À Alain
En éveil, me regarde vivre.
Or, en me servant du langage,
À capter mes émois m'engage.
Je les conserve dans un livre.
Il s'épaissit plus le temps passe.
Y circule une fraîche ivresse,
Également de la tendresse.
Le parfum d'annuelles grâces.
Mon histoire se lit au présent,
Se déroule dans le silence,
Le plus souvent dans l'innocence
Dans un clair espace apaisant.
Quand ma mémoire m'entretient
Me tirant soudain de ma bulle,
Je crois souvent qu'elle fabule.
Mais mon livre n'invente rien.
Je ne peux certes soupçonner
Combien j'ajouterai de pages,
En les agrémentant d'images.
Se continue ma destinée.
21 avril 2018
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