J'ai fait le deuil de vous ;
voici donc un amour qui ne va point mourir,
et se faire moins acharnant,
car revenu à l'aube de son grand commencement.
Ce petit balbutiement, libérateur de
mes mains juste pour l'écriture de vous,
m'est moins pénible que de vous perdre un jour.
Oui ce deuil accompli,
presque plus joyeux que l'enfance,
me rend terriblement vivante ;
j'écris noir chaud.
L'écriture est une présence,
car elle engendre et fait naître,
ce quelque chose de très vivant en soi ;
cette autre forme de maternité immatérielle
pour la femme et pour l'homme ;
ne s'agit-il pas d'une égalité possible,
d'un cheminement bien parallèle entre
Pierre et Isabelle ?
Je me le demande .....
NINA
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