Abandonnés, par négligence,
Sur la table de mon salon,
Une page blanche en souffrance
Et un stylo qui en sait long.
Ces deux complices attendent là,
Alors que je fais une pause,
Face à la neige sans éclat,
Dans le silence qui repose.
Mes plantes stagnent dans leur pot,
Rabougries, n’offrant pas de fleurs.
Ô l’art fabuleux des vitraux
Qui m’emplit de soudaine ardeur!
Je ressens une vive envie,
En contemplant divers oiseaux,
Fascinants, qui semblent en vie,
D’inventer un hymne très beau.
L’écriture est une aventure;
Des mots nous manquent, s’ils existent.
Elle n’est musique ou peinture.
L’impuissance en ce jour m’attriste.
23 novembre 2011
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