Poésie enfant de son enfance,
survivant que les grands nommés adultes sur leurs épaules portent sans effort ;
ensoleillement en soi alors.
Envol !
On peut porter ainsi une douleur trop forte, quelqu'un ou quelqu'une ;
métamorphose, magie des mots, passer du sombre au clair-obscur,
pour atteindre le bleu.
La mort n'est-elle pas une ascension noire, définitive et froide,
venant d'un coup, brutale et sans appel ?
La vie (poésie), est-elle une ascension continuelle, infatigable et lumineuse, dans l'entre-deux ;
l'essence même de l'état amoureux ?
Joie et Pétillement, impatience d'écrire.
Turbulence des mots.
Il s'agit-là de ma foi.
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