Ceux que l'on nomme les aînés,
Se réfugient dans le silence.
Souvent atteints d'inappétence,
Ils pensent aux plaisirs surannés.
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Se réfugient dans le silence,
Pour ne pas être importunés.
Ils pensent aux plaisirs surannés
Vont vers un ailleurs, en errance.
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Pour ne pas être importunés,
Les regrets ne sont que nuisance,
Vont vers un ailleurs, en errance,
Parfois, la poésie renaît.
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Les regrets ne sont que nuisance!
Chacun le sait, le reconnaît.
Parfois, la poésie renaît,
Fait oublier torts et offenses
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Chacun le sait, le reconnaît,
La poésie est jouissance,
Fait oublier torts et offenses.
Y ont recours nombreux aînés.
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La poésie est jouissance.
Leur service enfin terminé,
Y ont recours nombreux aînés,
Témoigant avec élégance.
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24 août 2012
Commentaires
L'on comprend mieux que lorsqu'un aîné s'éteint c'est une bibliothèque qui se consume (quant aux éditeurs...).