L'artiste est cet oiseau perdu,
créateur d'un monde,
pour qu'il puisse s'élancer tout seul,
s'envoler au dessus de l'imaginable ;
cet entre-deux d'où il nous fait don ...
de son ensoleillement, de ses ondées
chantantes et chaudes ;
de lui tout entier.
Ma première ligne d'écriture,
ne fut rien de moins essentiel
que l'enfantement de mon soleil secret ;
de là, j'ai commencé à savourer l'instant,
à devenir vivante.
Vivante pour moi, puis pour l'autre ; écrire.
Grandir.
Le soir, Lorsque se déploie sous mes yeux,
à peine sonore et par endroits nacré,
l'Océan Atlantique,
je prend mon pull over bleu,
un livre de Modiano,
ma réserve de mots dans ma tête printanière,
un cahier et j'écoute les flots, la mer ;
j'écris ses clairs murmures destinés à la nuit ;
la langue maritime.
NINA
Commentaires
Merci de tout cœur Nicole. Je t'embrasse.
Merci du partage de ces très belles lignes, Nina ! Un petit bijou de sensibilité et de délicatesse ! Douce fin de semaine à toi ! Cordialement, Nicole
Oh merci Gil pour ce magnifique poème d'Aragon ! bien à vous.
Tous ceux qui parlent des merveilles
Leurs fables cachent des sanglots
Et les couleurs de leur oreille
Toujours à des plaintes pareilles
Donnent leurs larmes pour de l'eau
Le peintre assis devant sa toile
A-t-il jamais peint ce qu'il voit
Ce qu'il voit son histoire voile
Et ses ténèbres sont étoiles
Comme chanter change la voix
Ses secrets partout qu'il expose
Ce sont des oiseaux déguisés
Son regard embellit les choses
Et les gens prennent pour des roses
La douleur dont il est brisé
Ma vie au loin mon étrangère
Ce que je fus je l'ai quitté
Et les teintes d'aimer changèrent
Comme roussit dans les fougères
Le songe d'une nuit d'été
Automne automne long automne
Comme le cri du vitrier
De rue en rue et je chantonne
Un air dont lentement s'étonne
Celui qui ne sait plus prier
Les oiseaux déguisés. Louis Aragon