Parfois, circulant, des souris,
Sans pudeur, marquent leur présence,
Une forme d’impertinence,
Mais rare est celui qui en rit.
D’autres intrus, imprévisibles,
Agissent subrepticement,
S’installent confortablement,
Ne créent aucun signe visible.
Ce n’est pas dans une maison
Mais dans un humain qu’ils se glissent
Sans que celui-ci réagisse
N’en voyant aucune raison.
Victime de métamorphoses,
Son corps atteint se défendant,
Finit, tout rongé en dedans,
Par se flétrir comme une rose.
Or quand on aime tant la vie,
S’exaltant face à la beauté,
On occulte l’adversité,
L’évidence qui pétrifie.
21 septembre 2009
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