C’est une brûlure de vous aimer
qui donne froid à perpétuité.
Un soleil de juillet par l’hiver paré,
tout blanc, fermé,
indifférent aux tournesols du monde.
Déboussolé, désamouré !
C’est se perdre à quelques gares de vous,
le mot qui dirait tout
ne jamais le trouver,
point vous toucher alors
ni même vous atteindre.
Mais vous attendre.
Etre seule,
pleine pourtant de vous.
Commentaires