Une petite fille seule dans la pénombre,
dans une chambre démeublée,
dont les murs sur elle se rapprochent,
pleure de l'intérieur, a froid ;
son cartable de l'essentiel est dépourvu,
point de trousse, de crayons de couleurs,
ni de cahiers neufs ;
que des restes de tout cela.
Une petite fille s'habitue à l'ombre,
au défunt soleil dans les regard des autres,
lorsqu'ils se posent sur elle, railleurs ;
l'indigente, la nulle en tout, la "pas belle" !
Son prénom est Lucie,
son ventre "chante faux" lorsqu'elle a faim,
que les placards sont vides,
enfin à l'exception d'un paquet entamé de pâtes,
de riz, quelques croutes de pain rassies ;
elle s'évanouit parfois en plein jour,
puis pour oublier tout cela,
le fait qu'elle existe,
Lucie se love dans son lit et s'endort.
Sa mère est un "feu follet" triste, un peu éteint,
bref pas vraiment là ;
son père, ce "grand-petit" toujours absent,
ou alors sombrement silencieux, fermé ;
cet homme dans sa tête de petite fille
a rétréci à un point !
L'école pour elle,
n'est plus qu'un pâle souvenir,
une promesse pas tenue,
un lieu où elle ne fait que désapprendre,
elle y somnole tout le temps ;
elle est gourmande de l'impossible !
Son vieux cahier, tout corné,
ne comporte que des poésies, des chants,
des soleils bleus, juste pour elle !
Lucie rêve, s'éloigne ainsi de ce qui lui est hostile,
inhospitalier et commence à écrire,
à développer son intelligence, son intériorité,
ce qu'elle est au plus profond d'elle-même.
Elle se construit mot à mot, pas à pas,
avec patience et foi,
en attendant de franchir,
la porte grande et bleue de la psychanalyse ;
elle réexiste et est devenue sa propre mère.
Ecrire la berçe un peu.
NINA
Commentaires
Oh il s'agissait de moi petite .... Mais bon, je passais parfois des heures à contempler des choses, à penser. Les autistes j'en accompagne deux au quotidien en tant qu AMP, c'est un vrai régal, de beaux mystères. Mon texte Elie, en est le reflet (c'est un petit autiste). Belle soirée à toi Béatrice, bien amicalement.