L'écriture est une balade,
tantôt lente,
tantôt précipitée.
Sur un chemin tout blanc,
juste jeter l'ancre,
puis nos mains détachées,
à l'esprit associées,
feront tout le reste !
Entendre,
les sursauts de la mer,
son long corps si bleu,
divaguer un peu,
se dérouler à l'infini.
C'est une balade secrète,
dans un étrange monde,
démesuré et chaud,
alors que je suis assise,
immobile et fébrile,
dans une chambre bleue,
minuscule un peu froide !
Votre pensée vers la mienne élancée,
m'apporte un beau soleil d'automne.
Il fait si beau.
NINA
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