Magie blanche
L’hiver ne sait plus que faire
Il a perdu son identité
La main de l’automne lui verse
Un vent nostalgique et des feuilles d’or
Qui craquent, voient loin
Et reviennent se coller à certains visages
Puis repartent, enrichies de nouvelles histoires
L’hiver ne sait plus que faire
De ce que racontent les feuilles d’or
Les tristes histoires des visages impassibles
N’ont pas à être effeuillées
Feuilles d’or, feuilles volages
Revenez !
Rendez à chacun son identité
Puis repartez, légères, vers votre destin !
L’hiver ne sait plus que faire
Il ne peut plus être tout à fait l’hiver
Il porte le nom que tu lui donnes
Et tu l’as toujours nommé « vert »
Tu vois l’impossible printemps
Que masquent les long mois de blanc vêtus
Et tu sèmes des fleurs multicolores
Et tu souffles une brise odorante
Et tu peins des tapis verts et des murs bleus
Ta main de magicien est fertile
Tes yeux versent leur soleil sur ton œuvre
Et l’hiver ne sait plus que faire
Il a perdu son identité
Il porte le nom que tu lui donnes
Mais qui ne saura l’effacer
Tu l’appelles « vert », tu peux l’appeler « or »
Et inventer l’été
L’hiver a des neiges trop épaisses
Pour se laisser briser
Et sa blancheur refuse la danse des couleurs
Il ne se laisse que maquiller
Il ne se laissera pas changer
Peut être…..peut être
Si tu l’appelais « mer »
L’hiver sera-t-il pris de vertige
Devant ton immensité
Et se laissera-t-il couler…
Alors,
Les feuilles d’or
Auront d’autres histoires à emporter
Des histoires douces et gaies
Où des papillons sans identité
Auront trouvé un printemps éternel
Et les fleurs qui auront coulé de ta main
Pour en faire une terre natale.
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