Un très vieux livre posé sur une étagère, recouvert de papier d’école pour le protéger de l’usure du temps. Jauni mais en bon état, il a été édité du début du siècle, il est daté de 1903. Son titre : Anthologie des poètes lyriques de France et de l’étranger du Moyen Age à nos jours et signé par l’auteur Yvan Fonsny .
Un livre trouvé sur une brocante et offert par une personne qui aime la poésie. Un trésor de textes, de poèmes, de chansons, le tout repris par date et époque, le Moyen-âge, la Renaissance, la Poésie lyrique, le Romantisme, les Parnassiens, les Précurseurs du Symbolisme, les Poètes Nouveaux, les Chansonniers. Dans ce livre est noté tout ce que la poésie a donné de beaux, les écrits sont ici transcrits entièrement, intégralement et accompagnés de commentaires.
C’est une livre magique comme en possèdent les magiciens, les fées. Posé maintenant sur une table, il s’ouvre sur des chefs-d’œuvre de la littérature et après avoir feuilleté avec volupté ce livre fragile, le choix s’arrête sur le Romantisme et commence la grande quête de plaisir sans nom de ces lectures mainte fois répétées, recommencées.
Le temps n’est plus nommé tellement la poésie est belle, profonde. Cette poésie envahit le lecteur dans ce qu’il a de plus cher. Une page s’ouvre et c’est l’oiseau avec son aile pendante qui lassé d’un long voyage vient offrir son cœur à ses petits affamés. Pour toute nourriture, son amour sublime bercé par la douleur et partageant ses entrailles avec eux avant de mourir.
Et ce crapaud à la fin d’un orage, au fond d’une ornière, regardait le ciel se demandant pourquoi tant de laideur et de souffrance. Et l’homme passant devant lui, voyant cette bête hideuse lui mit le talon sur la tête, une femme lui creva un œil. Pourquoi tant de cruauté ? Le baudet, surchargé, saignant de ses pauvres sabots fit qq pas de côté pour ne pas écraser l’infâme. La bonté de cet âne abject, souillé, meurtri sous les coups fut le trait d’union entre ineffable et le suprême.
Et ce loup qui pour sauver sa famille se fit rempart et se laissa mourir, tuer. Il fit face à son destin les pattes bien droites, la tête haute et les yeux plongés dans ceux de ses bourreaux.
Que de souvenirs inscrits à l’encre indélébile.
Où donc est le bonheur ! Redemander cet âge où l’on ne dormait pas, se dire qu’on était bien malheureux, bien triste, bien fou et que, plus vieux de 10 ans, s'enfermer tout un jour pour relire avec pleurs qq lettres d’amour.
Si jamais à l’heure où tout sommeille pleurer comme un enfant à force de souffrir et cent fois crier son nom du soir à l’aurore.
Poète, prends ton luth qui t’a vu triste et silencieux. Crois-tu que le vent d’automne se nourrit de larmes et non de chants. Sais-tu que les plus désespérés sont les chants les plus beaux. Et j’en connais d’immortels qui sont de purs sanglots.
Vigny, Musset, Hugo, Lamartine
JGobert
Commentaires
Oui Marcelle et écrites par des poètes qui transforment le laid en beau.
Amicalement
Josette
Des leçons de vie, le courage, la dignité, l'amour.
Tout ces beaux sentiments se reflètent dans ces histoires.
Merci de votre passage Adyne.
Bonne soirée
Amitiés
Josette
chère Rolande,
Que de bons souvenirs en se rappelant tous ses poètes. De la souffrance naissait la beauté, ils avaient du génie.
Bonne soirée
Amicalement
Josette
Merci Josette pour ce partage.
Bonne fin de journée.
Adyne
Que de réminiscences Chère Josette.
Merci de nous les rappeler. C'est vrai, de notre temps .... de la seule souffrance pouvait naître la beauté et j'ai, dans ma bibliothèque, un livre très épais intitulé : "La souffrance et le Génie" d'un certain Fernand Destaing.
Une manière d'endurer l'inéluctable et de traverser des torrents parfois tumultueux. Tiens, un livre intitulé "Torrents" traverse en ce moment ma mémoire. je me souviens qu'il m'avait passionnée.
Très beau dimanche ensoleillé. Rolande