L'homme n'arrête pas de parler; il ne peut s'en empêcher. Non content, il pousse le bouchon plus loin: tout ce qu'il n'a pu dire, il l'écrit. Combien d'arbres tuera-t-on encore pour lui ? Je fais partie de ceux-là. J'en ai honte. Combien de mots inutiles proférés, combien de pages sans intérêt publiées ?
Et l'on continue à se poser des questions pour le plaisir d'y répondre. Travaille me dit mon cerveau. Travaille dur au point que le soir venu il ne te restera que la force de t'endormir.
Une pensée pour le Japon...si peu de chose...mais peut-être cela restera-t-il ainsi en ma mémoire. Nous ne gardons point de souvenirs de nos poumons qui s'ouvrent pour la toute première fois, nous ignorons le jour où la vie nous ouvre les bras. Ainsi reste secret le jour où elle nous sera reprise. Et le temps court si vite....
Ainsi Marie me racontait sa peine. A cinquante et un an, elle m'avouait son angoisse du temps qui passe, des accidents qui surgissent n'importe quand et n'importe où. Elle me disait que sa tête n'avait que vingt ans et que son corps ne voulait pas le reconnaître. Je l'ai vue, Marie, des larmes plein les yeux de ne pouvoir pactiser avec un diable. Je l'ai entendue me dire qu'elle offrirait son âme pour obtenir l'éternelle jeunesse. Je l'ai prise dans les bras, sans trembler, sans douter un instant qu'elle pensait vraiment ce qu'elle disait. Je l'ai serrée très fort et au travers de quelques larmes, lui ai rappeléqu'on ne change pas le voyage qui nous est destiné le jour de notre naissance. Je lui ai murmuré que demain n'existe pas et qu'il est bien inutile de se gâcher le jour présent en lui refusant la possibilité d'être vécu avec joie et à pleines dents.....Marie ne m'a pas entendue et est rentrée dans son épouvantable angoisse, la mort déjà au fond des pupilles....
Au Japon, là où la mort menace, de petites mains s'affairent à survivre....Pauvre Marie, pars et va voir que la vie est un bien si précieux qu'on ne le gaspille pas en lamentations. La seule façon de vivre est d'agir sur le jour qui passe et de l'imprimer de tout notre être.
Blanc contre noir, Noir et blanc
Chacun absorbé dans le mouvement...
Jouant sur des sables mouvants
Défiant la mort...inexorablement.
Au bout de la nuit
Sur la lune timide et blême danse un voile.
Mes yeux rougis et fatigués par les sanglots
Ne s’ouvrent déjà plus aux éclats des étoiles.
Je vacille comme la flamme d’un falot
Qu’un vent de tempête giflerait sans pitié.
Quelque part, au bout de la nuit, un cri s’élève.
Est-ce une bête agonisante ou un nouveau-né ?
Peut-être n’est-ce que moi au milieu de mon rêve !
Plus rien n’est réel, ni les formes, ni leurs ombres.
Ta silhouette floue envahit ma vision.
Mes morts marchent à tes côtés et en grand nombre.
Leurs mains froides et maigres cherchent ma raison.
A nouveau, au loin, résonne ce cri d’effroi.
Des réverbères aux rayons ocre s’alignent
Au milieu de nulle part pour un chemin de croix
Dont je suis l’unique fidèle qui se signe.
Au devant du cortège, tes doux cheveux d’or
Volent au vent glacial. Ta voix soudain m’appelle.
Le voile de brume descend, je ne vois pas ton corps.
Ce cri terrifiant encore une fois m’ensorcelle.
Un tambour, je ne sais où, scande cette marche.
Sont-ce les aiguilles de l’horloge ou bien mon cœur ?
Soudain, tout se tait et la lune bleue se cache.
Tu n’es pas là ! Je suis seule avec ma douleur.
Sur la lune timide et blême danse un voile;
Du ciel impuissant se sont enfuies les étoiles.
Tout devient réel. Ce n’était donc pas un rêve,
Cette vision funeste où je marche sans trêve.
Mes yeux las sont ouverts malgré les sanglots.
Je vacille et me laisse envahir par leurs flots.
Le vent a suspendu son souffle dans la nuit.
Sans toi, je suis perdue ; sans toi, l'agonie.
Arwen Gernak - 2006
Illustration et quatrain: Arwen Gernak
Les femmes sont des cygnes
Se retirant pour souffrir;
Puis sans plus aucun signe
Se cachent pour mourir.
Leny Escudero
......au gré d'un lancer de dés !
J'ai donné vie à Lune le jour où l'ensemble de mon vécu se mit en guerre contre lui-même. Anciennes blessures et joies comme une entité étrangère bâtissaient un bastion alien; alien ce mot si proche d'aliénation.
J'en suis aujourd'hui à la troisième semaine de ce maelström meurtrier.
Je porte Lune en moi, lourdement, péniblement. J'attends le développement de cet embryon. Elle se nourrit de mon énergie. Affaiblie, tous les piliers que j'avais érigés, que je croyais inébranlables et sur lesquels je me suis toujours appuyée, ont été frappés dans leur fondation et dans leur structure: ils tanguent dangereusement. Tout imprévu engendre un malaise nouveau. Je devais m'attendre à ce que, tôt ou tard, Lune pointe le nez. J'ignore si elle verra le jour. Il faudrait pour cela que le ciel reste à découvert. Les nuits me sont plus propices m'offrant dans le sommeil des moments de trêves réparatrices.
Le choc du conscient et de l'inconscient, je l'avais souvent lu, entendu. Je redoutais de le vivre.
Malheureusement, on ne choisit pas vraiment. Le conscient lutte aussi longtemps qu'il peut, jusqu'au jour où il trouve face à lui l'autre, celui qui durant tant d'années a pu grossir, se faire des muscles d'acier, enseigner à son regard l'acuité, se nourrissant du conscient inattentif. Lune, mon inconsciente, vomit aujourd'hui l'amoncellement de tout ce qui n'a pas été digéré quand il le fallait.
Lune est la nouvelle moi et si j'ai pu l'aimer les premiers jours, aujourd'hui, je commence à lui vouer une profonde haine . Son stade embryonnaire n'est sans doute qu'un passage obligé ouvrant sur la Lune fœtale que je pourrai regarder sous un autre angle, celui d'un futur être vivant ayant sa place ou non dans ma maison.
Trois semaines ...... ce n'est déjà plus la crise, c'est la guerre.
Une seule envie: hurler au secours !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Enfants, voici recomposée, votre image.
Ce ne sont plus les lys des champs, la folle avoine,
Les bluets et les coquelicots dont vous parez vos tabliers,
C’est maintenant l’azur du ciel et le sang de l’Agneau
Que vous avez en votre garde.
Vous, qui n’aurez pas connu les turpitudes
Des cœurs tourmentés,
Vous êtes parties avant l’âge
Où les passions exercent leurs ravages,
Vous êtes les pures offrandes
Qu’a pu concevoir, dans la honte,
Une génération d’aveugles-nés.
Par le prix de votre souffrance,
Vous nous offrez, en Dieu,
La joie de votre pureté,
Feu où se consume, ardente, l’âme,
Feu qui guérit la pauvreté.
