Passion assassine
Il meurt qu’elle soit inaccessible,
Il meurt d’envie de l’étouffer,
De l’écraser, de l’envelopper,
Mais encore, il meurt chaque jour !
Il meurt de l’envie de l’avoir,
De la voir et de la toucher,
Et de boire ses mots, ses pensées
De sa bouche qu’il veut abreuvoir.
Il meurt de caresser des doigts
Ses cheveux, nuit du grand désert.
Il meurt d’envie d’emprisonner
Ses rêves fous, la regarder,
Les yeux dans les yeux de son âme,
Et épier l’ardeur de sa flamme.
Il meurt de l’envie de cueillir
Un à un ses bourgeons tout frais,
Un à un les pétales sacrés
De cette orchidée indomptée,
Et d’assouvir sa soif d’aimer
Son nectar qui coule de source
Et de freiner son feu, sa course.
Il meurt, il a raison de l’aimer.
Commentaires
Plaisir de te retrouver princesse du verbe fleuri
toujours aussi diversifiée.
Je n'arrive pas à suivre toutes tes créations sur Fb où je me fais rare ...
même si beaucoup d'amis poètes y fleurent bon leurs poésies ...
mais je vais me rattraper pour ne pas manquer les dons multiples de ton talent !
Très beau Khadija! Félicitations!
Adyne