En ce jour, ayant tout son temps,
Que me dit mon esprit qui erre?
- N’est pas sain de ne rien faire,
De laisser mourir des instants.
Dans ma maison, un doux silence.
J’aspire à la mélancolie,
Sans que ma mémoire me lie.
Je n’aime pas l’indifférence.
Quelques tâches habituelles,
Ne m’ont coûté aucun effort.
Je paresse dans le confort,
Selon mon humeur naturelle.
Sur la feuille que j’ai saisie,
Mon stylo, lentement, s’active,
Y met des mots, à la dérive,
Insipides, sans poésie.
2 juin 2011
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