J'espère vos yeux,
comme ma première clarté,
l'originelle lumière, partout inanimée,
ce soleil bleu, dans le ventre de ma mère ;
ma vraie naissance !
Cette rose résistante, fort belle et seule,
dans un jardin qui s'en fout, sans chemin,
rempli de ronces et d'arbres rachitiques,
aux troncs éclaboussés de boue !
Poésie, es-tu ma mère ?
Oh je le voudrais !
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