières de voir, qui nous sont peut-être étrangères, ils questionnent et interrogent. Aujourd'hui, le Prix Médiatine a acquis une place de choix dans le paysage artistique et vous fait découvrir les œuvres d'artistes inscrits dans leur temps. Aucun thème n'est imposé et toutes les disciplines artistiques y sont représentées.

Les oeuvres devront être déposées le 13 janvier entre 10 et 20h à la
Médiatine, Chaussée de Stockel à 1200 Bruxelles.

LE CIEL DE LIT

« Le Ciel de Lit »

de Jan de Hartog – l’auteur de « Schipper naast God »

adaptation de Colette

Pièce fort divertissante malgré une analyse psychologique un peu à l’emporte-pièce dans ses débuts….Les décors, les meubles, les costumes, les maquillages sont très raffinés. Le plaisir théâtral d’une mise en scène soigneuse, suivant l’évolution d’une vie à deux qui se construit avec ses guerres et ses trêves est bien là. La documentation d’époque est un luxe de réminiscences de la vie de nos grands parents…Défilent devant nos yeux les cartes postales, almanachs et autres extraits du Petit Journal, couvrant 50 ans de vie commune avec ses sommets et ses creux, autant de plongées vertigineuses dans un demi siècle qui fut grandiose. C’est tout juste si on pense encore à la pièce pendant ces moments d’actualités déroulantes, tant on voudrait retenir les images de l’histoire qui passe…. Mais le train-train domestique dérisoire du couple est toujours à l’heure et nous rattrape inexorablement. Leurs maladresses s’accumulent : un cinéma dans le cinéma.

Et finalement c’est le dernier tableau, qui emballe surtout le spectateur. La scène s’est vidée de tous ses beaux décors, le ton des acteurs est descendu d’une octave - voix graves ou chevrotantes - avec des pointes d’accent régional : retour aux sources, découverte de l’essentiel, dévoilement de soi ? Enfin! Les sarcasmes se sont émoussés : c’est quoi ce chapeau ? Ce bonnet de nuit ? Ce casque de Morphée… ? La requête de la jeune mariée du début était prophétique : « Enlève donc ton chapeau ! »

Il fallait devenir « soi-même ». Les deux mariés ont abandonné les gangues des discours convenus. Leur vie était surtout une arène : tant au niveau de la découverte de la première nuit de noces, que de l’attente angoissante du premier-né, que des affres de l’éducation, que des soubresauts de liaisons illicites…

La vérité criante s’est fait jour quand les enfants se sont mariés. Mais réconciliés maintenant, les voilà qui sautent ensemble joyeusement pour fermer le bagage qu’ils vont emmener avec eux. A 80 ans, ils voudraient tant que le jeu continue, la vie quoi! L’assaut de tendresse péniblement gagnée pénètre comme une lumière les jeux d’influences de l’homme et de la femme. Vont-ils boire le champagne, savourer ensemble les bulles de la vie ? On est dans un climat surréaliste, où le bord de la tombe n’effraie plus, où la connivence est certaine, où la connaissance de l’autre brille dans de fausses disputes…et où tout recommence, autrement… ou pareil? C’est sans fin !

Avec : Stéphanie Moriau et Emmanuel Dekoninck

Mise en scène : Danielle Fire

Décors : Christian Guilmin

Création lumière : Sébastien Couchard

http://www.comedievolter.be/index.php?page=le-ciel-de-lit---photo

Avenue des Frères Legrain, 98 1150 Bruxelles
Représentations : du mardi au samedi à 20h15 - le dimanche à 16h00
Infos et réservations : 02/762.09.63 - www.comedievolter.be

La neige est tombée

Grand champs de coton blanc

Toits de maisons habillés de satin nacré

Fumée fugace se dissipe dans le vent glacé

Une colombe égarée se confond dans les flocons irisés

Alors que la poudreuse sème ses cristaux sur l’allée

Je me suis agrippée à son bras

Son regard aux reflets bleutés scintille sur mon visage

Il me sert contre son âme

La vie se jette dans mes veines

Lorsque la poitrine givrée fond dans ses mains

Petits fragments rouge sang

Mon cœur s’illumine de nouvelles images

Comme dans un kaléidoscope

　Nada

03 /12 /10

De la correspondance de Paul Valéry (1871-1945) ont été publiées: 1° en 1952, diverses pièces, sous le titre: "Lettres à quelques amis"; 2° en 1955, les lettres échangées avec André Gide, de 1890 à 1942: 3° en 1957, avec Gustave Fourment, de 1887 à 1933.

