Un sac sur le dos, lourdement chargé
Qui trotte ainsi sur les chemins
Au petit jour, de grand matin.
Quelle est cette ribambelle de gamins ?
Qui de partout affluent, à perte de vue
Chacun son objet, un joujou à la main
Quelle est la raison de toute cette cohue ?
Il les attend, il sait qu'ils viendront
Les enfants tiennent toujours les promesses qu'ils font
Ils partagent un secret que les adultes ne doivent pas connaître
Ils ne comprendraient pas, le feraient disparaître.
Il prend dans sa besace une flûte traversière
Pour traverser le temps d'une insouciante manière
Le bruit les guidera, comme il l'a toujours fait
Vers la clairière, cachée derrière les haies.
Les voilà, ils s'approchent
Il se redresse, sans anicroche
Ils le regardent avec respect
Lui, le magicien du parc, maître des forêts.
Il se déploie, sous les haillons crasseux
Les délaissant, miteux, sous l'azur des cieux
Pour revêtir, majestueux, sa toge de lumière
Eblouis, les enfants baissent un peu les paupières.
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