Je ressens un malaise en lisant à mon tour
Des aveux violés, échangés en amour.
On ne divulgue pas des propos amoureux,
On les garde pour soi, vivants et savoureux.
Un écrivain connu se sentit offensé
En apprenant soudain le désir insensé
Qui fit que sa maîtresse étalât au grand jour,
Les mots qu'il écrivit pour lui parler d'amour.
Certes ceux qui sont morts ne peuvent se défendre.
S'ils ont été célèbres, on s'empresse de vendre
Leurs intimes émois imprudemment transcrits,
On pille impunément leurs moindres manuscrits.
Une lettre d'amour est une confession.
L'être qui la rédige déclare sa passion,
Les troubles qu'il endure, ses espoirs et ses craintes,
Y exprime sans fard remerciements ou plaintes.
Il emploie les mots mêmes qu'il aurait murmurés
Ayant été présent et non pas séparé.
On ne montre guère son âme à tout venant
Pas plus qu'on ne s'expose tout nu aux yeux des gens.
Il est vrai que les moeurs changent étonnamment.
Je ne sais plus très bien penser moralement.
Simone de Beauvoir était-elle infidèle,
En publiant des mots écrits juste pour elle?
26 mai 2003
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