Ecriture,
désert tout en fleurs,
avec juste au dessus
un ciel d’encre clair-obscur ;
jardin éthéré,
brume bleue,
puis ma mère avec Pierre partout,
imprécis, monumentaux,
ajustés à mes mots ;
à l’abris de l’oubli et du froid
vous êtes,
de moi complémentaires,
non éphémères.
Ecrire me rend entière,
première.
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