Le soleil a fait valser son pull-over gris,
pour voguer dévêtu, dans l’immensité bleue,
ennuagée à peine, par un léger maillage blanc.
Beau temps sur Paris.
Le soleil me fait goûter sa peau,
me la prête, chaude et douce,
en s’empourprant un peu, la mienne lui répond,
point farouche.
Fiançailles invisibles,
idylle secrète ;
mots de lumière et de chair.
Lettres, mails,
tout le temps naissent, se renouvellent,
se rencontrent dans le silence de l’ombre,
enveloppante et claire.
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