Le saut en hauteur, discipline athlétique,
me fait songer à l'indiscipline de l'écriture ;
au commencement, au s'élève à peine,
on balbutie, on reste même au sol,
puis à force d'efforts, de persévérance,
de foi aussi, on monte de plus en plus,
jour après jour, puis on prend de l'altitude,
jusqu'à frôler, puis toucher même parfois,
le bleu-chaud ; c'est notre grandissement,
notre naissance personnelle, véritable !
Pour la main et l'esprit, l'écriture est un sport solitaire,
tantôt un petit pas, tantôt une enjambée formidable,
jusqu'à ce que les mots par le soleil soient enlacés,
rendant ainsi ma plume plus audacieuse,
exacerbée, féconde, mère de l'entre-deux :
L'écriture est à mi-chemin entre le ciel et la terre ;
Un détroit, elle est faite de la démesure azurée
de l'un puis du ventre brun et volcanique de l'autre ...
Elle se touche, puisqu'elle touche.
NINA
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