Nulle peau, excepté celle des mots que j’écris ne m’atteint,
ne me touche pour de vrai.
Sous elle, une chair bleue et chaude palpite, respire le ciel et
la terre, réunis en un corps magnifique, nourricier et infini ;
le parfum de la mer imprègne toute ma tête, l’enivre,
la désincarcère.
Oh mon âme n’est point grise mais toute bleue et limpide.
Écriture ; vague à l’âme qui respire bien trop fort, s’abandonne ;
puis ce jardin non éclos en soi, vêtu d’ombres, s’ensoleille pour
vous, fleurit et se donne, s’ouvre pour ne jamais mourir.
J’y vois des fleurs extrêmement rouges, plus vivantes que les
autres, résistantes, un peu à part, qui parlent une langue
étrange, minoritaire, que les anges connaissent par
cœur, ainsi que les enfants.
Les hommes, les femmes, de temps-en-temps
la balbutient.
Multicolore.
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