A mon écriture,
vous exprimez l'identique silence,
d'une rose sous la neige,
claire et frêle,
son inquiétude croissante
à l'approche de ce pas
pourtant tellement léger !
La rose taiseuse,
qui retient non sans effort tout son parfum,
pour ne pas être touchée
par ce poète, ce baladin,
cet amoureux oh combien fou d'elle !
Ne s'agit-il pas pourtant d'un émoi,
d'un amour chaste, infini ?
NINA
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