En bouton ou corolle ouverte,
Chaque poème est une fleur,
Surprise qui nous est offerte,
Simple plaisir ou coup de coeur.
Or c'est une fleur immortelle,
Non pas de soie ni de velours
Mais faite de substance telle
Qu'elle conserve ses atours.
Dans l'allée où on l'a placé
Parfois dans l'ombre, le poème,
En dépit des hivers passés,
A un charme resté le même.
À l'ère des métamorphoses,
De la magie et des clameurs,
De la turbulence des choses,
Les fleurs engendrent la douceur.
24 septembre 2007
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