Les mains de ma mère

[Barbara Y. Flamand]

Je te propose de reprendre ce poème paru il y a quelques années, si  tu es d'accord.

Les mains de ma mère

 

Elles avaient raclé les miettes sur les tables,

grapillé le charbon au flanc des terrils,

ramassé branches et planches  pour allumer

                                        un feu de pauvre.

Mordues par la vie, elles restaient pourtant des mains d'enfant

qui habillaient des poupées imaginaires

et dessinaient des soleils sur des bouts de carton.

Entre la lessive et le devoir d'écolière, 

elles avaient gratté d'irréelles guitares

où leur âme se fendait en notes secrètes

                                          Entrte leurs gerçures,

elles avaient étouffé des colères de rebelle

et, mouillées de larmes, s'en étaint allées

cueillir la fleur rare, éclatée d'une graine aventureuse

                                          entre deux pavés.

Captives dans un atelier et tirant l'aiguille,

elles semblaient sur les taffetas, satins, broderies,

deux papillons voletant de corolle à corolle.

Du lot des meurtrissures, elles émergeaient aériennes

comme si leur vocation était d'apprivoiser les tourterelles. 

Un jour d'amour, elles déposèrent leurs fines nervures

                                           dans les poignes d'un ouvrier.

Les unes et les autres avaient de longues racines

gorgées de la houille du Sud et des sables du Nord.
Elles se nouèrent au temps des primevères, dans le souvenir commun

                                           du pain noir. 

Quand elles caressèrent mon premier battement de paupières

je reçus leur grâce au plus profond de ma chair.
Quand elles m'apprirent à cueillir un myosotis

ce fut pour le piquer dans mon coeur, que vivant

il y demeure à travers doutes et trébuchements.

Du langage des mains, elles me montrèrent tous les signes,

                                            puissants et délicats.

La tendre pression d'amour et la forte pression d'espoir,

le signe de l'adieu et celui du baiser,

les mains qui prient, s'offrent, maudissent,

                                           et le signe dur

du poing fermé pour la lutte finale,

les mains sur les yeux écrasant les larmes,

celles se frappant l'une l'autre dans l'enthousiasme,

et celles qui se creusent en coupe pour recevoir l'ondée,

ou s'écartent en croix ou dressent le flambeau,

tous ces signres, enfin, qui fusent du coeur...

                                           Les mains, les siennes,

sculptées dans la glaise des corons,

ne se refusant jamais à l'appel d'une détresse,

multiples et uniques, comblées de prodiges

                                           et de poignantes tendresses.

Elles sont vieilles aujourd'hui, traversées de veines bleues,

belles, comme le combat du blessé contre la mort,

comme une justice qui se montrerait nue,

comme l'obstination de l'aveugle à voir le jour

                                            dans sa nuit.

                                             Barbara Y. Flamand 

 

[Barbara Y. Flamand]

Cher Gil,

je comprends cet état d'âme survenant après bien des années de contact avec une réalité que l'on a cru pouvoir combattre pour la hisser à un niveau supérieur. Et finalement elle est pire. Toute action solitaire est vouée à l'échec, elle doit s'intégrer dans un combat collectif mais celui-ci appartient au passé , les dernières décennies n'ont  fait que rétrograder, une régression politique, sociale qui atteint l'individu lui-même, évidemment. Cette situation demande une analyse qui déborderait largement d'un courrier. Mais, c'est justement cette analyse  à laquelle nous devons procéder dans notre vie privée, intime. qui peut nous écarter d'un sentiment de défaite.

Si nous avons pu rester fidèles à nos-mêmes, à l'idée que nous avions d'un mode de vie digne, eh bien nous avons  placé notre existence sur une bonne voie.  Le décor ambiant est attristant , certes, mais il faut surmonter le sentiment d'amertume qu'il provoque, et le meilleur moyen est toujours de garder des centres d'intérêt, de s'intéresser aux autres, et d'aimer.

J'ai l'air de donner une leçon. Je regrette. Mais mon âge m'a donné de l'expérience

Amicalement.
Barbara

  

[Gil Def]

Bonjour Barbara

C’est dans le texte de Louis Aragon qui s’intitule « j’arrive où je suis étranger » que j’ai trouvé ce qui correspond le mieux à ce que je suis, à ce que je pense de ma situation présentement. Demain qu’importe, qu’importe hier, le cœur change avec le chardon, tout est sans rime, ni pardon… Je suis tel un voyageur harassé, fourbu, qui n’a pas trouvé l’endroit où il fait bon vivre, l’endroit où tout est simple. Je suis tel un voyageur qui ne l’est plus, qui est manifestement dépouillé de ce qui le faisait marcher et lui donnait l’identité d’un homme debout avec un bagage léger et surtout un rêve fou de paix, de liberté, de suspension du temps, de longues fiançailles de saison en saison. Je suis tel un voyageur au long cours revenu à son pays d’origine, devenu étranger à ce qu’est ce pays et pour les gens qui s’y trouvent, pressés qu’ils sont par je ne sais quelle urgence ou quel danger, qui ne parlent guère sinon pour dire qu’ils n’ont pas le temps.

