C’est la nuit et les ombres sont à leur place habituelle
la rue et ses maisons
les cheminées éteintes
le vent chaud s’enroule autour des réverbères
détachés ils peignent le ciel
formes obliques auréolées de silence
Contre mon dos tu reposes toujours
lumière affaiblie d’une étoile consumée
j’ai tué ma muse il y a quelques heures
comme un grelot qui tintait dans mes bras
mais la mort oublie toujours quelque chose
flotte une odeur de sève
Partir amoureux quand les doigts se replient
alors que le temps n’a plus d’importance
la nuit écrit le long d’un mur blanc
plante ses griffes assoiffées de noir
il faut aimer lire les mots sales
et les indices semés
jusqu’au fond du lit où les fantômes se dressent
B
Commentaires
Oui j'ai fait un recueil "Virages" à compte d'auteur, le deuxième "Traversée blanche" est prêt pour l'impression. Sinon une revue "Comme en poésie" me fait le plaisir de me publier quelquefois. Une revue que je suggère à tous
Avez-vous déjà édité ? Vous avez un sens unique de la poésie. Rien à redire. Tout est vraiment beau. Ah si nous pouvions toujours nous abreuver à de telles sources ! Que du bonheur.
Merci à vous.