Cette larme de moi,
glissant contre votre absence,
est une bombe dans ma tête,
dans mon corps une déflagration sombre.
Pour vous, mon Ami,
il n'y a que silence, l'invisibilité d'un cœur
pourtant si pourpre !
Cette larme de moi,
glissant contre votre absence,
est une ondée glacée,
tombant en vain,
sur votre ensoleillement radical, continuel ;
dans ma saison ce grand absent.
Dans ma tête obstinément,
je le crée, le dessine, l'enracine ;
Son île me voici devenue,
d'où j'écris tout le temps,
en bleu de préférence,
avec un vague à l'âme
de temps-en-temps.
Ne dit-on pas que l'écriture
est un cheminement bleu
solitaire et secret,
un brin d'enfance encore ?
NINA
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