Devant ma page blanche
L'instant est étrange
L'instant est étrange
Ma plume comme guidée
Glisse sans s'arrêter
☆
Toujours, elle pose ses rimes
De sa pointe, elle s'affine
L'encre noire alors dessine
Mes pensées les plus intimes
☆
Et la page se nourrit
De mes vers, elle fleurit
Peu à peu, se remplit
La blancheur qui noircit
☆
Chaque jour, une page
En écrits qui soulagent
Et emmènent au voyage
Mes lecteurs de passage
☆
Doux pèlerinage
Qu'est cette plume volage
Quand chaque page finie
Libère un bonheur exquis
☆
Du poète à sa plume
Au sublime clair de lune
Quand la nuit s'illumine
L'inspiration domine
•⊰✿~•
© Elea Laureen, 2017
Commentaires
Bonsoir Jacqueline, ravie de voir que vous avez apprécié la lecture ...
Merci à vous c'est gentil ... Belle et douce nuit !
Amitiés, Laureen
Quelle belle lecture des sentiments poétiques, bravo.
Merci à vous ma chère Isabelle pour votre lecture et votre appréciation ;-)
Beau week-end, Laureen
Merci infiniment ma chère Liliane, ton commentaire me va droit au cœur !
Tu as raison, le poète aime s'approprier cette page blanche et lui révéler ces couleurs dont il rêve ...
Pour un monde meilleur, de paix et d'amour ...
Bon Week-end, amitiés, bisous, Laureen
Merci à vous Mr Paul, j'apprécie, belle et douce nuit, Laureen
Très beau.
Te résume, sans aucun doute.
Le poète a une longueur d'avance sur la page blanche, car d'un seul trait de plume, il invente tout un monde de couleurs.
Amitiés
Liliane