C’est le soir,
Montmartre est bleu, lumineux,
un homme solitaire, un peu solaire et sans le sou
est assis sur un blanc,
un peu fou.
Il porte avec grâce un violon
enténébré par l’ombre ;
il joue les arbres, les oiseaux,
les fleurs, le ciel et l’océan :
La lenteur, la transparence du Monde débutant.
A deux pas,
une petite fille prénommée Blanche,
adossée à une rose immense
l’écoute en grandissant,
s’enracine dans la terre au ciel mélangée,
entend et apprend le monde originel, l’ensoleillement ;
c’est tout naturellement alors qu’elle songe
à l’’écriture.
Ne plus jamais être seule.
Puis elle s’en va, silencieuse et
radieuse, le cœur tambourinant très fort, renaissant,
par deux multiplié.
Les yeux de Blanche rivalisent
en amplitude avec le ciel, avec la
mer, avec vous.
Elle est devenue grande ce soir là,
poétesse.
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