Mon habituelle innocence
Me lasse en ce temps rigoureux.
Mon esprit non aventureux
S'ankylose dans le silence.
Si je choisis un beau papier
Au lieu d'une feuille ordinaire,
Le place en la pleine lumière,
Des ombres y seront copiées.
Or, je voudrais que s'y déposent
Non des dessins mais des émois,
Fabuleux, inconnus de moi,
Opérant des métamorphoses.
Le luxe aurait-il cet effet?
Étranges sont les énergies
D'où émerge la poésie.
Qui nous en dira le secret?
1/02/2018
Commentaires
Merci, Nicole!
Je vous souhaite, aussi, une très agréable fin de semaine. et vous envoie mes affectureuses pensées.
Quelle saveur délicate ! Merci de votre partage, Suzanne ! Douce fin de semaine ! Cordialement, Nicole
Que serait la poésie si ses sources n'étaient pas étranges?