On peut distinguer deux périodes, au tempo contrarié, dans la correspondance de Paul Valéry. Deux états.

L'un couvrant une quinzaine d'années (1890-1905), témoigne d'une sensibilité brute, incandescente, et donne le "détail" des points aigus de la crise. Ce qui caractérise les lettres de cette série -à André Gide, à

Gustave Fourment, à Pierre Louys -c'est leur extrême violence, leur emportement, leur passion, et toujours, comme pour atténuer le tragique de l'allure, ce sens très développé chez lui de la "blague". Le ton en est d'une franchise absolue, et les destinataires éprouvent quelque difficulté à suivre ce fougueux méridional qui pousse le phénomène nerveux de l'intelligence jusqu'aux limites du possible. Elles fument, ces lettres, comme lettres d'amour. En fait, elles en ont les sautes, les caprices, les défaillances, et jusqu'aux tendresses. Ces jeunes gens se sont aimés, comme seule l' amitié, qui est une passion, le permet. Valéry, aussi peu libérateur que sentimental, ne cache rien à ses meilleurs correspondants,

il ne semble pas devoir garder quelque chose pour l'oeuvre, et ce n'est pas la moindre séduction de ses pouvoirs d' amitié. Toute l'énergie dont il est capable, et qu'il serait malhonnête de diviser, comme il arrive, en séparant l' intellectuel du sensible, il la jette, il l'offre, puisqu'il aime, puisqu'il a choisi ceux qu'il aime. Ce n'est évidemment pas le cas d'André Gide, dont les lettres sont plus belles qu'arrachées au miracle de vivre. Insensiblement, à coups de malheurs, Valéry va comprendre et préparer l'état "second". Comprendre quoi? Qu'il est impossible de se livrer totalement dans le contact avec autrui, qu'on ne sait jamais assez à quel degré de possession on est parvenu. A partir de ce moment -qui dura des années- le ton change une cellule du "coeur de l'esprit", comme il dit, se rompt, ne répond plus. Comme s'il avait pris une décision, tendant à anesthésier une souffrance possible, désormais intolérable. Comme s'il

était passé, lentement, de l'autre côté de la tendresse humaine, du côté où le rapport avec tout semblable ressort plus du jeu que du hasard consenti, et fiévreusement encouragé. L'essentiel, peut-être, de la

correspondance initiale, c'est qu'elle réduit à rien l'absurde mythe de "l'homme sec", dont Valéry fut une des plus fières victimes, n'acceptant aucun compromis et devant finalement confier au plus secret du verbe ses trésors d' affection non déçue, non brisée, mais "rendue". Tout Valéry est dans l'oeuvre, pour qui a su la lire sans préjugés. La correspondance ne fait que confirmer, d'éblouissante manière, la très profonde détresse, électrique, imprenable, qui la nourrit. Des lettres "officielles", dont certaines ont paru dans le recueil: "Lettres à quelques-uns", nous retiendrons celles à Thibaudet, à propos de Mallarmé; à Albert Coste, vieil ami retrouvé, dans lesquelles l'homme de quarante-cinq ans fait le point, dit ses ambitions, ses efforts, ses regrets; au R. P. Rideau, auquel il "explique" une fois de plus, désespérant de jamais faire entendre sa vraie passion; et ce court envoi à une religieuse qui prend l'habit, envoi qui se termine ainsi: "Mais si vous voulez bien, sur le seuil du couvent, accepter l'hommage d'une pensée qui parfois s'écarte du monde... sans s'approcher de la religion, sachez que j' admire "sur toute chose" la force de choisir entre le tout et le rien, quand on a su, comme vous l'avez su, démêler en soi-même ce qui peut être "Tout" de ce qui doit être "Rien".

Aux ris (Divinités présidant à la gaieté)

Blanc, blanc, blanc,

Que boit la vache?

Du lait ou de l’eau?

— Hi-han, hi-han,

Dit l’ânesse qui brait

Sur le dos du baudet :

— C’est de l’eau!

De l’eau, de là,

Du lit de l’eau

Mais pas du lait.

— Bien vu l’ânesse!

La vache boit de l’eau,

C’est bien connu.

Mais qui boit le lait

Qui rend beau?

— Heu! Et bien Vous.

— Moi? Oui vous.

— Quand savez-vous?

— à votre pot de lait.

— Peau de lait!

Vous voulez dire :

Laid comme un pou?

— Mais non, dadais

Pot comme dans

Po-ésie.

