Demain n'existe pas, hier n'est plus qu'un vague parfum,
aujourd'hui c'est ma vie ; à la fois le souffle de la terre et
du ciel, des rêves à profusion, puis vous tout le temps,
dans mon corps, dans ma tête ; flambée de chaque instant,
chaleur qu'il me faut pour exister vraiment, pour jouir de
chacune des quatre saisons !
Sans elle, ne serait-ce pas qu'un sombre et triste hiver,
clos, qui s'éterniserait en moi ?
Traversée de l'instant bleu ou vert constamment, le noir
s'imposera dès lors que vous ne l'aimerez plus, mais plus
du tout. Cela je ne puis le croire, voyez-vous !
Cette maladie d'amour est-elle du ressort du médecin
que vous êtes ?
L'écho de celle-ci suffira t-il à m'apaiser pour que je parvienne à
me détacher d'elle ?
N'est-elle pas l'encre qui m'inocule la vie que je dois vivre, si proche
de vous ?
NINA
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