Hélène est assise sur la plage,
pâle, le regard plongé au loin,
un livre est posé près d'elle,
elle pense à écrire,
à se raconter un peu,
à devenir.
Louise s'ennuie de tout,
si seule, le corps né pour personne,
l'image de Pierre dans sa tête,
elle songe à lui, à son indifférence,
à sa féminité inabordée.
Angèle contemple le ciel,
réjouie, les mains enfouies en pleine terre,
des graines d'éphémères jonchées près d'elle,
elle enfante des fleurs, de la joie,
au paroxysme d'elle même.
Marie est agenouillée sur une moquette claire,
tourmentée, le visage émacié, un rien rosé,
le berceau de son enfant tout près,
à l'intérieur un sommeil aéré, une clarté,
elle le couve du regard, à l'instar d'une louve,
en elle un grand soleil.
Lucie paresse dans son lit,
s'étire, éclate de rire, jouit de l'instant,
elle vit sans lui enfin, s'enivre du temps,
reconstruit tout son monde.
Jeanne dans son fauteuil crapaud
tricote une layette blanche,
des p'tits chaussons,
ce sera pour l'ange qui anime son ventre,
le ressuscite, irrigue ce beau jardin.
Nadia marche dans la rue,
longue et brune,
vêtue d'un jean, d'un blouson noir,
ses lèvres sont provocatrices,
fardées d'un rouge paroxystique,
elle se dirige vers la Seine,
puis s'assoie sur un blanc en pierre,
sort un kleenex et pleure ;
son corps l'abandonne, traître, implacable,
elle se sait perdue, toute seule ;
pourtant elle combattra.
Hélène, Louise, Angèle, Marie,
Lucie, Jeanne et Nadia,
sont mes sœurs,
ces héroïnes anonymes du quotidien,
des femmes formidables !
NINA
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