— La poésie! Du lait?

Du lait d’ânesse, alors!

— Si vous voulez dit l’ânesse, ingénue,

Au baudet qui allait de pis en pis.

— Il y a, chez vous, comme une obsession du trayon.

— Un trayon pour dessin ânonna le baudet?

— Oui, c’est cela, dit l’ânesse dépitée.

Du lolo pour baudet dans un lit d’eau.

— Et la vache? Insista l’animal

Perdant ses illusions.

— Aux jachères, mon cher,

Pour faire du beurre…

— Au fait, dit-elle au baudet

Voyant l’enchère qui montait.

Topez là!… Vous êtes un âne,

La vache vous revient!

Et le baudet… Fut fait.

Philippe G. Brahy

Bruxelles, octobre 2001.

Où vont les nuages ce soir?

Le vent emportera-t-il mes songes noirs?

Ciel morose et brisé arrosant la ville

Route éblouie sous les phares blanchâtres

Troublée par les afflux de lumières rouges

Assourdie par sirènes et klaxons

J’avance seule sur le chemin mouillé

Tu as dérobé mon rêve bleu

Il pleut maintenant sur mon cœur esseulé

Je cherche ta main autour de moi

Lorsque ton image envahit ma mémoire

Et tes mots traversent mon âme

Alors que deux êtres s’enlacent sur l’allée

Pépites de joie se dispersent dans le vent

　lundi 8 novembre 2010

Nada　

La très jeune commissaire, Laura Neve* s’est penchée sur les magiciens de l’art qui ont contribué à faire naître Paul Delvaux au génie de sa maturité. L’exposition se décline en neuf temps artistiques, chaque fois un éblouissement pour Delvaux qui se frotte aux influences, pour finalement secréter ses propres secrets artistiques. Lui et Magritte ont reçu tous deux l’empreinte du symbolisme de Montald à l’académie de Beaux-arts de Bruxelles. Mais tout commence dans la forêt de Soignes, au Rouge-Cloître, où l’artiste peint tous les jours et nous livre cette merveilleuse …. « Source de l’empereur », une œuvre pénétrante par la magnifique lumière qui s’en dégage. Delvaux est tributaire de ce groupe de pleinairistes sous la houlette d’Hippolyte Boulenger. Nous découvrons l’école de Tervuren. On peint la nature, avec réalisme, on est à la recherche du vrai, mais voilà que la toile de la source explose de beauté, d’une lumière presqu’impressionniste.

De sources en sources Laura Neve qui a imaginé toute cette exposition, met chaque fois en présence les affinités artistiques de Delvaux et ses œuvres produites dans l’effusion du moment. De ces dialogues picturaux naissent de très belles émotions. Nous pouvons ainsi saisir des couleurs fauves dans son « Paysage mosan », peint en 1925, entrevoir une influence de Cézanne dont il a sans doute vu des toiles lors de voyages à Paris, avec les aplats de couleurs dans son « Intérieur de Forêt ». Delvaux dit de lui : « Il a allié le style à la couleur, à l’idée ». Le parallèle des deux œuvres vibre comme de l’amitié.

Vint la période Renoir. « Le portrait de famille » de Delvaux dialogue avec « Les fillettes » de Renoir. Mêmes rythmes, mêmes incandescences, mêmes volutes picturales. Emotions partagées entre « Nus dans la forêt » et « Les baigneuses » de Renoir. Le détachement d’avec la réalité apparaît, les corps sont idéalisés, on pénètre dans une sorte de paradis terrestre fort éloigné des réalités industrielles, l’imaginaire parle avec la lumière. Et voici une nouvelle inclination, avec Modigliani, les visages ovales, les formes élongées, les grands yeux en amandes, les bouches en cœur et le regard absent. Tourné vers l’intérieur ou baigné d’absolu. « Les jeunes filles à la campagne » sont emplies de rêve et d’une lumière évanescente, sur un début de grisaille de plomb. Toute sa vie Delvaux idéalisera la figure féminine, souvenir cuisant d’un amour malheureux, mais qu’il finira par épouser… en 1952.

Il sera ensuite intrigué par le monde grotesque et caricatural de James Ensor. Il visite le musée Spitzner, les monstruosités d’une baraque foraine de la Gare du Midi, et c’est le choc. Les œuvres de squelettes se côtoient mais les squelettes de Delvaux vivent, dansent, s’amusent, ils ont des expressions très humaines, fort ludiques.

