Sous la neige
j'avais allumé l'essence
des parchemins de bouleau roulés
embrasant des mélèzes
la brassée de brindilles,
un fagot de bois mort...
Trois patates cendrées
frissonnent sous la braise
et mes vers s'immolent
aux sorcières vapeurs
des langues incendiaires,
qui montent,
aux ramures givrées,
leurs paillettes dorées.
Tu ne parles pas,
comme à la messe
où jamais tes pieds ne t'ont porté.
Le feu
balance ses pétons
comme des fusées d'artifice
à la rencontre des flocons.
Le bois susurre et chuinte
et dans ton œil unique
celui qui brille,
délavé par le temps
luisent l'or de la flamme
et le bonheur de l'instant.
J'ai dix ans ce soir...
Grand père
Dis,
Tu crois qu'elles sont cuites
les patates ?
© Laurent Chaineux
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