Matin d'hiver,
ciel tout en dentelle,
transparaît en son sein,
une clarté orangée ;
bijou, non sans délicatesse, posé.
Etendue infinie, lumineuse,
blonde et taiseuse,
désencombrée de tout,
mais point des êtres aimés ;
sous elle,
la plaine de banlieue s'éveille,
écarquille ses grands yeux,
non sans douceur,
toute éblouie,
reçoit mes sombres pas assourdis,
il fait si froid.
Le ciel est un jardin ce matin.
NINA
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