J'écris par giboulées ; c'est quelque chose que je reçois comme ça, lors d'une ballade, d'activités quotidiennes ; ça part d'un mot, ou d'une phrase que je note, que je griffonne avec hâte sur un bout de papier avec toujours l’inquiétude d’une perte, d’un oubli, après ça continue ou pas.
Je traverse des périodes où mon écriture est un peu convalescente, elle se repose, mitonne, se prépare pour sortir avec douleur ou pas.
La tête est son premier terrain, son jardin d’origine ; elle existe déjà.
L’écriture est déjà là avant la page vierge, parfois le livre; elle marche à peine, car entièrement occupée à naître pour devenir quelqu’un de partageable, d’identifiable, d’exigeant à l’égard de l’être qui l’abrite, la reçoit.
La parole lui est donnée bien avant la marche ; les pas de l’encre.
Ce vol au dessus de la nuit.
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