Que cette pluie est blanche,
pareille à ta voix lorsque je la
sais absente, présente en apparence,
errante, un peu perdue sur mon visage
nu.
Pluie blanche, sans neige et chaude,
traversée par un dais de lumière giflant
sans ménagement les roses trémières,
les toutes premières, debout avec grâce
dans cette lande bleue, indomptée,
face à la mer d'Irlande.
Ondée, dont je bois les couleurs, dès lors
que tes yeux réssuscitent, éclaircissent mon
coeur ; c'est là que je l'entends !
La toute petite voix extraordinaire et claire ; des
morceaux d'écriture.
Puis, c'est la mouvance du ciel dans toute sa transparence ;
ton clin d'oeil arc-en-ciel alors je j'aperçois même lorsqu'il
fait tout noir, que tout est clos ; jardin tout intérieur !
je respire, j'écrit des bouts de soleil, des fins de pluies,
des roses giflées et revêtues, résistantes !
Je n'ai plus peur.
Commentaires
Que ton jardin intérieur fleurisse sous cette pluie blanche!