Si j’ai voulu que ma parole soit juste, soit forte, bienveillante, utile, appuyée de mes actes, augmentée, multipliée par des actes d’intelligence et de bonté de tous les gens amoureux de la vie qui ont réussi, qui réussissent bien des choses remarquables, si j’étais fier d’être parmi les gens qui se reconnaissent, qui savent discerner ce qu’ils ont de meilleur en eux, et en faire une force contre toute adversité, si j’ai cru que la société changerait beaucoup et qu’elle dirait un jour : un pour tous, et tous pour un, je dirais volontiers qu’il me faudrait mentir pour que tout ça ne disparaisse pas, résiste, puisse encore avoir un sens, un peu de crédibilité … Je dirais volontiers que je suis un accidenté, en état de choc sévère, dans l’incapacité de savoir ce qui m’est arrivé, ce que j’ai manqué, ce qu’il faut que je dise et fasse désormais, ce qui peut me porter secours, et me redonner du courage. Mais c’est un accident de l’intérieur, et tout se complique, de tant de contraires qui se disputent, de tant d’adversaires au droit d’exister … Rien n’est précaire comme vivre mais peut être bien qu’un homme n’est complet qu’à son automne, et quand il est en capacité de rappeler à lui ce qu’il a tant aimé, de rappeler à lui des choses vivaces, précieuses et inaltérables …

 

Bonne journée. Amitiés. Gil

[Barbara Y. Flamand]

Bonjour Gil,

Il y a bien longtemps que je n'ai lu quelque chose de vous. Je retrouve dans votre message ce qui, toujours, apparaissait quand vous vous  manifestiez : le souci humain situé dans le contexte économique, social, culturel. Nous avons souvent, toujours même, parlé de  concert.

Et puis, vous vous êtes tu. Ce que je comprends. Car dans la déshumanisation continuelle qui s'affirme depuis bien des années (dont vous décrivez quelques aspects) élever la voix paraît crier dans le désert.

L'apparition du robot intelligent dont les facultés supplantent les nôtres, n'a fait que réduire notre potentiel d'humanité. Il ne sait pas créer, non ! Il ne peut inventer, il n'a pas de sens artistique...mais l'absence de ces spécificités humaines n'est pas un manque, une lacune aujourd'hui. La société s'en passe facilement. Même dans le domaine sexuel, le robot rend les services attendus. Il y a deux ou trois jours, j'ai vu à la télé un document édifiant sur le sujet. Un sujet (je passe les détails) où la perte d'humanité est si flagrante qu'elle en devient angoissante.

Mais...ne désespérons pas ! Il reste toujours quelque part l'un ou l'autre pour dresser le flambeau.

Amicalement.
Barbara.

[Gil Def]

Bonjour Barbara

Heureux de vous retrouver … J’avais déjà dit combien j’aimais tel texte. J’y ajouterais mon souhait de voir jaillir beaucoup plus de textes comme le vôtre au milieu de cette paupérisation culturelle, de cette frénésie identitaire actuelle qui consiste à se montrer, à se faire un nom, à s’inventer des histoires, à faire du spectacle, à usurper un rôle qu’on n’a pas ou ne peut tenir. J’aimerais infiniment beaucoup plus de textes qui soient pareillement chargés de sensibilité aux choses humaines, aux choses qui nous font exister, qui nous traversent tout du long, qui font que nous pouvons nous reconnaître, nous reconcilier, nous aimer dès lors que nos actes n’ont pas besoin de s’expliquer, de se justifier, de prouver quoique ce soit.

Votre texte est pour moi un document d’une grande importance, d’une grande densité d’informations informations grandement pertinentes sur la vie d’une personne qui me rappellent combien j’ai appris des personnes laborieuses comme elle, des personnes qui n’ont pas joué un rôle mais qui ont tenu un rôle bien plus important qu’on ne croit en raison de leur générosité, de leur fertilité sentimentale, et d’un sens aigu de ce qu’est la solidarité avec les autres, de ce qui est beau, et de tout ce qui peut nous sortir de toute situation de précarité ou d’enfermement.

 

Bonne journée. Amitiés. Gil

[Barbara Y. Flamand]

Merci pour votre attention, Michel. Le temps ?  Au fond, il n'a de pouvoir qu'en relation avec notre vie intérieure.

[Lansardière Michel]

Les signes dtu temps qui passe n'effacent pas les lignes qui nous unissent.

[Barbara Y. Flamand]

Merci, cher ami.

J'espère aller d'ici peu voir le nouveau lieu de "Arts et Lettres"