Désert de roches roses,
mer, à peine bleue,
écumeuse, chantante,
au loin les sept îles,
embrumées, silencieuses,
visitées par les marins,
les oiseaux insulaires,
quelques peintres d’ici,
ou d’infiniment loin,
se devinent.
Les sept îles,
pareilles à des navires,
par les flots sont chahutées,
par les blanches déferlantes
léchées, d’algues brunes coiffées.
Mes yeux assemblés à la mer,
contemplent à l’infini les îles claires,
inabordées par la plupart des hommes.
Mon cœur ému, se déboutonne,
c’est tellement fort, si vaste !
Le soir s’inanime peu-à-peu,
sur l’immensité rose,
mon regard, de la bleue de mai, se détache,
jusqu’à demain.
Je reprends mon vélo vert,
caché sous les genêts flambants,
pour rejoindre la ville désertée,
élégante et précieuse,
embaumant Les pinèdes
et la glycine blanche.
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