C’est maintenant la force primitive et la palette de Permeke qui le fascinent, malgré des préoccupations d’artiste divergentes. Ensuite c’est l’engouement pour le mysticisme et le raffinement de Gustave Van de Woestijne: même mélancolie raffinée dans « L’attente » et « Le rideau rouge » de Delvaux. En 1933, à la mort de sa mère plus d’une centaine d’œuvres disparaissent dont une Maternité.

« Les noces à Antheit » : son village natal est presque un noir et blanc avec quelques touches de couleur, le photographe est à l’avant plan, il a gelé les personnages dans une pose très guindée. La mariée est figée dans les interdits. On y voit probablement le peintre et sa première femme dont il divorcera après avoir retrouvé Anne-Marie Demartelaere en 1947, par hasard.

Mais en 1934 arrive la révélation du surréalisme avec la découverte de Giorgio De Chirico. Elle lui ouvre grand les portes de l’universalité et de la poésie. Dans les toiles de l’artiste italien, Delvaux se laisse emplir de silence, cloue l’angoisse dans les paysages déserts, sème des éléments d’architecture antique, fait naître l’étrange. Il se livre enfin au monde de ses rêveries intérieures, au culte du nu féminin. Il a trouvé sa voie. Côtoyer Magritte ne fait que le confirmer dans ses choix.

Les neuf étapes de la genèse de son œuvre sont accomplies. Multiple, il devient unique. Il ne se joint à aucun mouvement artistique, fuyant les –ismes et toute espèce d’étiquette. Une influence princière d’Ingres traverse aussi toute ses œuvres : la recherche de la perfection formelle, très classique, qui soutient son style inclassable, … et resplendissant.

Visiter cette exposition, c’est comprendre, aller de surprises en découvertes, c’est voyager dans le temps et les correspondances, c’est faire le plein d’émotions, se laisser porter et rêver…L’affiche est sublime, mais il n’y a pas qu’elle qui vous ravira!

http://www.ixelles.be/galerie/2010/20100930delvaux/

Jusqu’au 16 janvier 2011

Musée d’Ixelles, Van Volsem 71, 1050 Bruxelles

http://www.museedixelles.be

Petit moment de lecture si la vie vous en en laisse le temps ?

Amitiés à tous,

Robert.

L’Amour ? Ou alors, simplement le besoin de parler, de vider mon cœur…

C’est quoi l’amour ?

Parmi les mots mystérieux, Je relève le mot amour.

Il est pour moi comme un nom « indéfini » !

Une destination aventureuse vers une contrée imaginaire comme le pays de « Rêves-roses », un pays où tout serait possible.

Comment cela se découvre-t-il, l’amour ?

Quand donc commence son apprentissage ?

Avec le premier sourire de la maman ?

Avec les gestes d’affection que l’on prodigue au bébé, ce petit bout d’homme encore incapable de répondre à cette question,… C’est quoi l’amour ?

J’en connais pas mal, je crois, des « amours » !

Il y a, l’amour simple, sans complication, l’amour jeune, celui qui fait dire : C’est qui ton amoureux ?

Il y a, à l’opposé, l’amour vieux, celui qui ne parle plus beaucoup, sinon, avec les yeux.

L’amour très vieux, qui fait dire : T’as prit tes cachets ? Et, tes gouttes pour les yeux ?

Un amour blanc !

L’amour d’un enfant, est-ce, du sentiment de l’enfant, dont on parle, ou d’un sentiment à son égard ?

Et l’amour « rare » Ah oui, le rare, c’est quoi ?

L’amour noir ! La haine, je crois que c’est son nom.

L’amour seul !

L’amour unique. L’inespéré, l’inattendu, le plus merveilleux, le plus rare, le plus sublime,

Le plus pur, celui que l’on dit, platonique.

L’amour des autres, de soi, de Dieu, des enfants, voir « des choses ».

C’est quoi l’amour ? Qui vous l’apprend, qui vous explique les différences, ses différences ou ses nuances ?

L’amour d’une nuit, l’amour gratuit :

Moi, je ne fais pas payer quand j’aime.

L’amour de soi. En ai-je parlé ?

Et celui que l’on dit ; l’amour inconnu. Il n’a pas sa tombe, ou son monument, celui là.

Dernièrement, j’ai même entendu dire, l’amour des mots. Pourquoi pas, puisque de toute façon je ne sais toujours pas dire, c’est quoi l’amour, ou, ce qu’est l’amour ?

L’amour de, ou pour, ma fille, vaut-il l’amour que je porte, à ma fille ?

Amour !

