C'est le temps du mimosa,
un parfum subtil et chaud,
en février une clarté,
un nuage de lumière,
une moquerie à l'égard la pluie,
un soleil qui se cueille,
se pose dans une maison seule,
se propage ici et là !
C'est un bijou fragile,
qui grandit dans un arbre,
dans le Sud flamboie,
pour à Paris s'ensoleiller encore.
C'est le temps du mimosa,
dans mes mains un bouquet
enrubanné de soie,
dont je voudrais ma mère,
vous recouvrir entière !
NINA
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