La poésie, un art mineur,
Bien plus qu’avant est à l’honneur.
Porteuse de délicatesse,
Par son harmonie, elle berce.
Sa fonction parait évidente:
Conserver pure et flamboyante
Une langue reconnue belle,
Que menacent des infidèles.
Partout, sur le terroir de France
Souvent démunis, en errance,
Des poètes vrais et troublants
Offraient des vers étincelants.
Qu’ajouter à cet héritage
A tant d’impérissables pages?
Celles que l’on confie aux ondes
Révèlent certes un autre monde.
Je conserve la nostalgie
De l'attendrissante magie
Des longs pantoums d'un autre âge.
.Les alléger a semblé sage,
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