C’est fou ce qu’il y en a des amours, comment peut-on les classer, et par lequel faut-il commencer ?

Je ne suis même pas sûr d’oser dire si ce mot est beau, quelconque, ou banal, peut-être.

Pourtant je l’aime ce « mot » !

Je crois penser même, que je lui voue un culte sectaire….

Comme pour tout questionnement il faut bien tenter de donner une réponse, …

La sienne au minimum.

Voici donc ce que j’en crois.

L’AMOUR !

Pour moi est sentiment proche de celui que l’on appelle l’amitié, mais avec un degré d’importance en plus.

L’amitié c’est comme le « grand frère ». Celui que l’on se choisi, auquel on se lie à vie. Celui pour qui on peut tout renier, tout modifier du déroulement d’une vie, et faire en sorte de répondre à son appel !

Que son appel soit, soit un cri de désespoir, de frayeur, ou un besoin de crier ensemble, sa joie ou son bonheur.

Pour un ami on répond, je suis là mec. Que veux tu ami, …

Que veux tu que je fasse pour toi ?

Qu’en est il de l’amour alors ?

Lui, l’amour, il est, je pense, pareil et différent, un peu comme « le petit frère adoré, (une sorte de « rêve inaccessible, inimaginable ») que l’on espère parfois tout une vie sans jamais que celui-ci n’arrive, parce que la vie, parfois, vous le refuse.

L’Amour c’est un sentiment, comme l’amitié, presque! Mais c’est aussi un sentiment beaucoup plus « coûteux » que l’amitié.

C’est aussi un très beau et très noble sentiment, mais qui exige, un don de soi, total, absolu, inconditionnel.

C’est un sentiment auquel on adhère librement, mais qui, une fois le « contrat signé », vous prend tout ce qui fait ce que étiez jusque là, tout ce qui faisait votre être !

Votre cœur, votre âme, votre vie, tout est donné à la personne élue, à la personne que l’on choisi d’aimer, et pour elle, on ne s’autorise aucune concession.

Le cœur qui bat en vous n’a plus pour fonction, que de faire en sorte de se remuer, pour que celle que l’on aime puisse vivre.

L’âme qui est en nous, se met, pour l’infini, en prière avec les tous Dieux, afin que celle que vous aimez, puisse être couverte de toutes les grâces divines qui la rendront heureuse.

Ces souffles d’air qui entrent en vous, qui vous font vivre, n’existent plus que pour vous donner la force de porter celle que vous aimez dans vos bras.

Que vous puissiez lui tenir la main, là où le danger menace ! Lui offrir votre vie, pour qu’elle survive.

La tirer vers « là haut », pour qu’elle puisse mieux voir combien le monde est beau à l’entoure de ce que vous créez pour elle.

Elle est devenue, votre vie, et, elle sera votre mort.

Parce que, je crois, et il faut le savoir, quand on choisi d’aimer d’amour, on ne survit pas à la mort de « son Amour ».

Notre amour ignore la raison. Puisque l’amour n’a de raison que celle de l’autre, de celui que l’on aime.

L’amour n’est pas un « partage » comme l’amitié, c’est une « fusion de deux êtres » en une seule chose vivante, et qui porte le nom d’Amour.

L’amour, c’est la lumière, des arcs en ciel, des explosions de bonheurs absolus, des moments vécus de façon fusionnelle. Des extases, qu’il est difficile d’expliquer, parce que les mots que nous connaissons sont trop peu intenses, trop « pauvres ».

L’amour c’est si beau, que très rares sont ceux qui peuvent en parler avec précisions, car seuls, ceux qui ont eu l’ultime bonheur de le connaître, le connaître vraiment, dans sa réalité, pourraient tenter de le décrire.

Et, moi, je ne suis pas sûr, d’avoir eu ce bonheur là.

C’est pour cette raison que les mots que j’ai écris jusqu’ici sont, me semble-t-il, si peu ardents, manquant de puissance, et paraissent d’une banalité affligeante.

Alors je vous demande pardon, d’en avoir si mal parlé.

Pourtant je vous le promets, j’ai essayé d’être honnête avec les mots que j’ai employés.

Mais comme personne n’a jamais voulu m’expliquer ce sentiment que vous appelez « l’amour », j’ai agis comme un autodidacte. J’ai dis ce que crois, moi, être juste.

A, et, pour tous les amoureux du monde.

Robert.

Avec mes meilleurs sentiments.

Ceux qui arrivent à naître dans le cœur d’un « enfant battu » !